La Osera

Badulaques sin fronteras

2010-06-17T12:02:00.000+02:00

Palmamos. La Selección. Que, aunque parezca mentira en este País de cainitas, somos todos. Juntos, pero revueltos a picos, entrantes y salientes. Palmamos los aragonesistas y los bosquimanos, los muñocistas y los clementianos. Todos a una.
Pero a nadie se le escuchó un “¡viva Suiza!” antes el partido. Y menos en un medio susceptible de ser leído por cientos de miles de españoles. Nadie se hizo el duro con eso, anteponiendo la marcha del entrenador de turno que no le gusta, frente a la victoria de la Roja. La Roja. Una nomenclatura de nuevo cuño, cuyo “inventor” debe de ser un anónimo muy parecido al que se le ocurrió aquello de “efestivigüonder”.

Yo soy español, español, español. He sido de la España de Muñoz, de la de Clemente, de la de Luis y de la de Del Bosque; y seré de la de Futurato III. Yo soy español, español, español. Y he saltado y reventao venas con goles de Santillana, Salinas, Torres o Raúl. He preferido abstraerme como mejor he podido, cuando tocaba tirar los dados a la Selección, de esa alergia en otras competiciones que me produce el otro club grande de la capital. Algún comentario de bar, algún chascarrillo de corto alcance con los adorables “vecinitos” en cagadas de sus jugadores/entrenadores y poco más. No me gustaba ni me salía hacer más sangre. Al final, me daba la sensación de que el que sentía el corte, era yo mismo.
Los aficionaos del otro club grande de la capital, se comportaban parecido. Y aquí paz y después, en la competición doméstica, guerra. Los que empezaron a saltarse ese código no escrito, fueron unos srs. que antaño conformaban un grupo mas o menos creíble de información, y ahora se arraciman en líneas editoriales con intereses de órdago a la grande y peloteos y chanchulleos a flor de piel. Comenzaron a zurrar a todo bicho viviente que no hubiera vestido la camiseta de Chamartín, al frente de un banquillo. Lo hicieron con Clemente, acuérdense. Con Sáez, a menos escala. Y qué les voy a decir de Luis Aragonés… Por el contrario, las críticas a los Muñoz, Miera, Camacho o del Bosque, como que fueron y son mas dulces, o apenas aparecen. No se vayan a enfadar los que nos compran los peris, sintonizan los diales y cenan con nuestro TDT…

Con el Señor Luis, se hizo lo que no está en los escritos. Y casi ninguno pidió perdón, o recapacitó sobre las sarta de salvajás que acompañaron su periplo. Le hicieron convocar una rueda de prensa inédita en la historia para… ¡justificar por qué no convocaba a un jugador! Jugador que fue de sus predilectos, y seleccionado en sus vacas flacas incluso, pero que debió de montar alguna en Alemania junto con otros dos que ipso facto dejaron de ser convocaos también. Debió, digo, porque nadie ha explicao nada aún, más que rumores de rebelión por esos “tres mosqueteros”. Y de Luis, conociendo su código de protección a sus jugadores, tampoco se espera chicharree ná… Curioso que con ese mismo jugador, 4 meses más viejo, no se le dé la turra al ahora Seleccionador con su inclusión en la Nacional. Curioso, ya digo. Aunque me parezca más rastrero que curioso.
Le buscaron al osado un sustituto desde antes de clasificarse para el Europeo. Con un caballito de Troya cuyo apellido coincide con una de la Islas Afortunadas. Y de allí, entraron madridistas a mansalva, desde las sub-tal a las sub-pascual. Coño, entró hasta el tipo más soso-sosísimo como comentarista de la Selección. Y Luis, acorralao pero no derrotao, tiró de su manual casero pa sacarnos del atolladero. Sacarnos no, meternos. Y contribuir básicamente a la consecución de un título que se nos negaba desde 44 años atrás. Pero nadie se acordó de él. O muy pocos.

Ahora, sí. Le han metío la alcachofa a un tipo que saben no se calla ni debajo del agua. Cuando España ha palmao. Y casi ocupa sus opinión tanto como la página principal. Casi ocupa tanto como la carpa esa de nuevo cuño que se han montao al lao de Concha Espina, pegaíta al estadio de Chamartín; cuando hace un par de años se escogían otros terrenos más neutrales pa esa expresión de españolismo. Le han metío la alcachofa, al bueno de Luis. Como se la llevan metiendo durante tiempo por ganar, y ser del Atleti.

Luis, yo también soy de la peineta. De la de mano y dedo. ¿Se puede? Mientras me alejo, por cualquier calle neutral de Madrid, cantando el “¡yo soy español, español, español…!”

Defendiendo sus Colores (III)

2010-06-01T08:56:00.001+02:00

Miles del Atleti, se dieron de bruces con las cancelas del Camp Nou. Todos y cada uno de ellos, a ojos del gran mercader, clientes de “lamarca”. Gente de baja estofa, descendientes de toxicómanos o polvos mal echaos, que en épocas de vacas flacas pueden ser utilizaos pa que bajen y metan los goles con los cuernos. Hordas que no acuden a Virgen del Puerto a fin de mes pa pagar a los jugadores. Bárbaros que no ponen el dinero. Pendejos que se cuelan en los buses, choran la bebida de chinos y mercadonas varios y se marcan “simpas” en los restaurantes que visitan. Incivilizaos que asaltan la tienda del cluz con objeto de levantarse la Camiseta de temporada. Mamelucos que puentean imagenio pa trincar la señal. Cafres que se cuelan religiosamente por los tornos. Muertos-de-hambre que son a quienes los reyes majos les dejan cada año por la pati un abono al pie del árbol de Navidaz.

Todos ellos, se hacen un delta superlativo, desembocando a las puertas del estadio. Caudales y raudales de gentes del Atleti sin un patrón ni de edad ni de condición social, que cantan mientras aguardan la llegada al tipo que ha de cortar un trocito de cielo en forma de papel. Allá, sujetando inmensos haces de nardos caballeros, los voluntarios hacen entrega de una banderita de plástico del Atleti a cada uno que va pasando. Los más chavalillos, comienzan a probar el material ondeándolo a la brisa marina de la Ciudá Condal. A unos pasos de allí, un señor mayor conversa con alguien que no está. Es curioso. Gesticula, y hasta ejecuta una palmada que tiene como destinatario el aire que lo circunda. “Hay que joderse, lo que hace el alcohol…” El alcohol, o la memoria. Aquél veterano, está charlando con un alma del Atleti, que hace algún tiempo buscó abono en el Tercer Anfiteatro. La ha bajao a la Tierra, recordando tiempos en que los dos eran materia. Luego, se gira pa seguir animosamente con la conversación hacia otro espacio vacío. Echa unas risas, y hasta ofrece un pitillo que, a ojos de muchos, cae al suelo; pero al que el interlocutor acerca la llama del mechero. Es un exiliado. Uno que siempre será del Atleti de Club, pero que no ha venido en cuerpo por principios. Aunque está allí en alma. Con su nicotina agarrá a los pulmones. Como el Aleti.

Una vez en grada, el reloj electrónico cuenta que madrugamos pa’l evento. Así es que, ya sentaos a la mesa, habrá que ir picando. Una canción del Atleti, un tono del Manzanares, una seguidilla del Calderón, otra soleá Rojiblanca… las banderas, insignias y pancartería varia va tomando cualquier lugar susceptible de poder atar un par de cuerdas. Entretanto, las coplas de una afición son respondidas por la otra, en un calentamiento de cuerdas vocales que hallará su máximo esplendor cuando ambas hinchadas despliegan sus banderas e guerra. Las grandes. Los del Norte, con un tifo en blanco con algo de rojo, donde en su parte alta, a base de cartulinas, se puede leer la palabra “respeto”. No sé, si aquello fué idea de un tal del Nido, o de un tal Soria, paradigma ellos del respeto… A la par, por la gradería del Sur, corre entre las manos una lona que retrata a un bicho pugnando por salir de la misma pancarta. Miles de banderitas del Atleti, flanquean en un tic nervioso la irrupción de la bestia en versión cómic: “ya estamos aquí”. Los jugadores, toman posiciones sobre el campo. La orquesta de almas, se permite una subida más de decibelios. Impresiona, ver un campo tan grande cubierto de fuertes aficiones. El silencio, huye por las bocanas que le quedan libres. No volverá hasta mucho después, asomando la patita. Empieza una final de Copa, y la juega el Atleti.

(Espacio reservado para cualquier crónica del partido en sí)

Hace falta ser necio pa pensar que colocando el nombre encima de la Copa en aquél cartel, calzándote esa mañana primero el zapato derecho o haciendo valer la condición de “desplazado-talismán”, el Club de tus amores lo tendría todo hecho por obra y gracia del Espíritu de las Supersticiones. A veces, no resulta, Humphrey. Y te ves en el aeropuerto de Casablanca, más solo que la una, aunque te flanqueen 50.000 dandys de los tuyos. Otra vez. Sólo que en esta, el del guión va dao. Se lo acaban de saltar millares y millares de tíos, tías, abuelos y crias del Atleti que, tiran unos de otros, pa levantarse sobre el frío asfalto de la derrota, de aquél avión que se va. No se pueden derrotar a los corazones, ni hacerlos presos; ni siquiera parando sus aortas. Bajo las aurículas, siempre correrá el barniz de sus leyendas. De lo que hicieron. De las veces que cayeron, y se levantaron. De cómo se apoyaban los ventrículos de unos sobre los de otros, con objeto de que aquellos latidos no fueran pequeñitos en la soledá de la caída. Que se aunaran y se elevaran a la décima potencia, pa lanzarse en vertiginosa caída no solo a unas gradas, sino a un mundo entero. A Sabina, se le olvidó en su himno incluir “¡qué manera de cantar!”. Apoteósico. Aquella noche, la afición del Atleti transgredió el Fútbol. Y la política. Fue un órgano aparte y paralelo. Un ente con vida propia, más allá de las circunstancias. Dicen, que media hora de circunstancias…

Y uno, que es unidá porque no ha podido si quiera hacerse millar con algunas cosas del comer, según busca el número de su autocar entre la manada inmóvil de chapa y pintura, piensa que aquello tan sublime, podría transformarse en un ejercicio de madurez colectiva también. Si seremos capaces de exigir con sólo la mitá de vehemencia demostrada aquella noche, un Equipo y una Directiva que regrese a las mayúsculas. Acorde a esa afición lanzada, sentida, orgullosa. O moriremos por cunetas y praderas, dándonos complacientes palmadas los unos sobre los hombros de los otros, mientras recibimos el “¡ohhhh!” de algunos aficionaos rivales. En tanto, nuestra gráfica, la del hincha del Atleti sube; y la del Club, motivo y eje de todo, desciende.

Defendiendo sus Colores (II)

2010-06-01T08:55:00.001+02:00

Allí, en la "zona del Atleti", hasta las fuentes echan el agua en dos Colores. Y si te asomas al pilón, ves el Tercero. La priva sale en Rojiblanco también, después de esperar largas colas pa acceder a los tigres improvisaos en casetas de plástico.
En tanto las gentes del Atleti se saludan efusivamente con colegas de mucho y poco tiempo atrás. Y se fotografian con cámaras en lo alto, intentando trincar la marea Bicolor que pone un fondo multitudinario al momento. La Montaña Mágica, entonces, comprendió el sentido de que una porrada de años atrás se le confiriera ese nombre: iban a venir, algún día, como por arte de magia, los del Atleti. Y sobre sus árboles, colgarían pendones desde Cáceres hasta Aranjuez. De Granada a las Asturias. Habían llegado los Tercios. De sus manos penden botellas de una tercera parte de un litro, y de sus interiores astillas que cuelgan de sus almas. Cada una, con una cicatriz. Cada una, con una esperanza.

Bastante antes de las 7, la bandera nº 1903 del Tercio Calderón Pérez-Cavada comienza a tomar posiciones de vanguardia. A su flanco, arrima coraza, coraje y corazón la Milicia de las Ocho Franjas. Justo detrás, la Guardia del Paseo Imperial despliega sus flamantes unidades ataviadas en Rojo y Blancó, cual ancha es la calle. Doblando por la Plaza de España, se incorpora al grueso el 24º Regimiento de Fusilemos a la SAD, capitaneados por un Sr. muy mayor, tocado con el distintivo de Verde y Oró, enseña internacional de todos aquellos que abogan por un País de vuelta a sus Tercios. O un Club de regreso a sus socios, si se prefiere.
Enfilando la carrer de la Creu Coberta, no hay horizonte. Ni pa'lante, ni pa'trás. Al menos, no horizonte urbano. La calle está cubierta de frente a nuca, por Caballeros, Damas y Cachorros del Atleti. Ya saben que en tiempos que no había youtube, los cristianos exageraban sobre los infieles que dejaron tiraos por los riscos de Covadonga. O, al contrario, la escabechina que hicieron los moros sobre los caballeros de Calatrava... Bueno, sírvanse de usar vuesas mercedes el internet con profusión, pa dar cabo a este particular en los términos citados. Una marabunta se mueve a latidos que se convierten en pasos por todo lo ancho y largo de la calle, hasta empalmar con la de Sants. Uno del Atleti, fino como el coral y antigilista por la G. de Dios o del demonio, definiría más tarde aquello "como estar dentro de un gigantesco corazón". Chapó, castizo. Los cabroncetes tienen definiciones genuinas. Y con tanto genio llegaron los tercios del Atleti a aquellas calles, que las tomaron a voz en grito. Tantas gentes se dan cita en la arribada, que el tropel de las partes medias va cantando con fuerza el Himno del Calderón, en tanto las cuadrillas de vanguardia entonan el del Metropolitano, y las hordas en retaguardia se entregan al "¡es vikingo el que no bote, es, es!"

Y a aquél grito, algunos naturales de los que pueblan los balcones a modo de grada de asombro, sector alucine, fila embobao, se vienen arriba y botan cuales posesos. Poco después, la reserva que se mueve más atrás aún, los para en seco con un "¡vikingos y culés, la misma mierda es!". No queda muy de huésped, no; pero confieso que a alguno se le cae una sonrisilla de las comisuras, mientras piensa: "válgame Dios de mis amigos, que yo cuidarme he de mis enemigos". Veteranos de los Tercios, que recordaban de cuando se batían el cobre apoyaos en sus propias calzas, sin aliados ni sucursales a la redonda. Poco después, otro veterano de la Cataluña Libre se ve obligao a tocar retirada, envuelto en su Señera porque, a pesar del calor, hay momentos del día en que llueve granizo. O hielo, pa'l caso. Tampoco es que sea de un invitao del copón la maniobra "celestial", pero no ha habido bajas ni se pretendía, y el escarceo ha sacao otra nueva sonrisa; esta vez de un catalán, que se siente también muy español, y que no recuerda en años aquél agravio en pleno Sants. Los del Atleti, pasaban y pasaban. "¿Cuántos sois?", pregunta un curioso a una de las moléculas colchoneras que conforman el cuerpo. "Unos 40.000". "Quiá, sois por lo menos un millón... Llevais pasando por aquí dos horas y esto no acaba..." Relataría un soldao de los Tercios, después.

El tráfico, es un dulce caos. Algunos pitan, otros se apresuran a cerrar las ventanillas; los hay que ofrecen involuntariamente su carrocería a modo de árbol, por el que trepan primates a dos Colores; de los comercios se asoman sus tenderos, los bares se intuyen por la mancha Rojiblanca que inunda los escaparates... Al doblar de súbito en la Rambla de Brasil, la Bandera "Mecagüenlaputaquegrandesesto" se arranca con el "te quiero Atleti", versión Oldfield. Asoma alguna enseña de España en un balcón, e inmediatamente es flanqueada por otra del Atleti. Es fácil adivinar cualquier acontecimiento extra, porque los de alrededor comienzan a dar vítores, y se lanzan en cánticos a tumba abierta. Canciones del Club que se van propagando a través de la inmensidá de un par de kilómetros atiborraos de Atleti. Ha caído la noche antes de trincar incluso Carlos III, y los destellos de cámaras toman el cañón de hormigón por el que las gentes del Atleti, en brutal plural, cogen la Travesera de Les Corts. Abajo, a la izquierda, despunta sobre las cimeras de los edificios, la corona del Camp Nou. Casi que da hasta penita. Podíamos haber andando otra legua más... Déjalo, tronco: tenía que ser así. Casi profético: el Corteo, acaba de morir en las Corts. Pero vivirá para siempre en tu memoria.

Defendiendo sus Colores (I)

2010-05-24T09:12:00.001+02:00

No había manera de pegar ojo. Y el tabaco, de desvelo en vigilia, tampoco es que ayudara. El despertador sonó muy pronto, pero el sueño en realidá no tenía que ver con párpados que caen. Mas bien consistía en ilusiones que suben. Por eso, el autobús que aguardaba en Sanchinarro, fletao por nostálgicos de sí se sabe muy bien qué, llevaba el nombre de "sueño" tan escondido, que pocos lo vimos. Abajo, aguardaba sin moverse un ápice de su galería en el corredor de la muerte, el Estadio Vicente Calderón. A su alrededor, camarillas de los muy leales y nobles Tercios del Club Atlético de Madrid, sin SAD, bullían a las 5 de la mañana de un nocturno aún 19 de mayo de 2010. Hubo más abrazos que bostezos. Apuremos el tiempo, que ya nos meten dentro...

Después de que el amanecer recortara la egregia figura del castillo de Torija sobre su naranja rasgado. De que las hoces de las tierras del Señorío de Molina dijeran que es tierra alcarreña, aunque dándose la mano ya con Aragón. Después de echar unos pises, unos cafés y unos cigarrillos en un restaurante de carretera que parecía el Sport Arena en mitá de un descampao. "Que se bajen, diles que se bajen, diles que se bajen, de una puta veeeeez!". De atravesar los Monegros en un día que no parecían ni deprimentes ni siquiera áridos. Después de cruzarse con vehículos de toda clase y condición, marca Atlético de Madrid, modelo ¡Allávamos!. De volver a hacer un poquito de para y un nada de fonda en una venta con cartelería en catalán, flanqueaos por cuerpos de los dichos de seguridá con otra indumentaria. Después de adentrarnos en la tierra del cava, tiñendo en Rojiblanco el eterno verdor de sus vides añejas. De colocar un Banderón en la luna trasera, con medios caseros cuya aplicación sólo McGuiver y los Tercios del Atleti conocen. Después de ponérsela dura a un camionero-psicópata del Barça y al resto de vehículos en la garganta, con aquella bufanda que rezaba "antimadridista" pegada al cristal. De adentrarnos caladas las camisetas, prestas las Bufandas por mitá de la Ciudad Condal, mientras el sol ya picaba a través de las ventanillas. Después, llegamos a la que los anglicismos pretenden bautizar como "fan-zon". Que con el prefijo "in-", evoca a los Condes de Carrión; y con el sufijo "-in", a esas revistas de publicación mensual. Como no se quiso uno hacer la picha un lío con los rozamientos verbales, decidió que aquello era la "zona del Atleti". Cualquier otro nombre, hubiera sido una barbaridá a tenor de lo que allí se empezaba a sentir.

No sé por qué cojones, hasta los que sufren del estómago y del hígado, se empeñan en buscarse una "alterne-zon" na más llegar al lugar de marras. Y desde allí, quedar con la otra parte de los Tercios que han llegao de avanzadilla, o están por venir. Mire usté si existen mercadonas, cortes ingleses, franceses, chinos... Hasta inconfundibles aditamentos urbanísticos; pero no. La peña, queda en un bareto. O similares. Que está al lao de tal torre, tal fuente, tal estatua o tal plaza. Pero, como en los juicios, de segunda instancia. También resulta curioso que las gentes que te atienden, pese a su amabilidá y hasta en ciertos grados desvelo, no tienen mucha idea de lo que va la vaina. Y así, pides unos hielo porque al pakistaní de la esquina se le habían acabao (los chinos en esto, les sacan años luz), y te llega la chiquita oriental con una bolsita y tres-bravos hielos-tres. Mirándote la muñeca, por conocer donde coño había que aplicar la friega de frío. Pues sí, hace una mañana espléndida...

Con la zampa, vienen los primeros cánticos. Los huevos rotos y tal no es más que una excusa que permita seguir fumando y echándose unos gradillos al coleto. Los más sibaritas, se apretan vinillos decentes. La ocasión, lo merece. Ellos, también. El resto de Tercios, a granel. Podían haber tenido hasta jarrotes de barro, copón. Y así, en mesa larga, flanqueada por jóvenes y veteranos de los Tercios del Club Atlético de Madrid, sin SAD, entonar viejos y nuevos himnos de guerra. A poder ser de esos propios, que no son un refrito de los venidos desde la Barra del Plata y aledaños. Pa que el entrañable compañero de Independiente, no vuelva a tocar los cojoncillos con un "ese, lo cantan allá.. Es muy viejo."

Ya serían casi las 5, cuando nos dejamos caer por la "zona del Atleti". Jodo, como había parido aquello. ¡Cómo aguantaban la sucesión de cánticos sin despeinarse los mozos que ocupaban la carpa...! Y la periferia... Esos, sí que eran mozos de Escuadra. De una Escuadra simpar, digna de un Club simpar. Hubo muchos momentos, en que a todos en el imaginario Perea nos pareció Bekenbauer. Jurado, Dirceu. De Gea, Mayer. Ujfalusi, Gerets. Antoñito, Briegel. Domínguez, Baresi... Y no es malo. Todo lo contrario. Malo, sería intentar defenderlo todo el año pero, aquél día, no. Lo eran. Y lo serían. Y en aquella convicción, las gentes del Atleti nos dejábamos llevar de cántico en canción. De beso en abrazo. Ya podía caérsete la cámara de fotos de la mochila, que llegaba un compañero del Atleti y te la devolvía con una sonrisa. Mientras de fondo, la orquesta que dicen del Titanic, volvía a rugir con un "te quiero Atleti" que flotaba en el mar de los osos y los madroños, lanzando con sus voces aquellos flotadores rojiblancos de las películas donde el productor de cine no nos dejaba en bolas, por ver si algunos, muchos, podíamos agarrarnos a ellos. Aunque muchos, no son del Atleti... pero otros, sí lo son...

Corteo en Barcelona

2010-05-18T08:52:00.004+02:00

corteo: adj. masa social de un club que acompaña al mismo en su desplazamiento. Acto de cortejear o hacer cortejo. Grupo de gentes del Atleti que por millares tomarán a voz y bufandeo las calles que separan su punto de reunión del estadio donde ha de disputarse la final de Copa, en singular peregrinación.

Pues eso, que desde la zona delimitada para la hinchada Rojiblanca (Plaza de España) nos

moveremos en masa ANDANDO hasta la entrada al estadio.
A las 19:15, salimos de la zona habilitada.

¡Marea Rojiblanca hacia el Camp Nou!
Es más de media hora a deliciosa pata, tiñendo de nuestros Colores el paso por la ciudad.

Información sobre la "zona del Atleti" (con consejos y orientaciones sobre Barcelona):
http://www.colchonero.com/fan_zone_final_de_copa-itemap-1-83132-1.htm

Todo sobre el Corteo:

http://www.colchonero.com/corteo_en_barcelona-itemap-1-83543-1.htm

Itinerario:

Ya lo hicimos en el 92. ¡Repitamos!.

Difúndelo entre tus socios, familiares y amigos.

S I E M P R E A T L E T I.-

¡Aguanten los Tercios!

2010-05-11T08:46:00.001+02:00

A los doze días del mes de mayo del año de Nuestro Señor de dos mill y diez.

Por la presente, elevo a su excelencia cumplida quenta de la batalla que ha de acontezer, ansí como estado de revista de las huestes a Vuesa Merced encomendadas que, a la voz de guerra de “¡Aúpa Atleti!”, allá por el ocaso habrán de batirse en contra de los ejércitos de la Pérfida Albión que, en singular formacion, se nos vienen compuestos de levas desde el mismo Londres; dícense oriundos de las cercanas al puente que dan en llamar aquestos pérfidos, Putney Bridge. Ponte del que, de seguras, tendrá oído el muy nórdico y ungulado de Ramón V, si permíteseme la licenzia.

Huelga mencionar que susodicha batalla, amén del prestigio y prestanza que para los exércitos de Su Majestad ha de conferir, supone a la sazón sacar a plaza que es de las Europas pendones y enseñas teñidas en Carmesí barrado en albino, como corresponde a tan insigne Orden, medrando honra y defendiendo sus Colores, que es frase principal entre sus gentes, y ansí lo facen cantar a vientos de Poniente o Levante, de Norte o de Sur. De resultas que, entre propios y aún extraños, de sobras es público el suyo Himno que por doquier lo acompaña.

Dispuestas hallanse las mesnadas sobre los campos norteños de la Germania, esparcidas por las inmediaciones y aún los barrios viejos de la ciudad que dan en llamar “Hamburgo”, que es villa capital de la que refieren Península de Jutlandia, sito en lugar do los naturales de acá refierénlo por “arena”, faciendo tumultuosa acampada las sendas tropas. Míranse, como os digo, las huestes a través de las callejuelas y pórticos y malecones y pontones que dan traza a esta villa. Lléganse armadas de descomunales jarras de jugo de cebada, con los suyos colores ondeando en gaznates y manos, cual singular atavío, a la par que descerrajan desaforadas voces, dando loas y vivas a la bienquista Orden de Su Majestad, por quienes vienen a batirse en memorable combate. Concurren aquestas gentes de dispares patrias y reinos; desde el fuero de Navarra a los calores de las Andalucías, de las costas e internos de la Galaecia a las playas de las Murcias, desde las quebradas de las Asturias y los terruños del Cántabro a las dehesas del Extremodouro, de las tierras y bosques de los Vascones a los áridos de las Castillas, del muy egregio reyno de Aragón a las costas del Levante, del remoto condado de Barcelona a las lomas del país de los Riojanos, de las yslas Afortunadas a las que cristianos e infieles nombran por Baleares… Y ansí, avienénse de la misma guisa gentes de armas de remotos lugares, desde la Britannia, a la misma Germania, o las tierras de los Valones y más allén de los mares, en la Ultramar, por la Barra del Plata o los virreinatos del Centro y hasta las Américas del Norte… Es de buenaventura contar, y referir a Vuesa Merced, que no hay lugar en la faz de la Tierra que no halle marcial y cumplida representación de sus súbditos en aquesta tierra lejana, congregados a los pífanos y cornamusas que han hecho de oídos en vela a la sazón prestos pies, de según tuvieron fé de aquesta batalla que habríamos de librar al amparo de tan sublime Orden. Rucios acabados en metal, jamelgos trabados en chapa, palafrenes mecanizados a las trazas de Da Vinci y una horda tal de cabalgaduras llevan dejándose venir desde prontas horas a calles y arrabales, ricamente engalanados, colmados de insignias y blasones, todas en el susodicho Rojo y blanco, con su Escotado Escudo figurando en motivo principal; en tanto de sus sillas descuélganse plebeyos y nobles, con tamaña algarada que no ha de existir, pluguen los Cielos, sereno en aquesta tierra ni en otra, que pudiere siquiera en su cuita acallar el alborozo que tales gentes de armas vienen dando por do pasan.

Inicio cabal se va dar a la contienda. Las huestes miranse con fiereza. Los capitanes, desenvainan las suyas alabardas tachonadas de tacos; resuellan los machos coceando sobre la pradera. Álzanse los pendones de batalla, flameando al aire de la victoria. De un cabo, en más que de otro, resuena el grito de guerra de vuestros Tercios, encomendándose a la afamada Orden del año de Ntro. Señor de mill y novezientos y tres. Allá rueda sobre la yerba, el cuero de guadamecí cordobés. Tras sus repujados en pentágonos, corre el acero de Toledo. Dan al galope tendido las bravas monturas del Sur. Alzan sus brazos al compás de las proferidas voces, las abnegadas gentes del Norte. Empujan en tropel las milicias de Magerit… Os dejo, Señoría. Acudo a la lid como alma que lleva el Tercer Anfiteatro. Siempre presente. En tanto afuera, a los aires estrangeros de un burgo germano, veynte y cuatro mayos después, atrona el grito de guerra de la muy leal y sagrada orden del Atlético de Madrid:

¡Siempre Club, y cierra Atleti!

Papismo, pupismo y panolismo

2010-05-05T11:23:00.000+02:00

Ayer, hubo colas en el Calderón. En plena era telemática, y con los guiris puliendo las entradas de la final en poco menos de una noche, y sin filas de esperas; aquí, en el reino de la SAD, todavía existen las colas. Y las noches a la intemperie, como si quisieran decir los ilegítimos gestores: os jodeis, y pasais un poco las de Caín. Por haber pedido mi pescuezo. Y, como aquél obispo con su ejército a las puertas de aquella ciudá rebelde, sentenció: "matadlos a todos, culpables e inocentes, que ya Dios distinguirá allá arriba los buenos de los malos."

Entre aquellas gentes del Atleti, pescueceras, jaboneras o abstemias, se encuentra un corrillo. Y de aquél corrillo, una voz. La prensa que lo cuenta esta mañana (concretamente el as, con lo que se puede aventurar que es la parte “jabonera” de la mediática), no dice su edad. Sólo, que deberían andar tomando un caldito o un café pa hacer un poquillo más llevadera la rasca de anoche. Y el sujeto, contesta cortésmente al reportero de turno: “La semana pasada con un tiempo excepcional y hoy, que tenemos que pasar la noche aquí, hace un frío insoportable (bueno, es posible que dijera “de cojones”, que también es palabro a la usanza). Somos pupas hasta para eso”.

Y digo yo: ¿cuándo cojones (ahora sí) vamos a dejar de fustigarnos como gilipoyas?. A ver, buen señor, ¿de dónde es usté?. ¿Del Club Atlético de Madrid o del Tiritas FC?. ¡Enséñeme los codos!... ¿Ve?, sin un rasguño. Y las rodillas… impólutas. Ni tiene ningún corte en la cara ni, ¡abra la boca, coño!... Tampoco le sangran las encías. Vamos, que está usté pa hacer la mili. Ande, ande, vuelva a la fila… Y le recomiendo una orden de alejamiento de no menos de 500 metros de látigos, fustas, cabellos de púas y potros varios. No se vaya usté a lastimar, en ese afán de pasar dolor. Déjese de coger por el suelo cartelitos que le van tirando, que ¿no ve que el que los lanza no es de su tropa?. Va por allá alante, y viste jubón color nieve... Venga, buen hombre, aguante usté con estoicidad la cola, que no le pasa ni media. Está sano por los cuatro costaos. Y dejémonos de zarandajas bajo-medievales, que cuando se palma hay que hacerlo con la cabeza tan alta como cuando se gana, y no buscarse refugios de frailes atormentaos. Ni celdas de penitencias, donde si el podenco es el desgracias, imagínase los perros salchicha... Mire a aquél, el de la esquina. Es un hincha del Atleti, como usté. Y cuando le dicen “pupas”, contesta, “su pupa madre. Prenda”

Nadie en el Campo sabía...

2010-04-29T13:00:00.003+02:00

...quién era aquel Rojiblanco
tan audaz y temerario
que en el área se internó.
Nadie sabía su historia
mas la afición suponía
que un gran dolor le mordía
como a un lobo el corazón.

Cuanto más duro era el juego
y la pelea más fiera,
defendiendo su Bandera
el Rojiblanco avanzó
y sin temer el marcaje
del enemigo desatado
supo saltar como un bravo
y a las mallas remató.

Y al mirar a las gradas llenas de gente,
murmuró el Rojiblanco con voz valiente:
-Soy un Socio del Atleti.
Tengo un hombre en mi nevera.
Soy un Socio del Atleti
que va a unirse en lazo fuerte con la hinchada Colchonera.

Cuando al fin lo retiraron
en su cartera encontraron
una carta y un retrato
de Luis Aragonés.
Y aquella carta decía:
“Si Muñoz un día te llama,
para mi un puesto reclama,
que a buscarte pronto iré”.

Y en el último pase que le enviaban
un gol de cabeza le consagraba.
Por ir a tu Campo a verte,
mi más leal compañera,
me hice socio del Atleti,
la estreché con lazo fuerte
Roja y blanca, la Bandera.
Roja y blanca, la Bandera.
Roja y blanca, la Bandera.

"¡¡Atleeeeti... Atleeeti...Atleeeti...Atleeeti... Atleeeti!!"

http://www.goear.com/listen/eb31dcc/canci%C3%B3n-del-atletista.soy-un-socio-del-atleti-glutamato-ye-ye

Hey, you...

2010-04-22T08:36:00.000+02:00

Güelcom al Madrid del Oso y el Madroño. De las gallinejas y el vermú de grifo. El de la Ribera del Manzanares; el que gusta del Fútbol de emoción. Cuidao, que no os acercais a cualquier lao. Pisareis una Pradera que un ángel pintó bajo el seudónimo de "Goya", con la Almudena acicalando su cúpula al cielo de Madrid. Que no es cielo cualquiera, prendas, si no el atajo más corto y auténtico pa llegar a San Peter´s Hall. Y su jodida listilla, plagada de tantos y tantos nombres abrazaos al recuerdo. A la devoción, incluso. Allá, muy, muy tarde, cuando los atléticos nos cansemos de ver al Equipo en anfiteatros inferiores. Y nos juntemos entre nosotros pa subirnos al tercero del tirón, con el espíritu por pijama, a departir sobre aquella noche en que nos merendamos a los Reds. Entre otras tantas y tantas. Allí, donde el abono total importa lo mismo que la antigüedá o el billete de autobús. Dónde aguardaremos pacientemente a que unos bávaros con nombre de aspirina lleguen a la vez a la misma estación. La última estación. Cuando hayamos andado el camino que nos lleve a sendas de más enjundia.

Podeis ir bebiendo, mozos. Os acompañaremos con gusto y fruición. Es posible que, hasta el alcohol nos haga abrazarnos durante algún momento, cantando a pachas viejos himnos en do sostenido. Cambiando ajuares e insignias, cuales mercaderes en chupas de cuero y gorros gore-tex. Mientras se sujetan copones rebosantes de birra, como líquidos contratos firmados a sorbos, en un tercer tiempo montao a lo "aquí te pillo, aquí te mato". Dígase el zumo de cebada o similares, que aún por estos pagos de Dios tomados por el demonio, seguimos en abrumadora mayoría prefiriendo meter al Estadio un bocadillo de chorizo, que una faca de doce muelles. Y que nos dure muchos años. Y los delincuentes, pocos.

Disfrutad, hijos de la Yngalaterra, disfrutad. Marcaros una previa del copón, como viene siendo costumbre también por estos lares donde proliferan aún en más los bares que los bancos. Reir y cantar como si fuera vuestro último día porque, a eso de las 9, empezareis a mear vinagre. Del bueno. Del que se envasa en botellitas de cristal y se pule bajo la etiqueta de "souvenir del Calderón". A este Estadio (robado), con tan pocos horas vida, la Historia le debe varias. Y vosotros, sois una de ellas. No es nada personal, tíos, es simplemente que pasabais por ahí. En el día inapropiado y a la hora chunga. Estais plantaos en mitá del camino de cientos de miles de corazones, que delegarán en 50.000. En el puto centro de una senda que quiere reconciliarse con su Historia. Preguntadle al Niño, si no entendeis lo que aquí se cuenta.

¡Ah!, sires, y una recomendación pa que veais que no hay mal rollito mas que el estrictamente deportivo: cuidao al pasar por la puerta Cero. Agarraos las carteras. Que el que birla un Club entero, bien puede... Y aquí, los honraos, solo os vamos a quitar los puntos; ná más.

S I E M P R E A T L E T I.-

Por décadas

2010-04-20T08:08:00.002+02:00

Desde que en el 1929 se oficiara el actual Campeonato Nacional de Liga, el Atleti ha venido cumpliendo un rol que se puede desglosar por décadas, para ayudar a entender un poco mejor de dónde venimos. Cuál ha sido el papel que hemos ido escribiendo a lo largo de la Historia del Fútbol español, y la deriva que tomamos. Porque, tan importantes son para entender el camino los últimos pasos, como los primeros.

Década de los ’20.
1928/29: 6º a 7 puntos -10 clubes
1929/30: 10º a 18 puntos (descenso)

Sin computar la media.

Década de los ’30.
1930/31: 2ª División
1931/32: 2ª División
1932/33: 2ª División
1933/34: 2ª División
1934/35: 7º a 13 puntos -12 clubes
1935/36: 11º a 16 puntos (descenso)
1936/37: Guerra Civil
1937/38: Guerra Civil
1938/39: Guerra Civil
1939/40: 1º

1 título de Liga, 0 "champions", 0 "uefas", 1 "nada" y 1 descenso. A 14 puntos de media del campeón de Liga de turno, sobre un cómputo de 3 temporadas en 1ª División (sin promediar las 4 temporadas en Segunda División).

Década de los ’40.
1940/41: 1º
1941/42: 3º a 7 puntos -14 clubes
1942/43: 8º a 9 puntos
1943/44: 2º a 6 puntos
1944/45: 3º a 8 puntos
1945/46: 7º a 10 puntos
1947/48: 3º a 4 puntos
1948/49: 4º a 3 puntos
1959/50: 1º

2 títulos, 8 “champions” y 2 “nada”. A 5 puntos de media del campeón de Liga.

Década de los ‘50
1950/51: 1º -16 clubes
1951/52: 4º a 5 puntos
1952/53: 7º a 12 puntos
1953/54: 9º a 11 puntos
1954/55: 8º a 17 puntos
1955/56: 5º a 15 puntos
1956/57: 5º a 10 puntos
1957/58: 2º a 3 puntos
1958/59: 5º a 19 puntos
1959/60: 5º a 13 puntos

1 título, 3 “champions”, 4 “uefas” y 3 “nada”. A 11 puntos de media del campeón de Liga.

Década de los ‘60
1960/61: 2º a 12 puntos
1961/62: 3º a 7 puntos
1962/63: 2º a 12 puntos
1963/64: 7º a 17 puntos
1964/65: 2º a 4 puntos
1965/66: 1º
1966/67: 4º a 12 puntos
1967/68: 6º a 9 puntos
1968/69: 6º a 17 puntos
1969/70: 1º

2 títulos, 7 “champions”, 2 “uefas” y 1 “nada”. A 9 puntos de media del campeón de Liga.

Década de los ‘70
1970/71: 3º a 1 punto
1971/72: 4º a 8 puntos -18 clubes
1972/73: 1º
1973/74: 2º a 8 puntos
1974/75: 6º a 15 puntos
1975/76: 3º a 6 puntos
1976/77: 1º
1977/78: 6º a 11 puntos
1978/79: 3º a 6 puntos
1979/80: 12º a 22 puntos

2 títulos, 7 “champions”, 2 “uefas” y 1 “nada”. A 8 puntos de media del campeón de Liga.

Década de los ‘80
1980/81: 4º a 3 puntos
1981/82: 8º a 13 puntos
1982/83: 3º a 4 puntos
1983/64: 4º a 7 puntos
1984/85: 2º a 10 puntos
1985/86: 5º a 12 puntos
1986/87: 5º a 19 puntos
1987/88: 3º a 14 puntos -20 clubes
1988/89: 4º a 16 puntos
1989/90: 4º a 12 puntos

0 títulos, 7 “champions”, 2 “uefas” y 1 “nada”. A 12 puntos de media del campeón de Liga.

Década de los ‘90
1990/91: 2º a 10 puntos
1991/92: 3º a 2 puntos
1992/93: 6º a 15 puntos
1993/94: 12º a 21 puntos
1994/95: 14º a 20 puntos
1995/96: 1º -22 clubes
1996/97: 5º a 21 puntos -20 clubes
1997/98: 5º a 14 puntos
1998/99: 13º a 33 puntos
1999/00: 19º a 31 puntos (descenso)

1 título, 3 “champions”, 3 “uefas” , 3 “nada” y 1 descenso. A 17 puntos de media del campeón de Liga.

Década de los ‘00
2000/01: 2ª División
2001/02: 2ª División
2002/03: 11º a 31 puntos
2003/04: 7º a 22 puntos
2004/05: 11º a 34 puntos
2005/06: 10º a 30 puntos
2006/07: 7º a 16 puntos
2007/08: 4º a 21 puntos
2008/09: 4º a 20 puntos
2009/10: 10º a 44 puntos (jornada 33)

0 títulos, 2 “champions”, 1 “uefa” , 5 “nada” y 2 temporadas en 2ª. A 27 puntos de media del campeón de Liga (sin promediar las 2 temporadas en Segunda División).
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El recuento por puestos clasificatorios nos arroja que las posiciones más comunes hasta día de hoy, son el 3º y 4º lugar (10 ocasiones), seguidos del 1º (9 veces campeones), el 2º y 5º (8 veces), el 6º y 7º (6 ocasiones), el 8º y el 11º (3), el 10º y 12º (2), el 9º, 13º, 14º y 19º (19) y en ninguna ocasión hemos quedado en los puestos 15º, 16º, 17º y 18º.

*Conviene tratar los datos de clasificación atendiendo a los clubes que en cada época participaban en la Liga, pues se empezó con 10, 12, 14, 16 ,18 y hasta 22, para establecerse actualmente en 20.

Al chupe

2010-03-26T19:27:00.001+01:00

Mi querido y devaluado sentimentalmente Diego Forlán:

No me siento en el Fondo Norte, pero ayer si me sentí tan ofendido como cualquiera que allá ocupe localidá. Lo que digan las teles hoy, con sus micro-tomas y análisis labiales, como que ya me la suda un poco. Porque, lo que dijo, y el gesto de lo que dijo, no me dá buena espina como aficionado. Y usté, lo quiso decir, como quiso que se le oyera bien clarito, que pa sacar las faltas y otras cosas de banquillo, bien que se ponen la zarpa sobre el boquío, pa que no se entere ni el tato. Esperaba su particular “venganza”, y creyó que aquél era el momento idóneo. Perfecto. El Fútbol es una sucesión de venganzas y afrentas. ¿Aguardamos ahora el “contragolpe” de los aficionados silbantes al próximo partido-pufo?. ¿Queremos que esto acabe como el rosario de la Aurora…?

Desconozco a ciencia cierta el motivo que, de un tiempo a esta parte, detecto ha venido creciendo en usté como para estar peleado con el mundo atlético. Podría ser aquella venta frustrada en el verano, hacia otros pagos de más “grandeza”. Podría circunscribirse también a aquella recepción de la Bota de Oro, inaudita por no acudir a ella prácticamente nadie representativo del estamento de la SAD. Podría haber radicalizado su compañerismo, por anteriores pitos a colegas de vestuario suyos, que ya recriminó en su momento. Podría centrarse en aquella subidita de sueldo que no terminaba de producirse… Podrían ser muchas cosas, y solo usté conocerá sus motivos. Ahora bien, convendría centrar las dianas, porque lo demás no nos lleva más que a confusión y desorden. Aspectos, por otra parte, muy habituales en esta SAD; pero que no por ser práctica habitual de sus apropiadores indebidos y consortes, deben de tomarse como bandera para dialogar con la afición. Al menos, con una parte de la afición que le respeta y valora, pero detecta ha venido sufriendo un vertiginoso cambio de la anterior temporada a esta. Y no hablamos de goles que, de eso, ya tenemos muchos pichichis y goleadores vistos pa desconocer cómo va el paño. No, se trata de actitud. O al menos, así parece a una sección más o menos amplia del Calderón. Muchos callan ahora, cuando hace apenas unos meses henchían vena en el gaznate, vociferando “uruguasho, uruguasho”, bufanda en ristre. Son gente que ha cambiado su punto de vista sobre uno de los suyos. Medite el por qué.

Porque, mi querido y devaluado sentimentalmente Diego Forlán, si usté está por pensar que es lindo que Florentino le pretenda hay otros, en otro lao de la tiza, que pensamos que sería muy lindo joder al señor de Mordor. Eso, sí que es histórico.
Entonces, como a día de hoy el ejército es el que es, y usté está donde está, ¿qué le parece darnos un pequeño gran homenaje a su costa?. ¿Y dedicárselo a esos niños, adolescentes y hasta juveniles que no tienen conciencia aún de lo que es pasarse por la piedra al “querido” vecinito?.

No sea bobo, caballero. Aquí somos del Atleti y, mientras sintamos que al Atleti lo defienden bien sus soldados, estaremos con ellos. Son nuestra prolongación en la cancha. Represéntennos. Porque, al fin y al cabo, se trata de eso. Y, disculpe en cualquier caso la inmadurez que un servidor siente entre sus congéneres. Dese cuenta que venimos de un secuestro prescrito, una nefasta gestión, un saco de actores de medio pelo, venta de humo lacrimógeno a granel y un sinfín de obscenidades que han hecho de un Club orgulloso y vencedor, poco menos que un coto de torrentes y comparsillas. Represente, al menos, a esa parte de seguidores que no se conforman con tifar colateralmente por el Barça. Que se acuerdan del Atleti…

A cambio, les permitimos una vida holgada. A ustedes, e incluso en algún caso a sus hijos y nietos. Además, les damos algunos momentos “Warhol” de vinos, ovaciones y rosas, que ninguno de nosotros disfrutaremos en nuestra vida.

Un devaluado saludo con ganas de revalorizarse, tras un “SIEMPRE ATLETI”

No tengan prisa

2010-03-16T12:57:00.001+01:00

Una imagen, vale más que mil palabras. O eso dicen. Así es que, una mañana cualquiera de marzo, Vicente se pega un homenaje de imágenes en la página digital del “as”. Viene con letras, también. Pero lo que más importa en estos tiempos, es la imagen. En singular. En realidá, les viene importando desde lejos, cuando gustaban de colocar un poster a todo color en las páginas centrales, como reclamo a la clientela. En la era de la imprenta, en temporadas que se escribían con otras firmas.

Como primera providencia, publicidá. Mucha publicidá. A la cual se deben en gran medida, pues supone un capital porcentaje en su fuente de ingresos. Y a ella suelen rendir pleitesía, como a los presis que les conceden entrevistas, les dan la exclusiva de un fichaje, les regalan una campaña de sudaderas o les dejan a los chicos-estrella en entrevistas en praim-taim de ese. Lo que no piensan, lo que no pensamos, es que ese becerro de oro llamado “anunciantes” no sería un puñetero piojo si allí no acudieran en masa cientos de miles de aficionados deseosos de conocer la última noticia de su club o SAD, y validaran con su multitudinaria presencia el pastón que los anunciantes desembolsan a los del medio en cuestión. Ergo, todas las marcas que allí aparecen no son más que una prolongación de la pasta del usuario-deportivo, solo que negocian desde sus siglas porque el 1+1 se ha perdido en su bolsillo. Además, así su interlocutor no se hace líos con tantos nombres… Es sencillo, el truco ya lo inventaron los bancos: me dejais la pasta en uno mas uno difuso, y al final el que figuro en los créditos, agradecimientos y demás, soy yo con mis siglas. Para lo bueno, que pa lo malo siempre habrá muchos a repartir.

Después, está el madridismo descarao que destila. Se sale del coto y tó. Hasta tal punto de que en algunas de las noticias concernientes ya a otro club (o SAD), figuran jugadores o entrenadores ex_madridistas sentando cátedra. Opinando o marcando camino. Cuando no mete algún mirlo un jugador con pasado chamartinero, que entonces, indisimuladamente, te cuentan la milonga de que tu equipo en cuestión poco menos es lo que es gracias al fulano. Allí tiene su harén el del villarato. Aquél que se colaba en el Metropolitano en tiempos de roña en el monedero para ver a un Atleti parecidísimo en títulos, ambición y señorío a este en el que sirve de gacetillero epistolar para culpables de estafa en apuros. Sí, ese tipo que se agarra el mentón en plan intelectual, y que comenta en la TVE en un amistoso pre-europeo de Selecciones con final en el Prater: “ya vale con pedir a Raúl, la Selección está cerrada y no hay debate”; en tanto, a esa misma hora, en ese mismo momento, “su” página digital abre con un Luis cabizbajo, sobre la leyenda “¡¡Raúl, selección!!”. Sí, ese, es uno de los “gurús” del Fútbol patrio. O intenta serlo. Junto con tantos otros… ¿Nadie tiene un filvit a mano?

Y barcelonitis. Mucha barcelonitis. En un sinfín de comparativas, bastantes de ellas propias de maternales con selectividá a párvulos, donde el sempiterno maltrado club de Chamartín, sale jodío. Y uno, que se acuerda de tiempos de álvarez margüenda, urío, guruceta y demás jarcia… Cuando a los del Atleti nos llamaban “llorones”, simplemente por pedir una igualdá que no se daba ni de roce. Ahora, lo quieren llamar “justicia”. Con una pléyade de cabos escribientes siguiendo la tiza de la línea editorial pa, demostrando el principio de que millones de moscas no pueden estar equivocadas al escoger el zurullo, hacer avispero en torno a una lesión que ellos mismos vinieron practicando con notable éxito desde tiempos inmemoriales: el trampeo. Los favoritismos. El pez grande, y el chico. Si no fuera porque el Barça me sigue cayendo mal, como cualquier adversario de enjundia (hasta que magil termine la obra con el tiro de gracia), casi que de me descojonaría vivo. Por eso, aunque no haya nacido allí, yo también soy un poco de Castilla y Lyon.

Y nada de los giles.
Égida mil veces maldita, en la que todos nuestros enemigos crecieron, mientras el Atleti, el del Atleti, mengua. Se queda en un gran jugador o dos con fecha de caducidá cada verano, una orgía por una final cada 10 años y una media de a 25 puntos del campeón de Liga de turno. Y cada vez menos crios en las aulas, soportando la rabia de no poder decirle en una década al repelente compañero de pupitre: “os hemos pulío, majete”. Como tuvieron que soportar en los recreos, incluso en las universidades, gran parte de los cabos escribientes del nacionalmadridismo actual.

Del barco de Chanquete, ya nos han movio. Aunque sigamos cantando con más o menos afonía. Pero tendreis al menos que escuchar como alguna vocecilla se cisca en vuestra bendita genealogía. De los culpables y de los encubridores. Mamones.

Entre paréntesis

2010-03-03T15:19:00.000+01:00

Bueno, pues ya está aquí. Parecía como una cosa que le podía tocar a otros y, claro, como el frío se pasa en otros culetes, pues ¿pa qué vamos a pedir cojines?. Cojones. Pero ha venido. El lunes, ese felón con disfraz de despertador y ojeras, nos trae otra “alegría” de por medio: el Fútbol. O esa válvula de escape, acotada en versión Liga para los fines de semana, donde echar unas birras, unos bocatas y unas chácharas, mezcladas explosivamente con la señora madre de un árbitro, la genealogía de un cancerbero, los parabienes futboleros de un platense o el derrochando coraje y corazón de un canterano. Pues eso, que ahora también nos visita en lunes. Aunque en realidad, podía hacerlo en viernes; da igual. Tampoco diríamos ni mú. Y es que, hay que ver lo bien que nos organizan los gerifaltes de la política y el Fútbol patrio, copón. Esos virreyes que desde la LFP , la FEF , la AFE o la ATPC , nos recolocan en estadios a granel con el simpar objetivo de dar gusto y fruición a las cadenas televisivas que, cuales “audiencius máximas”, crecen como hongos a los pies de pinos y mojones. Volviendo loco al espectador, que no sabe muy bien si acogerse al paquete A, al B o directamente al del vecino, si se tercia entre armario, armario y salida. ¡Ya están aquí!, como esos monstruitos de butaca y linterna de acomodador, que nunca creías que iban a trincar de la misma bolsa de palomitas que tú mismo sujetabas.

¡Lavirgen, que susto!... Pues oiga usted, que es que yo este lunes salgo tarde del trabajo. O me viene a desmano eso de zamparme y pico cientas yardas hispanas, pa llegar al Calderón desde mi pueblo, que como sabe su señoría es el Quinto Pino. Además, no estoy seguro ni de que salga el autocar de la peña… Pero, ¡qué coño!, si esto no lo ponía ni en la letra pequeña del abono cuando lo renové: ¡hay Fútbol los lunes!. Digo yo, que si habrá algún abogao por la sala, y con muy mala hostia encima, como aquél del Cabo del Miedo. Nombre de cabo, por cierto, que se nos ha quedao muy pegao al cuerpo. Casi que se nos acaban por ver los galones en el jerón. Debajo de la nuez. Donde suben los testículos, cuando el pavor encoge el alma. Parece mentira que podamos apretarnos con solvencia un chuletón de Ávila, con ese gaznate tan aprisionao siempre por el Miedo. De cabo a rabo. Miedos. A perder lo que ni siquiera nosotros mismos conquistamos. Muchos miedos a sonar alguna vez como uno grande, libre y jodido. Uniendonos todos en la lucha final, semifinal o de cuartos de final. Pero lucha. Sacudiendo en la puerta del Cabo del Miedo, todos los idems que nos abocan a caminar cada vez más anchos de espalda y estrechos de culo. En una u otra vereda de la vida; sea política o futbolera, de la diestra o la siniestra. Nuestros miedos, nuestras rencillas, son el alimento de los aprovechaos. De los listillos. De los tiranos. De los avaros…

Así es que, como nos han naturalizao el jugar los lunes la Liga con dos artículos por el lao externo, y una de “no me muevo porque no es ni medio bueno pa la hernia” por el interno, tendremos lo que ese conglomerao de letras mayúsculas seguidas de números pares o impares desean: que les dejemos los jurdeles espaciadamente, y no los solapemos los descodificadores de Valencia con los de Madrid, y estos con los catalanes. Pasen por taquilla ordenadamente, señores. Sigan entregandonos el poder de decisión sobre su deporte, otrora popular y de las masas de aficionados y practicantes, que nosotros sabremos administrarlo en clave de ibex 35, teletienda, apuestas varias y un sinfín de opacos mercadeos que suelen dar como resultado mucha deuda y poco título. Que menudos somos nos pa los dineros...Pasen , señoras y señoras, niños y niñas; los muertos no pagan y los invidentes la mitá. Pasen a este circo de cuatro espabilaos en siglas organizadas, mientras cientos de miles no se organizan más que el barco del arroz. Que una de batusis en el Mercadona. Huérfanos de sindicato. Huérfanos de voz. De voto. Pasen a esta Estrella de la Muerte en mitá de vuestra bendita democracia, donde los aspirantes a tirano podemos ejercer con total impunidad y aquiescencia nuestra verdadera vocación. Como en un mundo paralelo, donde los ovejos del matrix político, acaban convietiendose en corderillos lechales aquí, en esta otra realidad virtual futbolística. Y ya vereis más adelante nuestro producto estrella: el Fútbol after-auer pa que nos sintonicen los chinos...
Os jodeis, haber estudiao. Cuando estabais a tiempo…

Corred, corred, jodíos, porque la carrera os dará una sublime impresión de libertad. Ese viento en el rostro. Ese torso desnudo. Y esas veloces piernas entre paréntesis.

El burro, delante

2010-02-01T10:50:00.003+01:00

Uno que se dice presidente porque la prescripción le ha concedido un título, mientras el TS asegura que se le puede tratar como “cooperador necesario en un delito de estafa en las acciones del Club Atlético de Madrid”, no acude a ver al Equipo del que se autocalifica “presidente”, porque “tiene cosas más importantes que hacer”. El alérgico permanente al palco e impenitente sufridor extramuros o pro-M30, excepto en partidos muy de Europa y tal, al menos se inventa excusas menos directas… Una afición dedicada a sus barecitos y su no llegar tarde a casa que mañana hay que currar, desaloja cobardemente un recinto que le van a demoler por las bravas sin decir ni mú. No vaya a ser que le quiten ese título de “mejor afición” que, como el espíritu santo, se sabe que anda por algún lao, pero nadie le ha hecho la foto. Sí, he dicho cobarde, cobarde por los que se fueron y los que quedan. ¿Quién no hubiera pensado que los españolitos de principios del XIX habrían sido unos caguetas de haber dejao que Napoleón campara por Sierra Morena como si de Versalles se tratara?. Emigrantes o quedaos. Pues eso, cobardes. El burro delante, pa que no se espante. Una “prensa” que ha desarrollado un papel de sembradora de sueños, disfrazada de Alicia en el país de las mil y una maravillas, vendiendo el género a tres cuartos: uno, el cómo explicar a los miles de furercitos metidos en su búnker que reconquistarían Europa y las Hurdes incluidas, en tanto el hundimiento era un latente más que patente. Un cuartito lleno de generales morenos, avellanados, picudos, gallardos, esperanzados, callistas, destajistas, colaboracionistas… Que no paran de susurrar a los oidos del fiurer que la división blindada 104 y la aerotransportada 3 Pies al Gato están en la calle ganándole terreno al enemigo. Mientras el Manzanares cae. Como cayó Berlín. Una prensa, que metido en escenas bélicas, ha tenido mucha, pero mucha culpita, en enseñar al invasor Napoleón como el rey Midas. Y se juntó el pan con las ganas de que lo fuera. Y al séptimo día, se hizo el pan como unas hostias.

Dos, que esa “reconquista” habría de hacerse bajo un papel de “pupas” que, curiosamente, no se mentaba en tiempos del bendito señor que lo pronunció. No cabe más palabrería para desfacer este entuerto con tintes de patraña que de un tiempo a esta parte parece querer inocularse entre el pedigrí de los atléticos, mas que contestar “tu pupa madre”, a poder ser sonriendo. O no.

Tres, que el Atleti está sentenciado desde hace tiempo informativa y mediáticamente hablando; no ha pasado el corte bipolar y se merece llenarlo de manoletes, gonzalitos, torrentes, cerezos, míster bines o cualesquiera otros personajes entre comediantes y simpaticones. Como el cole: befa y mofa pública para con el que pretenda ponerse de puntillas por encima del corral establecido y te lo cepillas en cuatro recreos. Por Manolito Gafotas. En este caso, un poquito bastante a lo niña del exorcista, porque el mozo en sí era bien parecido y lo han hecho feote hasta decir basta. Una “prensa” que se ha ocupado y preocupado en enseñar bien los granos, el acné, las cicatrices y las mellas que han contribuido a que el mozo parezca un engendro: cienes de jugadores-pufo y docenas de entrenadores-morrallla. ¡Ah! Y algún director deportivo, esa moderna imagen-pantalla que se ha puesto entre el entrenador y la directiva, por si tampoco se lleva en el pack al presidente-paja de turno… En el Atleti SAD, tenemos el “completo”. Más escudos que en 300. ¿Será por eso que la afición no se aclara?... Ni se quita ni se pone rey, pero no hace demasiado una mujer entrada en años increpó a un muchacho en el estadio que portaba un cartel de “gil, culpable”. Poco menos que le vino a decir que no era muy ético meterse ya con los muertos, y que no podía tener culpa de nada, el muy angelito… Eso, o que te digan en plena efervescencia que pongas tú el dinero, como lo pusieron ellos. Y te quedas con cara de gilipoyas al pretender hacer en dos minutos un resumen del “caso Atlético” como altruista seguidor, que los “profesionales” del ramo que te informan que te rilas llevan ya cinco años largos sin hacer. O lo han hecho de puntillas y con un ju-ju/ja-já intercalado. Ciudadanos de la “prensa” que fardan de vender millones y trillones, ¿llegan ustedes a las masas?. Con información, digo, que de salsas rosas, amarillas o de alcaparras, ya se sabe que sí.

Tres bis: por el interés te quiero Andrés. O cómo plegarse a las doctrinas de pensamiento único establecidas bajo la muy políticamente correcta nomenclatura de “línea editorial” (antaño llamada “censura”), vendiendo el jefe una “prensa” libre e imparcial mientras el reporterillo osado contempla la escena amordazado desde su cuarto oscuro. Mirando de reojo el plato de lentejas que, como la escudilla de Toby, lleva grabado el nombre de sus destinatarios. Tiernos e infantes seres que aprenderán mañana a dejarse la ética bajo los escrotos, por mor de un cuenco parecido. Mientras ven en sus líneas editoriales de época, con teles de cataplasma interactiva, los maravillosos valores de la vida a través de películas y videojuegos. El único reducto donde les queda por mostrarse, tras ser confinado a esas reservas por el propio hombre que empezó a escribirlos hace tanto tiempo…

El 4º cuarto, es tan oscuro y tan más intuido que cierto, que le dejo a los mismos periodistas honraos que lo rellenen, si tienen a bien y pueden salvar el referenciado plato del punto anterior… Aquí, hay tela. Los hay que callaron, otorgaron y pusieron alfombra roja al delito de hace 5 años probado por el Supremo, y ahora vienen con historias del ayer que malpueden explicar. Nunca es tarde si… pero, entenderán que están haciendo la picha un completo lío a muchos de sus feligreses que se preguntan, como el Último, “¿dónde estabas entonces, cuando tanto te necesité…?”.

Ahí estamos, señoría. Echándonos la culpa de si fue primero el huevo o la gallina. Debatiendo si el niño es tonto porque no le enseñaron a leer ni a escribir, o es tonto por esos imponderables de la naturaleza. No sé si Rosseau tenía esto contemplado… O si en la última transfusión se nos pasó sangre cortada. En tanto, el cuaderno tirao. Roto. Sin hacer los deberes sobre sus hojas veteadas en Rojiblanco desde hace años. Mirando. Resoplando. Ilusionandonos. Huyendo. Esperando a un mesías, o a un grupo de ellos que nos digan qué tenemos que hacer. A la vez que la gente se va haciendo vieja, sin ganas ni intención de hacer nada. De mostrarse. De revindicarse. Solo pretendemos jugar con mandos de la wii. Para creernos tal, siendo pascual. Pobres y jodidos revolucionarios de baretos y sofás. Valientes en los diferidos sobre revoluciones que ocupan los metros cuadraos de la barra de un local de copas o los asientos de una reunión familiar, cuando nos birlen hasta el mes de vacaciones. Que tanto sudor, lágrimas y sangre, costó a los que años ha se enterraron en sus mismos cementerios. Pueden diferenciarse ahora sus tumbas. Más que nunca. Las reconocereis porque sobresalen dos enormes montículos de tierra un poco más abajo de sus cinturas.

Y el burro delante, pa que no se espante.

Dos amiguetes

2009-10-22T10:33:00.002+02:00

Se echaban una partida de futbiolo en los billares del barrio. Un local donde ya no se consumían celtas mangaos al viejo, ni se ponían posters de la melena de Ayala. Donde las máquinas de marcianitos, en verde fosforito, habían dao paso a simuladores con asientos recaro patrocinaos por la NASA. Aquellos billares, donde ya no se jugaba al billar… Uno de los colegas, era malo como la carne-el-pescuezo. El chaval, sabía de consolas y demás huevo y medio. Tenía un máster del universo sobre sedación equina a lo jamelgo erectus y decían que hasta había hecho las Américas, y de allá trajo otro cursillo en no sé qué leches. Capaz de hacerle pasar por comendador, gobernador, tenente, virrey, condestable y sargento mayor; todo a la vez, y por separao. Telita con el pavo. Aunque, en el noble arte de zumbar sobre la barra con mango, era un completo cateto. Se llamaba, y aún creo recordar que se llama, Miguel Ángel, y por el barrio era conocido por “Kalan”, aunque eso tampoco fuera demasiao importante. Siempre y cuando “kalan” no fuera una corrupción lingüística de la raíz “calam” que, en toponimia heráldica deviene del común “calamidá”, y este a su vez del más culto “calamidad”. Especulaciones barriobajeras.

El otro menda, era un portento. La burlaba de baba, y era un masca redomao. Con fama más allá de las vías del tren. Cuarenta leguas de putas y yonquis más allá. Se llamaba Fulano, y atendía al mote de “Jugón”. Se lo puso un señor que ahora le verá desde el Tercero. Todas las tardes, se reunían en aquel billar de la esquina, a golpe de cigarrillo en los labios y cuello de escai levantao, pa jugarse unas birras de por medio. Mahou pre-traslado, de esas rechonchas y sin etiqueta, con la serigrafía tatuada en el mismo cristal, no. De las otras.

Y el jugón, le daba lo suyo y lo del inglés, cada día, al Kalan. Pim-pam, pim–pam. Delante de su gente, que se arremolinaban en torno al futbiolo, gritando como condenaos, pa ver si con los cánticos se era capaz de empujar la bolita de Kalan hacia la portería contraria. Lo,lo,lo,lo,lo… y todo el repertorio. Papo, pues no. Paliza tras humillación. ¿Será porque no se animaba bastante?. ¿Habría que contratar a los niños de San Ildefonso?. ¿Quizás al coro de gospel de Boston?. ¿Sería posible contratar mercenarios de cuerdas hiper-operadas y super-vocales?. ¿Llenar la sala de megáfonos, quizás…?. Todo esto se valoraba en el descanso, afuera, cuando el cotén sustituía al tabaco. O más bien se mezclaba con él. Antiguamente, se tenía un cuartillo en el mismo local; pero desde que no se quiso ir a por los recaos que mandaba el tío Palomo, se guardan ahora las fregonas desmochás y otros inservibles de limpieza. Lástima. Y, tras el sanderín adolescente, se regresaba al interior. Kalan y su tropa, volvían mascando chicle de Jarvard, taconeando con sus botas de piel de pene, y quitándose las lupas justo cuando miraba la chica azul repollo. Convencidos de que esta vez sí. Que con un poquito, iban a sacar un muchito. Mete una, saca diez, de puta madre. Pero no. Rehostia al canto. Y Kalan y su pandilla, volvía a reunirse de urgencia. Con la chica azul repollo mirando pa otro lao, mientras silbaba. “Son los muñecos del futbiolo, coño, está claro…”. Que si uno va con cinta aislante. Que si otro está astillao. ¿Qué es eso de que no vale con el guarro?. Que mira aquél que es portero y siempre asobinao en la barra; no se tira ni pa’tras… ¿En las barras has echao grasa o cemento, Susito?. Y tú, Kike, a ver si espabilas y haces el trapi con los dineros y las bolas cuando el encargao no mire... Que encima nos va a costar dinero esta ruina.

Kalan perdía por castigo. Alguna partidilla y eso, ganaba, pero de los campeonatos, ni rastro. De competir, tampoco. Le habían pasao en el tema hasta los mocosos de EGB. Chincha rabiña. Coño, se partían la caja de él y su pandilla una caterva de enanos mentales y deportivos. ¿Qué pasa?. ¿Que no le pegaba ni la chupa de cuero, ni las antiparras de marca, ni el paquete de tabaco rubio, ni siquiera los botines de piel de falo...?. Ná. Al Kalan, ni le servía la tropa, ni le valían los muñequillos que sus brazos se esforzaban en medio guiar. Jaleao por los suyos, con ese tupé envidia del Din (con don-cooperador-), aquellas lupas de espejo y el pitillo volcao sobre una comisura del labio, era el “masca” del cotarro. Tenía que serlo… Pa que le viera su viejo, aunque fuese…
Hasta que la vocecilla de un adolescente, se elevó entre el humo del tabaco y la canción de Radio Futura, “han caído los dos”, que sonaba como fondo:
- ¡Eres muy malo Kalan!. ¡Deja de echar la culpa a los espectadores y a los muñecos del futbolín!. Son tus manos, tío. Tus putas manos. ¿No lo ves?.

Sonría, por favor

2009-10-15T10:39:00.001+02:00

A Vicente, esa foto le recordaba a aquella otra en Hendaya. Hace ya 60 años. En épocas donde el color no se veía mas que en la vida real, o en el Museo del Prado. Sin eje Recoletos. También aparecían en esa estación francesa dos famosos personajes. Como Romeo y Julieta. Escenificando lo que mas tarde daría en llamarse “buen rollito”. Colegueando, vamos. Tan similar era la escena en sí, que ambos protagonistas conservan cierta filiación en el tiempo. Uno, fue votado; el otro, resultó de un proceso de usurpación. Aunque en el subconsciente de Vicente, hubiera un cambio de papeles. Esto es, el ordeno-y-mando de entonces venía a ser el demócrata de ahora; y el de las urnas de hace más de medio siglo, el golpista en esta instantánea pre-olímpica. Por lo demás, todo perfecto. Hendaya o Madrid, tanto monta, monta tanto.

Poniendonos en el tiempo preciso de cada una de las fotos, el poderío salta a la vista. Entonces, el III Reich arrasaba. Debía parecer tan lógico, tan justo, lo que pregonaba y consumaba…Y casi nadie podía calibrar el modo en que se le iría la mano. A su lado, el amiguete emergente al que le dá caché por un tubo el camarógrafo de entonces, sacandolo de plano junto al rey del mambo. Es lo que tenía haber forjao una grande y libre. No se muevan, que sale el pajarito…
La imagen actual, unos meses antes de que por las Escandinavias pasaran olímpicamente de sus caretos, también tiene su aquél. Tan aquél, que bastante público adyacente, en nombre propio y el de algunas asociaciones y grupos, hizo coros al flash. Y Vicente, no pensaba precisamente en aquellos que deseaban el traslado de corazón. Que los había, y los hay. No. Pensaba en otros. Los que se reían alrededor del fiurer, hace ya una jartá de años. Cuando el ciudadano austriaco estuvo a punto de recoger el Nobel de la Paz, de manos del mundo “civilizado”. Más de cinco décadas antes de que otro aspirante a dictadorcillo furgolero recogiera honoris causas y medallas solapa-prescripciones a tuti plen. Del mismo mundo “civilizado” que el anterior.

“Usté, sale ahí, alcalde”, reflexiona Vicente. Ahí, al lado de don cooperador, que es para las masas don Enrique. A este lenguaraz, le mola aparecer entre sus rayos catódicos. Al lao de reyes, reinas, principitos, ministros, capos y gente de galón y cetro. La jugada de poner esparadrapo a los pregoneros tras cooperar necesariamente en que la Benemérita pasara sin entrada y a hora intempestiva por las ofis de Virgen del Puerto, tenía su continuación en toda esta farándula. Se callen, coño, que ruedo. “La abuelita Paz sale de excursión con la mejor de sus sonrisas”, es el título. Desde que amanece, apetece. Pirarse a lavarse el rostro, digo. De emisora en editorial. Y lavarselo al de al lao. Aunque tenga que torcer la toalla pa secarselo. Así, alcalde, el interfecto en cuestión pierde jébere y gafas de concha por salir junto a los VIPs. En lo que sea. Desde un simposio cultural, a una venta de un Estadio. Total, el fúrgol le pilló ya muy tarde…
“Usté, al-quadí, está cazao en épocas de vinos y rosas”. Debe de ser su particular octubre de 1940, cuando se llevaba el brazo en alto lo mismo que ahora las nintendos DS. Aprovéchelo. Sáquele brillo. Fotografie la instantánea, y esta a su vez con otra, y así hasta que gaste tarjetas de 2016 gigas. Eche unas copitas de champán de por medio. Algún porrete, si eso. Antes de que cojee el imperio. De que se conozca hasta en el último rincón del Madrid del Atleti, que usté solo necesitaba un Club pardillo pa hacerle la cama con su estadio a lo Kefrén & Micerinos. Que escogió al vecino que tenía los mandamases mas desarraigaos y trapicheantes. Que ni siquiera pueden ni saben defenderlo, pues comenzaron robándolo. Porque con el otro, de nunca ha habido güevos. Y, apuntada la víctima, quiso cooperar activamente junto al cooperador necesario y el culpable de estafa, en la consumación de ese Español de Madrid que nadie confiesa perseguir, pero que los hechos se obstinan en mostrar.

Sonría, por favor. Para que, cuando la Historia le juzgue en su Hendaya de sesenta años más tarde, al menos se diga que hacía tratos con delincuentes… Sonriendo.

Naúfragos, gambas y paréntesis

2009-09-30T11:43:00.000+02:00

Pa ser honestos, el tipo estaba sentenciao. Desde que su viejo, en un doble mortal con tirabuzón, decidió ponerle por nombre Robin. En memoria, quizás, de aquél bandolero con arco que robaba a los ricos pa darselo a lo pobres, en los sajones bosques de Sergud. Tuvo que parirlo su madre allende los Pirineos, en lugares profanos, pa escapar de los Tomás, Santiago, Mateo, Pedro y demás nombres pro-santoral que eran los propios y cabales en la vieja Piel de Toro. Allí, en las extranjerías, pudo darse el gustazo de ponerle Robin. El gustazo, y los santos cojones; pues no hubiera pasao a mayores de no ser porque el padre lucía en el escudo de armas el apellido Son. Y su señora esposa, el de Crusó. Así es que, dicho de completo, quedaba un pan como unas hostias. De modo que al crio le pusieron en un brete de por vida. Sobre todo, en aquella época escolar, donde cualquier soplapollez era susceptible de ser sacada punta hasta el infinito y más allá. Imagínense el trago del chaval, cada vez que el maestro pasaba lista con nombre y apellidos. Como era precepto. Lo peor de todo, es que estaba más solo que la una en la mofa y befa. Ni un Ángeles Baile Lapieza, ni un triste Armando Bronca Segura pa llevar a pachas aquella cruz con forma de heráldica. Dicen que con el bautismo, se dá crucifijo y ajos al pecado original. Y un mojón. En el curioso caso de Robin Son Crusó, lo que le hicieron con el derramamiento simulao del agua del Jordán, fue una putada tamaño XXL.

Así es que, con esa hoja de servicios, a nadie extrañó que, metido en la época de mozo, tuviera un naufragio por curriculum en un crucero de placer por el Pacífico. Al poco de inaugurar la estación de metro. Calvino, se hubiera partío la caja de todo aquél hatajo de herejes que descreían antaño de su teoría sobre la predestinación. Angelicos… El buque quedó hecho unos zorros, y Neptuno se lo llevó pa sus adentros, en vista de que no le caía metal alguno durante más de una década por los que dicen sus pagos. Porque eso de quedarse boquerón en pleno océano, como que no está ni medio bien. En más si se trata de todo un ser superior. O algo menos, que pa esos menesteres ya tenemos a otros. Sea como fuere, al tipo le dejó a pleno gayumbo en mitá de una playa tipo catálogo viajes marsans. Sin pre-reserva, comisiones ni tasas y sin chacha pa cambiarle las sábanas. Eso sí, los baños, inmensos. Podía plantar un pino en cualquiera de sus hectáreas. Alicataos en soledá y palmeras. Hasta el techo.

A los siete días de encontrarse allí, la mar quiso dejarle un regalo en brazos de sus olas, y le acercó hasta las arenas su maleta de viaje. Con sus correas de cierre y todo, aguantando el envite del agua y la sal. Se descompusieron cual SAD cuando intentó trabajar sobre sus hebillas. Daba igual, Habían sabido conservar el retrato de familia, una libra de tabaco de liar, la petaca y su Camiseta del Atleti. Lástima que no fuera la del Aviación, pa salir volando. O tuviera el número del Galgo del Metropolitano, pa enebrar por patas. También daba igual. Se la habian traído los dioses menores, y debía de dar gracias por el maná. Ya no se desprendería de ella, así 1.903 días pasaran.

A los veintiséis atardeceres, descubrió que no estaba solo. Había hallado a su otro cuadro de ajedrez: un hombre negro que sólo sabía decir “sí, buana”, y que caminaba entre paréntesis. Un viernes, decidió llamarle “Afición”. Y empleó muchas muescas a navaja sobre el tronco de una palmera, hasta que consiguió que andara con el culete apretao. De modo que no hubiera forma en que el bigote de una gamba le entrara entre las cachas. Como un Aragonés de cepa y sarmiento. Garnacha pura.

Pasaron mogollón y tres cuartos de marcas de metal sobre madera, hasta que apareció un barco. Las señales de humo, vienen que ni pintás pa estas ocasiones. ¡Qué gozada, qué alboroto, vaya perrito piloto!. Caminito de Jerez. A celebrarlo con ídem sobre la barra de cualquier bar. Donde echarse pa’l coleto unas copillas en compaña de cualquier amiguete de la infancia. Y si es del mismo equipo, miel sobre hojuelas.
- ¡Coño, Robin!, ¿y que me dices del Atleti…?
- No sé. Cuando le perdí el rastro, Marina aún tenía pelo. ¿Quién ha salido de último Presidente…?
- ¿Presidente?. Amos, no jodas; eso ya no se lleva. Desde el 92, esto es una empresa, con dueños y tó. El padre le dejó el Club al hijo, y algunos esperan que el nieto herede también.
- La hostia. ¡Cómo los Austrias y los Borbones…!. Entonces, ¿ya no se vota?.
- Sí, pero con “b”. Un bote, dos botes, vikingo el que no bote… Y el Pipi, claro.
- ¿Y cuantos títulos llevamos hasta ahora?
- Bueno, pues desde esos 25 años que llevas perdío… 4 Copas y una Liga.
- ¿Sólo?
- Quita, quita, que desde hace 13 no olemos ni uno ni otro…
- Joder, al menos se nos habrá visto por Europa…
- Menos que ná. Ahora hacen una especie de liguilla previa en la Copa de Europa, a la que llevamos un par de años seguidos entrando. Y alegrón; que nos tiramos casi una década sin catarla. Eso que acceden los 4 primeros de la Liga…
- ¿¡No hemos tenido cojones a quedar entre los 4 primeros en una década!?
- Pues no. Pero contando con que bajamos a Segunda hace 10 años, que nos estamos estabilizando y tal…
- ¿¡A segunda!?
- Sí, hubo líos del entonces presidente con la justicia y los políticos. El caso es que algunos dicen que robó las acciones del Club… Es que esto, ahora, va por accionistas y abonaos en vez de socios, ¿sabes?.
- Ya. Como Telefónica.
- Una cosa así. Con la jodienda de que si no se te dá buen servicio, pues te jodes y pagas la cuota anual y al que viene, si eso, te retiras. Siempre y cuando no te arree algún espíritu con una rama en la cabeza por desertor. O te retiren el abono si eres un pesao.
- Y, ¿no es posible pasarse al mejor servicio de la competencia?.
- ¡No me jodas, Robin, que esto es Fútbol!
- ¿Tú crees?. Coño, por lo que me estás contando… ¿Quién viene pa’l Villa de Madrid?, hablando de todo un poco.
- El niño del sexto sentido, si acaso. Va pa 6 años que no se juega…
- Pues vaya con el cartón de bingo que me estoy currando… Y Cecilio Alonso, supongo que estará entrenando al Equipo de Balonmano…
- De su pueblo, querido. La Sección desapareció cuando pasamos a SAD; sólo se podía por ley competir en una modalidá deportiva. Escogimos Vandorn. Qué digo, Promociones futbolísticas. ¡Coño, Fíutbol, que no me salía…!
- Venga, ¿Cuánto le metimos al adorable vecinito en la última?
- Pues uno. Pero nos cascaron dos…
- ¡Qué potra que tienen los jodíos!... Pero, ¿le habremos mojao la oreja a base de bien en alguna, no?
- Mojar, mojar… Bueno, ya sabes, los árbitros… Llevamos una década sin ganarles…
- ¡Joderrrrrrr!. Y esos niños del Atleti…
- Pues ahí andan, peleandose porque los del Barça no se los coman en un aula cualquiera de un colegio al azar de Madrid capital. Los otros, ya les doblan, triplican y quintuplican…
- Lavirgen, que devoro. Bueno, siempre nos quedará la Selección…
- ¡Ah, eso sí!. Campeones de Europa, con Luis en el banquillo. Le dieron hasta en el cielo de la boca, pero se salió con la suya y con los suyos. Y el gol de la final, lo marcó otro atlético en el exilio. En realidá, no hay nadie del Equipo en el combinao Nacional…
- Y de esa final de Copa de Europa soñada en el Calderón, ¿qué?
- Ná. No llegamos. Dicen que nos lo tiran en el 2013, y los bailes ya están pedidos.
- ¿Nos mudamos entonces?
- A un estadio olímpico que cuentan será la releche; pero que a mí me dá que nos la van a dar con queso…
- Al menos, pasta habrá…
- La de las hormigoneras, y pare usté de contar. Nos mudamos a pelo. Ni siquiera dá pa maquillar los 400 millones de deuda…
- Bueno, esa es la cifra que más o menos decían tenía don Vicente…
- Ya, colega. Lo que pasa, es que ahora contamos en una moneda que vale 166 calas periódicas. Multiplica.
- ¿Por más de 60.000 kilos de deuda-pesetas andamos…?
- Más o menos, que las cuentas de la SAD son como el secreto de la coca-cola. O más…
- ¿Ese pastón, por 13 años sin títulos, un descenso, suprimidas las secciones, una década sin ganar al eterno rival, quedarse con el Club por la cara…?. Y, ¿no se ha echao a estos a gorrazos?
- Pues no. Ahí andan algunos… Poquillos… A veces… Pa desestabilizar… es que no son mucho del Atleti, parece…
- Coge los trastos, Afición; nos volvemos pa nuestra isla. Allí te enseñaré a caminar entre paréntesis de nuevo.

Grupo de atléticos ante las falsedades de gil marín

2009-09-17T10:16:00.002+02:00

Madrid, 16 de septiembre de 2009

Los grupos de aficionados del Atlético de Madrid: Señales de Humo, Infierno Rojiblanco, Por un Atleti Digno, Pobre Atleti y la Federación de Peñas Atléticas queremos manifestar nuestra sorpresa por la carta que en estos días estamos recibiendo en nuestros domicilios firmada por el Consejero Delegado del Club, el Sr. D. Miguel Ángel Gil Marín.

Y nos causa sorpresa, por lo inusitado de esta acción ya que no estamos acostumbrados a que el club se ponga en contacto con nosotros y que su propio consejero delegado dé la cara ante los hechos que han salido a la luz. Pero no por ello podemos dejar de denunciar todas las falsedades que este documento recoge y que les desglosamos en los siguientes puntos.

Sobre la transformación del Club Atlético de Madrid en Sociedad Anónima Deportiva

No es cierto que, tal como insinúa el Consejero Delegado (pese a que ahora reconozca ciertas “irregularidades” en el proceso), los dirigentes por aquel entonces, señores Gil y Gil y Cerezo, se vieran obligados a “delinquir” para salvar al Club Atlético de Madrid, si no que, más bien al contrario, pusieron al club al borde de la desaparición para aparecer luego como salvadores.

· No se convocan las elecciones preceptivas tras el mandato que debía concluir en julio de 1991 (como atestigua sentencia judicial).

· Se obliga a la Asamblea de Compromisarios a aceptar una deuda ficticia que en ningún momento es probada (como atestigua sentencia del TS).

· Se expulsa a los socios más contrarios a su gestión y con más posibilidades de acudir a la compra de acciones: D. Enrique Sanchez de León, D. Vicente Calderón, D. Mariano Campo y Dr. Enrique Ibáñez (como atestigua sentencia judicial).

· El importe de los abonos se triplica con la consiguiente salida de un gran número de socios del Club que ya no pueden optar a la adquisición de los títulos puestos a la venta.

Sobre las aportaciones de capital de los miembros del Consejo de Administración

Afirma en su carta D. Miguel Ángel Gil Marín que en total los miembros del Consejo de Administración han aportado al club 39.916.308 € a través de las ampliaciones de capital, y se olvida de dos detalles importantes:

· En primer lugar, la mitad de esa cantidad, esto es, 19.472.420,89 € provienen de una compensación de deuda que los consejeros se reconocieron a sí mismos y en perjuicio del club, y que en 2003 intercambiaron por acciones para mantener la mayoría accionarial que la Audiencia Nacional les había revocado. Curiosamente, según la sentencia de la Audiencia Nacional posteriormente ratificada por el Tribunal Supremo, lo que existía realmente era una deuda de la familia Gil con el Club por el “Caso Negritos” y no al contrario.

· Asimismo afirma el señor Consejero Delegado que finalmente (también en 2003) aportaron los 11.721.269,82 € correspondientes al capital inicial de la conversión de 1992: ¡Con 11 años de retraso, sin intereses y por imposición judicial!

Así que resumiendo, si a los 51.637.577,82 € que el Consejero Delegado afirma que han aportado los miembros del Consejo, les restamos los 19.472.420,89 € de muy dudoso origen de deuda auto reconocida y les restamos también los 16.467.731,66 € que debe el señor Gil Marín al Club por lo no satisfecho de la estafa del “Caso Negritos”, la cantidad aportada por el Consejo se queda en 15.697.425,27 €.

En definitiva, el Consejo de Administración habría puesto en cerca de 20 años mucho menos de lo que aportamos los aficionados en concepto de abonos y entradas en tan solo año. Todo esto sin computar los intereses no satisfechos al Club por las acciones de 1992, pagadas tras obligación judicial en 2003, ni los intereses que sigue devengando la deuda no satisfecha por el señor Gil Marín con el Atlético de Madrid por el citado “Caso Negritos”. Si computáramos ambas cifras, según el interés legal del dinero a lo largo de los años, la situación real sería que los señores Gil Marín y Cerezo deben dinero al Atleti. Amen del lucro cesante, y de los daños y perjuicios que resultan evidentes a tenor de la deuda, deterioro deportivo e insolvencia financiera sufridos durante estos años. Sólo en intereses nos consta que la Fiscalía Anticorrupción maneja una cifra superior a 36 millones de euros ¡sólo en concepto de intereses.!

Sobre la situación deportiva

En su misiva a los abonados el señor Gil Marín, además de confundir el número de títulos oficiales de nuestro equipo (son 21 y no 20), afirma que en los años 90 se consiguieron cuatro de ellos, pero no menciona los 14 años que la afición atlética lleva sin celebrar alguno, el descenso a Segunda, las temporadas en las que se estuvo a punto de descender o sin jugar competiciones europeas, o la intervención judicial. Reconoce además en su carta que el Club ha desestimado ofertas formales por un total de 120 millones de euros, cuando el propio presidente y el, hasta hace poco, vicepresidente económico del Club, Fernando García Abásolo, han asegurado públicamente que no han tenido oferta alguna sobre la mesa. ¿A quién hay que creer?

Nos quieren vender como un éxito la clasificación para Champions League, cuando por su historia y tradición el Atlético de Madrid, hasta la llegada de los actuales dirigentes, era un equipo que iniciaba siempre la temporada aspirando a todos los títulos en juego, así como las posiciones medias ligueras anteriores a 1987 aseguraban la presencia en la Champions todas las temporadas.

El desprecio sistemático a la cantera, la desaparición de las secciones históricas, la errática política de fichajes, la falta de identificación de los jugadores con su afición (alguien debería de exigirles un mínimo gesto de agradecimiento a los aficionados que siguen al equipo en sus desplazamientos), las absurdas equipaciones que luce la plantilla fuera del Vicente Calderón... han conseguido la mayor pérdida de identificación de la grada con el Atleti a lo largo de los más de cien años de historia de este Club.

Sobre la Ciudad Deportiva y el nuevo estadio

Es la tercera vez que se anuncia el inicio de obras de la Ciudad Deportiva. Antes ya nos habían hablado de otros proyectos similares. La cruda realidad salta a la vista de cualquiera que pase por el lugar donde previsiblemente se va a construir, donde a la fecha no se ha colocado ni una sola piedra y ni tan siquiera se ha desarrollado urbanísticamente la zona.

Con el tema del estadio también hemos tenido que soportar un sinfín de falsedades desde aquel “Venderemos a Torres o el Calderón” o “Con la venta del Calderón se acabará con la deuda y haremos un gran equipo” hasta el actual “Cambiaremos de estadio sin ver un solo euro”. Las obras, según anuncia el convenio, deberían haber empezado este verano. Afirmaron luego que comenzarían el próximo mes de octubre y, según las últimas manifestaciones del señor Gil Marín, no darán inicio hasta enero del próximo año. Nos gustaría saber quién va a financiar estas obras (sostienen que FCC) en el actual entorno económico que ha afectado con especial virulencia al sector de la construcción.

Seguimos asimismo esperando que pregunten a la afición sobre esta cuestión como prometieron.

Sobre la política informativa del Club

Reconoce Miguel Ángel Gil Marín el error que cometió al enviar a un solo medio de comunicación una primera carta en la que analizaba la situación de la SAD. Es sólo una muestra más de la falta de transparencia de este Club, en el que ni los periodistas pueden acreditarse para cubrir la información de la Junta de Accionistas de la Entidad. Los medios de información tampoco pueden conocer cuál ha sido la asistencia de público al estadio en cada encuentro, una información que sí facilita el resto de equipos de Primera División.

Por supuesto, los pequeños accionistas no pueden asistir a las Juntas de Accionistas, ya que se exige la posesión de un 1 por 1.000 del total del capital social (el límite máximo establecido en la Ley de Sociedades Anónimas Deportivas).

Tampoco pueden acceder a los documentos que se someten a aprobación en las Juntas Generales Ordinarias o Extraordinarias (cuentas anuales, presupuestos, proyectos de inversión…) ni a las actas de los acuerdos tomados por parte del Consejo o las Juntas Generales, ni a los registros financieros intermedios que se han de presentar a la LFP en la mitad del ejercicio.

Esta política pretende alejar al aficionado y pequeño accionista ya no sólo de cualquier toma de decisiones, sino también de poder expresar su opinión como colectivo.

Como grupos de aficionados independientes y sin ánimo de lucro, que sólo perseguimos el bien de nuestro equipo haciendo honor a su historia, esencia y tradición, estamos trabajando en la creación de una plataforma que nos aglutine y con la que podamos expresar nuestro malestar ante la situación que vive nuestro Club. Invitamos a todos los aficionados que compartan nuestras inquietudes y a todo tipo de colectivos: foros, páginas web y peñas, a que se unan a esta plataforma atlética. No compartimos la opinión de que nuestras protestas y nuestra exigencia dañen el rendimiento deportivo de la plantilla y, en cualquier caso, nuestra mayor aspiración es luchar por el futuro de este equipo, que, tal y como está siendo gestionado, se presenta muy complicado.

Crónica de un despertar anunciado

2009-09-14T09:20:00.001+02:00

Hay mañanas en que uno no necesita ponerse la alarma pa despertarse pronto. Bastante pronto. Debe de corresponderse con aquellos días señalaos, en los que igual se puede hacer la comunión, que tener tachao en el calendario la primera salidita a la disco con tu amor platónico de temporada. Como tampoco es condición indispensable ser niño pa estrenar zapatos nuevos. A Vicente, que es más de playeros, le pasó un poco de todo esto aquella matinei del 12 de septiembre del año de nuestro Señor de dos mil y nueve. Casi 13 años después de la apropiación indebida cometida sobre el Club Atlético de Madrid. Catorce temporadas después de que el socio del Atleti votara por última vez. Así es que Vicente, a quien le había dao tiempo solo a vivir aquello en esas épocas donde las nenas y la fiex eran más importantes que las urnas, sentía un pálpito mañanero especial. Solo con recordar que, llegada la tarde, podría juntarse con un puñaillo de gentes del Atleti que aún revindican esa vuelta a la papeleta en estos duros tiempos de democracia. Donde todos los españoles somos iguales, pero unos más que otros. Donde la pluralidá es una extraña diatriba bipolar, que pasa por ser de Chamartín o del Camp Nou. Del PP o del PSOE. De Marca o As… Bueno, los que están (o más bien estuvieron) en la tercera vía, y respetan valoran y reconocen la cuarta, la quinta y hasta la última, se darían un homenaje de mini-masas. Concretamente entre 14, que fué la cifra oficial en que don cooperador necesario tasó el peso de este “pelotón de los torpes”. Acaso, alguno más, si al mogollón se uniera todos aquellos del Atleti que se han sentido estafaos esta temporada por el apartado “fichajes”. “¿Cuántos seremos?”, se preguntan unos ante el bacileta tirón del Internet. “¿Cuántos serán”?, inquieren otros mientras ponen su maquinaria gobbeliana al servicio del estado golpista… Y entre dimes y diretes, a Vicente le pilla la pregunta del millón desayunando frente a la última de Marca. Hacía que no compraba un periódico… Tanto, que no había reparao en la destrucción masiva que las nuevas tecnologías han provocao en los kioscos de su barrio y aledaños. ¡Copón, hasta que encontró uno…!. Y allí estaba un tal Yimi Jiménez-Arnau, que no tenía ni zorra fuera del Atleti. O al menos, le mostrara una digna simpatía. Zurrando la badana a estos “bicéfalos de fotomatón”, capaces de producir la “versión B de coge el dinero y corre”. A Vicente, que no es mucho de estos programas rosa palo donde figuran personajes como el tal Yimi, se le escapó una segunda concesión a sus principios: “con dos cojones, vividor”.
Más tarde, llegaba a la segunda carta abierta del “gil mocoso”. Algo menos prolífico que la agrupa en estas cuitas epistolares. En ella, entre palos y zanahorias, echaba el charlote al personal por no haber suscrito acciones en ese aciago 1992. Por haberse dao de baja más de la mitá de la masa de socios, al subirles las cuotas al doble. Por no llevar los 15.000 que tragaron con el impuesto revolucionario las 8.500 calas por acción (a don cooperador le salieron a 850) en metálico a las ofis, con las transferencias bancarias en pleno apogeo. Así es que, ante la minucia de los 112 kilos aportaos por el pequeño accionista sobre los 2.200 del capital social estipulao, al escribiente oculto, a su padre y a su cooperador necesario “solo” les quedó la salida de robar el resto del accionariado. Incluidos esos 112 kilos “obreros”, que fueron a una cuenta de Promociones Futbolísticas S.A. Indigentes, que sois unos indigentes. Plagaitos de putas y yonquis.

Por algún lugar a la espalda del Fondo Sur, Vicente se tropieza voluntariamente con parte de la sección Disidencia. Se llaman así, porque no hay general ni tablas de Moisés que les agrupe. Igual, ni las quieren… Son lobos, gentes de Club que han quedao relegaos al ninguneamiento, la mofa, el marcianismo o el misticismo. Beben, charlan, rien y lloran como el más común de los mortales. Hasta sienten y padecen y, si se les pincha, sale sangre. ¡Tienen sangre!. Tanta, que no hay venas suficientes pa darles redil. Porque de sangre están hechas las rayas rojas que se descuelgan sobre el Escudo. Y que otro ponga el color al sudor y a las lágrimas. Vicente, a quien no le ha salido de los huevos que le cobren dos bazas el abono zotal ese, pregunta por las vacaciones, la familia y esas cosillas de verano azul. Bueno, ¿todo bien?, pues al lío. Que son en punto.
Abajo, en el vocel donde la temporada pasada estuvieron helándose los huesos y calentándose el alma un millar de gentes del Atleti a puerta vacía, estaban los adelantaos de la movida. Paraos a golpe de azul y caballo, chapando un túnel donde viven algunas personas que no están en el trullo por una mera cuestión de días. O no tener antecedentes. En un País donde sigue siendo más fácil quemar un bosque que robar una barra de pan. Ahí, se estaba juntando una marabunta de tios y tias, cercaos por la poli, cuyos delitos pasarian desde hacer botellón a robar de canis unas chuches en la tienda del barrio. O hacerle una trampilla de cientos de euros a Hacienda, con paralelas ipso-facto; en tanto los inquilinos de esa puerta cero mantienen millones de euros con el fisco en el alero. No es de extrañar que, entre unas y otras, se levantara un pasquín corte oeste, donde figuraban los caretos de apropiador indebido y cooperador necesario bajo la leyenda “wantes blancos”. Se leyera una pancarta con el epígrafe: “Nuestra memoria no prescribe”. O se entonara un cántico a viva voz: “¡Nuestro Estadio, vuestra deuda!”. Y Vicente, se sentía de cine no subvencionado entre aquella marea de mentes que sintonizaban en “Onda Club”. Tanto, que se puso a cantar con ellos. Teniendo presentes a todos aquellos que no están en físico, pero sí en mente. Vivos o muertos. “¡Que se vayan , digo que se vayan, digo que se vayan, de una puta vez…!”. Y esa alma hecha gente, comienza su peregrinaje a los pies del Estadio que está en pleno corredor de la muerte. Antecediendo, quizás, el propio destino del Atleti… Vicente se saluda con compañeros de fatigas, intrigas y pensares. Un articulista de LVR. Y otro… Dos enciclopedias andantes del Atleti, una ataviada con una preciosa Camiseta del Atlético Aviación; la otra con unas canas y señorío que van desprendiendo Eau de Atleti por donde pasa. Una chica perdida en los anales de las primeras guerrillas. Un hombre-tesón de Señales. Un incombustible joven de Infierno. Un ex_frentista. Otro en activo. Partisanos de colchonero.com… Todos gritan “no nos mires, ¡únete!”, a otras gentes del Atleti que fotografian la marcha desde el tendido de prudencia. En este Atleti SAD, casi todo es tan circense… Cuando se coge el Paseo de los Melancólicos, la alegría es latente. En un acto de procreación-flecha, los 14 se han convertido en algún millar. Son muchos, según comprueba Vicente tomando como atalaya un par de ruedas que le hacen las veces de zancos. Siempre con los grandes éxitos de la disidencia como banda sonora a aquél peregrinaje que seguirá persiguiendo un Atleti digno. ¿Es que existe otro tipo de Atleti…?
La serpiente bicolor se detiene en la puerta 5. Ha cogido bastante “carne” a través de su camino. El túnel sigue chapao a los gritos, como aquél viejo que solo escucha lo que quiere oir. Se colapsa el tráfico entre los que llegan y reculan. Hay más caras conocidas de por medio. Un tipo se deja fotografiar el pecho, donde un rótulo de “gil” atravesao por la diagonal en rojo de “prohibido” sustituye la elipse original del patrocinador coreano. Algunos sostienen con firmeza una pancarta donde se escribe “Sociedades Anónimas Delictivas”. Un atlético en silla de ruedas intenta salir del atolladero. La mujer del puesto de pipas sonríe con malicia. Por las cristaleras azul prescripción, se dibujan las siluetas de algunos curiosos que han decidido ver los toros desde la barrera. O les han hecho decidir, que la SAD no es que sea modelo de democracia… Cuentan que allí se dió el apogeo numérico. En la retirada, que no huída, figuran dos tipos que se funden en un abrazo. Vicente piensa que puede ser de efusividá, de un par de mendas que hace la tira que no se ven… O de emoción. Porque el acto, desde luego, ha sido muy emotivo. En especial, pa esas gentes del Atleti que llevan dando el callo ladedios.

Vicente, cruza los vomitorios a los 6 minutos de comenzar el encuentro. Solo. Toma asiento en un Grada de la que se han borrao dos amigos. Y su hijo mayor, un cabroncete de agárrate y no te menees, que era las delicias “guerrilleras” del sector. Te reservamos el sitio, Pablete. Entretanto, síguete batiendo con la infantil dignidá colchonera en tu cole. A los 10 minutos, Vicente se arranca con un “don cooperador, cabrón, fuera del Calderón”.
- ¡Joe, no te ha seguido ni Dios…!- comenta el vecino de auriculares caídos.
Desde el Fondo Sur, se marcan los primeros compases del Himno del Metropolitano. Vicente les sigue en la sintonía. ¡Con lo que le pone aquél viejo Himno…!. Pero, como el impass de don cooperador, se queda soliplás en la partitura. Le golpea en el brazo al auricularista:
- ¡Otra vez que me he quedao solo!. Es que aquí, se canta poco todo…
A su verita, un tipo se descojona en clave menor. El Fondo Sur, retoma la mecha con el Himno del Calderón. “¡Uy, ya ni el Himno…!”. Algún conato de griterío contra la directiva alumbra. En ningún caso, igualao en decibelios a la bronca que se lleva el lateral derecho que ha venido a rellenar el hueco del vendido en la prórroga de agosto, cada vez que intenta un centro. En la curva del Fondo Sur, se produce una enganchá. Alguno pretende quitar una sábana rotulada que reza: “el productor del destape nos deja en pelotas”. Hay lío. Empujones, y gente que se levanta a silbar por el entorno. Al lao de Vicente, un tipo se altera:
· ¿¡Qué es eso de quitar pancartas entre atléticos!?. ¿¡Quiénes están quitando pancartas…!?
Y después, gol. Un gol que, como venía siendo bastante habitual y jodido, Vicente saltó a medio gas. A medio aplauso. Nunca creyó que sentiría así de descafeinao un gol de su Equipo… Y un poco más tarde gol, también. En nuestra portería. Eso, sí que sigue dando mucha rabia… El día que se alegre a viva voz por ellos, tendrá que dedicarse a la cría del caracol en cautividá.
El bocadillo. O unas birras tuneás con limón, que el licor y los chanchullos, no son coto pa la plebe. Están en otros laos que dicen “nobles”. “Bueno, habrá que echarlas con un par de compañeros de colchonero”, piensa Vicente.
Y luego, reyes. Subproducto de una subdirectiva en una SAD subrrealista que tiende a convertirse en un submarino capitenao por subdelincuentes, protegidos por subintereses defendidos por sub... Muy “sub” todo. Excepto algunos cánticos en do mediana que, junto a retales de tela donde se expresa “directiva, fuera ya” o el sempiterno y nunca contradicho en muchas temporadas “otro año, otro timo”, dejaban latente que hay gentes del Club que están encabronaos más allá de que abajo no se le gane a un equipo de media tabla con 10 efectivos.
Por los videomarcadores donde se anuncia el bes seler de manolete (tu boca es un ojete), pita el primer gol del Barça al Getafe. Se oyen algunos aplausos. Vicente, se mete la cabeza entre las manos. “Manos-manos-manos; no zarpas-zarpas-zarpas…”. En la Pradera, el fútbol desierta en masa, oliendo quizás que a aquél escenario le quedan dos telediarios y una plusvalía. A veces, viene. A ráfagas. A golpe de un orgullo aún no enterrao del tó… Pero vamos, ya lo dice don cooperador, cuando nos cuenta sus películas: “los del Atleti (…) tampoco necesitamos títulos, nos conformamos con remontadas como la del Villarreal…”. En estos pensamientos, segundo gol de los catalanes. Secundao por la nueva preceptiva moda de aplaudir los goles del que hace no mucho fué nuestro rival en Liga. A la segunda jornada de transcurrido el Campeonato. Con un “¡a tomar por el culo, hombre!”, Vicente toma las escaleras del vomitorio. Y acaba de ver el simulacro de encuentro, junto a un número de la Cruz Roja. Que le parece vikingo, el jodío. Pero sintoniza y respeta mucho más lo que fué, representa y en lo que se ha convertido el Atlético de Madrid. Interrumpe la conversación , pa soltar un “gil, ladrón, fuera del calderón” en perfecta metralla. Con lo que le queda de voz. A su alrededor, ya no le queda voz a nadie.
El árbitro pita el final. Entre un amago de protesta. Que queda envuelta en las notas del Himno, subidito de decibelios, que suele acompañar los epitafios deportivos. Nos quitaron el Club. Nos quitaron las almohadillas. Nos quitaron el voto. Nos quitaron las pancartas. Nos quitaron el abono. Nos quitaron la sentencia popular a voz al final del partido. En plena “democracia”. Vicente, sale meneando la cabeza. Guiñando el ojo a un tipo que sostiene en alto un cartel donde figura una antigua portada del diario “Marca”. “Vendemos el Atleti”, rezaba el pasquín . Y debajo, “la familia gil se sacrifica por el Club”. Curioso que, con la que estaba cayendo, Vicente abandonara sonriente el Sagrado. Escojonándose, conforme bajaba los escalones, agarrao de la mano del Club de sus amores.

Después de volver a personarse enfrente de la puerta 0, donde esta vez los cuerpos de seuguridá del Estado, si dejan asisitir; y darle las “gracias” en persona a don cooperador y el que le tira de los hilos, por la apropiación indebida como leiv motiv, y el “partidazo” de turno como sucedáneo, Vicente se encamina a su aparcamiento. Mientras llega y no, echa primero un meo. Y luego, escribe una nota en tanto se aprieta un plajo en los ángulos de un banco. Bajo una farola. Con ella en el bolsillo,s e aproxima a su vehículo. Y la deposita en el de al lao, cogida al abrazo del parabrisas.
Cuando el individuo llega a su coche, se encuentra con el posit. Tiene un escudo en chiquitito en su parte izquierda-superior, como un membrete no-oficial. Y pone así: “El día 12 de septiembre, a los 106 años de la fundación del club Atlético de Madrid, sus hijos se multiplican en pos de sacarlo de manos sucias. Manchadas. Inútiles. Revertir ese sentimiento extranjero de pupismo y “cuarta-opción-si-eso” que se ha agarrao como sanguijuelas al sentir de la Grada.
No hemos llegado. Aún. Estamos en el proceso. Y algún día seremos tantos como acciones robasteis del Club. Lo sabeis. Entonces, con la cifra hecha, nos arrogaremos a la ley del talión. Y solo los dioses saben si la ira acumulada podrá seguir encauzándose sin violencia.
La hicisteis. La continuasteis. Y no la quereis pagar…”

A vista de pájaro

2009-09-02T11:01:00.002+02:00

Una de las unanimidades entre las gentes del Atleti, amén del Escudo y que el difunto casi puso los cuartos, recae en la falta de dicción que sufre el que por algunos laos y así mismo se llama presidente, y por otros más judicializaos, simplemente cooperador necesario para un delito de estafa. Los hay, incluso, que utilizan el “don” delante de “cooperador”, pues se rumorea que es el tratamiento que le place exigir al sujeto entre sus subordinados, operarios y subalternos. “Ahí viene don cooperador”. “¿Desea alguna cosa más, don cooperador”. “¡Enseguida le acerco el vermú, don cooperador…”. “¡Tiene un yate fabuloso, don cooperador!”. Y un sinfín de frases-lentejas, con las que los emisores pretenden subsistir con el ídem sobre la mesa en tiempos tan jodidos. Y de los otros. Lo curioso del caso, es que muchos de los que no están a nómina del magnate patrio de los 35 mm sin parabelum, sueltan estas alocuciones-jabón con mucha más alegría, fruición y devoción, que los propios empleaos. Así, sin que les pague la seguridá social ni ná. Cuales ONGs cooperadoras del cooperador. Como centros de recuperación y protección del Valle del Jerte. Pero solo pa un cerezo…

Volviendo a las dotes lingüisticas del personaje, nos encontramos a lo largo de su singular camino, perlas, perlitas y perlazas que no hay ostra que las aguante. Se salen. A tamaña popularidá ha llegao el compendio, que tampoco existe a su vez foro Rojiblanco que se precie, en cuya alguna de sus secciones no figure un epígrafe dedicao al menda bajo el titular “cerezadas”. O “cooperadas”, pa aquellos que le den un sesgo judicial in-prescrito al tema. Si algún despistao cae por esos lares, se recomienda unos minutejos de lectura al respecto. Cerrando los ojos, y doblando las frases estrella de don cooperador que por allí figuran, se puede obrar un milagro: rememorar, repitiendolas en lectura rápida, y con ese gracejo tan particular, a todo un monstruo de la comedia. Marx, Groucho Marx.

Amén de incorporar al léxico patrio, nuevas acepciones y apócopes que sin duda marcarán un hito en el devenir semántico de nuestra querida lengua. Así, los emolumentos estipulados para la marcha de un jugador se llaman “clásulas”; o la asociación deportiva ¿sin ánimo de lucro? pasa a denominarse “cluz”. Con el prefijo”puti”, dependiendo de quién y pa qué lao lo dirija.
No se deben pasar por alto los refranes. Parcela (no edificable, qué pena) donde nuestro estelar personaje, también tiene sus pinitos. Este tío de mundo, es capaz de marcarse un curso sobre hidrología casera, y así decidir que tal o pascual situación, “es el vaso que colma la gota de agua”. Arquímedes se tiraría de los pelos del sobaco, si no jugara en la liga griega. Pero vamos, que sin comisión de por medio, ¿a quién coño le importa el vello axilar del heleno ese…?
Y, ¿qué me dicen de sus metáforas?. Concisas y contundentes. Como definir, anticipándose a la mismita RAE, que “el Fútbol y los toros se parecen… En esas dos cositas de ahí”. ¿Cúalas?. Pregunta la tía Pascuala, tras el micro. Y nuestro erudito prota, vuelve a mirar las tetillas que antaño había señalao, pa sentenciar en perfecto castellano de sol y sombra: “los pitones”. ¡Olé y cierra España!. Y los gurús del feminismo, ametrallando a pobres diablos que jamás saldrán de Sócrates del barrio.

Tras infinidá de flirteos lingüísticos, cordadas vocales, poesía a la picota y demás recursos literarios del sujeto en cuestión, esparcidos de costa a costa y que obviaremos colar por ser carne de volúmenes varios; llegamos al instante cumbreporelmomento: esa entrevistita a 24 de agosto de 2009. 17 años y 55 días después de que cooperara necesariamente en el desfalco y apropiación indebida del Club Atlético de Madrid. Y, de entre todas las preguntas

http://encuentrosdigitales.rtve.es/2009/enrique_cerezo.html

escojo una, que dice:
“¿No está trucado el video que aparece en Internet, donde vd. insulta gravemente a un aficionado del Atleti desde el mismo palco presidencial?. Me sorprendió, y creo que es falso, pues no se ha visto en informativos ni otras cadenas televisivas...”

A la que don cooperador responde, toda vez que viene la inquisición acaramelada, y ha pasao la censura. La línea editorial. O cómo cojones se quiera llamar a ahora al “arte” de meter la tijera a un texto o directamente obviarlo por incómodo:
“La verdad es que yo creo que nunca insulto a nadie porque todo el mundo me merece un respeto, pero tú sabes que alguna cadena siempre está jugando con la lectura de los labios y habría que preguntarle al que interpreta en que se basa para decir en qué se basa. Yo que me dedico al cine, cuando se hacen doblajes de películas extranjeras no te puedes ni imaginar desde cuando un actor dice buenos días en cualquier idioma lo que se puede poner sólo con ese movimiento de labios.”

“La verdad es que yo creo que nunca insulto a nadie…” El sujeto dá por verdá algo que piensa que no hace, pero que no puede asegurar al colar la palabra “creo”, en lugar de otra más comprometida, tal como “aseguro”. Otra opción, es que insulte en sueños u otros estaos catatónicos, y que no posea conciencia total de sus comportamientos.

“…y habría que preguntarle al que interpreta en qué se basa para decir en qué se basa”. Tras “el cielo está enladrillado”, y “un tigre, dos tigres, tres tigres”, la frase en sí es meritoria pa entrar por su propio pie, sin ayuditas de prensa, dentro de los grandes trabalenguas hispanos. Si es capaz de pronunciarse en tres segundos, sin obtener un esguince de lengua, con fisura en papilas gustativas y elongación del alto paladar; merece el premio al boquío de oro.

“Yo me dedico al cine, cuando se hacen doblajes de películas extranjeras no te puedes ni imaginar desde cuando un actor dice buenos días en cualquier idioma lo que se puede poner solo con ese movimiento de labios”. Magistral lección sobre monchitos y doñas rogelias. Hay gente que piensa en usté cuando se mencionan estos personajes… Al grano, y por partes. Uno, ese video ha quedao residual, en las catacumbas de Internet. Se sacó de la cadena Cuatro, que lo emitió esa misma noche de algarada contra el Celta. El cambio de planos, los distintos tiros de cámara y, en fin, la composición en sí, delata que no se trata de un video caserillo. Dos, la cuestión es que SOLO se pudo ver por TV en una ocasión. Contrariamente a la casi contemporánea peineta de Capello en Chamartín, que salió hasta en los telediarios chinos, el video “trucao” con don cooperador en plan “sujétame, que los arrollo”, fue flor de un día. O, más concretamente, una noche. Las llamadas “líneas editoriales”, o cómo censurar sin que suene tan brutal, igual saben algo de esto… Y tres, si, como asevera el damnificao, se le han “transgiversao” sus palabras (merced a ese digo-diego que es posible trabajarse en los laboratorios de audio), la solución es clarita: denuncia al canto. Máxime si siempre lo hace. Porque en este affaire, una de las partes miente. Y a unos se les está poniendo en entredicho su rigor informativo, y a otro su imagen como presidente de una Entidad centenaria. Quizás habría que preguntarle al jurao que se gira con aire de incredulidá cuando a don cooperador le ponen en su labios un “hijo de puta” que no pronunció, pa tener algunos pelillos de la burra en la zarpa… Porque, en la SAD Atlético de Madrid, que denuncie el presuntamente insultao/seguidor, es una barbaridá. O una retirada segura de abono. Por menos se ha hecho…

Juzguen ustedes mismos, señores y señoras de la parroquia Rojiblanca:

http://www.youtube.com/watch?v=MvS8Ay1pVo8

OT: "Operación Tocomocho"

2009-08-17T13:11:00.002+02:00

O el secuestro retroalimentao.

Al principio, no los vió nadie. Vinieron como salvavidas de un Club que comenzó a caerse tras la irrupción de Cabeza, y el postrer mandato de Vicente Calderón. A excepción de 14, los aficionaos del Atleti nos entregamos a sus brazos, tanto como a sus promesas. Nos deslumbraron con las largas, y la ilusión de que podríamos deslumbrar así mismo a otros. Y ahí anduvimos, cambiando las lámparas de los faros, creyendo desde afuera que daríamos con las luces halógenas, mientras desde dentro se fraguaba el secuestro del Club y su transformación al mercantilismo y el despotismo más salvaje, bajo las siglas SAD. Apenas lo vimos. Nada hubieramos sabido de ello, a no ser por esa sentencia publicada en 2004, donde se recoge con pelos y señales el método irregular por el que los giles se “quedaron” con el Club. Pero, como esto no fue amplificao (más bien pervertido) por los medios de “información”, la cantinela de que “pusieron el dinero”, sigue en plena vigencia hoy en día en los aledaños e interiores del Estadio. Así como intramuros de la Piel de Toro Rojiblanca. Haga, haga la prueba entre sus amistades y familiares del Atleti; a ver cuantos saben de la sentencia y sus interioridades…

Con el objeto de parar la avalancha informativa, la difusión pública de la sentencia y la manera en que los jueces del Tribunal Supremo señalaban como CULPABLES (más allá de la prescripción o defunción de algunos implicados) a la directiva aún hoy en día funcional, se diseñó el plan “TOCOMOCHO”. ¿En que consistía?. Facilito. Pa los que tienen padrino, y se bautizan, claro. Habría que colocar al frente de la Institución a un personaje tipo “abuelita Paz”. Afable, simpático, conciliador, servicial y, sobre todo, muy bien relacionao con las esferas mediático-informativas del País. Así como con peso y contacto entre las insituciones políticas. El perfil, lo tenían en casa: don cooperador. Un tipo que había ascendido vertiginosamente en esto del cine patrio, y que se había codeao con todo cristo, mercé a su juvenil iniciación en el mundo de las cámaras y sus círculos cerraos. Un personaje que figura como “cooperador necesario para un delito de estafa cometido contra el Club Atlético de Madrid” pa una serie de jueces del Supremo.

Así, don cooperador entra en escena. Se mueven los contactos-amistá, y se solapa o se tergiversa la conclusión de la sentencia. Aparecen las palabras “inocentes”, “devolución”, “desagravios”, “calvario atlético” y otra retahíla de exculpaciones-felaciones, que ponen a los implicados ante la opinión pública deportiva (la que más dirarios vende con diferencia en España) como unos santurrones que han sido puteaos por los políticos y la justicia. Consultense hemerotecas y fonotecas al caso. Y, sobre todo, que nos devolverán con “paciencia” al lugar prometido, y que la historia del Atleti merece. Esto, hace ya 5 años…
La conclusión que saco, es que la información del caso ha sido subvertida y/o manipulada, con el deseo de que el culpable aparezca como inocente. Con la intención de que el pueblo del Atleti sea incapaz de protagonizar un alzamiento social desde su Estadio, donde la prescripción no vale más que un número del “forzatlieti”. Esto es, muy fácil que nos limpiemos el jébere con ella. Sustrayendo/manipulando la INFORMACIÓN a los aficionaos, retorciendola, se dá un paso de gigante pa conservar el status de los implicaos. Su áurea de salvadores-inocentes-puteaos. Los malotes son el Rubí, el presi del gobierno, los judeo-masones o incluso el cha-cha-chá. Todos menos los señalaos por la justicia. Con estas directrices, se evitaban ingredientes de mucho más valor, que pudieran influir pa menear el trono. A la par que conseguían cara a los ojos públicos, una aureola de inocencia, que les permitirá llevar a cabo nuevos atropellos. Y codearse con reyes, ministros y recibir insignias a tuti-plein. Jugada maestra. Somos lo que vemos. Y pa que “veamos”, nos enseñan a don pobrecillo y a mister quépenita. Flanqueando al “pupas” (su pupa madre), pa que el cuadro quede fetén.

De este resultao, la directiva del Atleti queda en brazos de los medios poderosos. Y, de tal guisa, es factible y posible que desde sus tribunas, artículos, anuncios y demás universo, sea gratuito insultar, menospreciar y pisotear a un Club, por lo demás molesto y en competencia directa sobre el espacio que el otro grande de la Capital, pretende copar. O ha copao… Si nos llaman “indios”, acuérdense de las reservas… Una de las caras más visibles del bipartidismo futbolístico al que se pretende llevar esta maravillosa competencia plural entre clubes. De esta forma, emergen artículos comparando al Club del Manzanares con Saldos Arias. O encabezamientos de artículos en el marca, donde un columnista de cierta reputación confiere el titular de “patético de Madrid” al encabezamiento de su opinión con total impunidá. O portadas para otros menesteres, cuando el Atleti juega por primera vez en más de una década, la Liga de Campeones. También es posible que al que se dice presidente del Atleti, le pueda espetar a la cara un ex-presidente del club de Chamartín (que tenía comprao el 10% de los terrenos del Calderón), “jugamos contra ese Equipo al que casi siempre ganamos”. Etc, etc. Y los que te deben de defender, callan. Devolviendo el favor del silencio, a los “periodistas” que un día se marcaron uan de chitón. O, en más gravedá, pervirtieron sus tropelías. O a los chanchullistas que navegan en el mismo barco comisionista que vos. Silencio, se rueda. Cuesta abajo y sin frenos pa unos, y hacia arriba de la gráfica de fama, dineros y posición pa otros.

Callan, porque no están ahí pa servir. Tienen que hacer mutis por el foro, hacerse los orejas ante cualquier tropelía que los externos cometan sobre el Club. Ya sea una humillación del metro a través de sus anuncios, o desplantes de la presidenta de la Comunidá (protagonista en la adjudicación de los canales de TDT madrileños, y en la que don cooperador tiene alguna que otra intención). Siempre callarán. Y perderán el culo por acudir a las solicitudes de los que le hicieron, y hacen, el gran favor. “don cooperador es un sol, siempre te coge el teléfono cuando le llamas”, un periodista dixit. Nos ha jodío, mayo. Así pues, hay barra libre desde las “líneas editoriales” pa zumbar al gordito patoso en el recreo. O fuera de él. Su “papá”, es un delincuente, silenciao ante la gran opinión pública por los veladores de la información imparcial, libre y objetiva que aprendieron en la Facultá. Hace ya muchos, muchos sobres…

Cualquier ataque, ninguneo o afrenta contra la Institución no encontrará respuesta por parte de los que se supone deben defenderla. La pesadilla empezó cuando los que debieran ejercer esa labor, comienzan secuestrandote. Y se dejan secuestrar así mismo por los medios que ayudaron a que se mantengan ahí. Cogidos por los huevecillos, que se viene a decir en el argot de las aceras estrechas.
Ya habreis aprendido, gentes del Atleti, que el Club solo os tiene a vosotros pa defenderlo. No hay nadie más. Así es que, solo queda batirse, y redoblar esfuerzos porque el proceso de aniquilación de la competencia capitalina a Rayas está en pleno apogeo. Y nosotros, contribuimos a él, manteniendo en la poltrona a dos tipos que nos tienen capaos, jodidos y empobrecidos. Los de Chamartín, votarían a ojos ciegos la continuidá de los giles. Las “líneas editoriales”, también.

Y la directiva, como siempre, callará. Pagando hasta la eternidá aquél gran favor en virtú del cual el rey desnudo apareció engalanao con joyas, astrakán y pena. Mucha pena. La “operación tocomocho”, sigue su curso.
Como prólogo a la otra operación, más salvaje y despiadada aún.

Guerras y batallitas

2009-08-08T10:42:00.000+02:00

Decía mi señor abuelo, jugador empedernido de mus, que con la chica no se ganan los juegos. Osease, que jugador de chica, perdedor de mus. Así, a groso modo, cuando uno se sentaba en la mesa pa llevarse las copas por la pati. O chincharlas, que también cabía y cabe. Y no pa echarse la afoto (sí, era afoto, como amoto y como arradio) cara a la galería, ganando un reo con tres pitos y yendo a la madera (más tarde aluminio) como penitencia final a tanto quedarse a ases y doses. Mi señor abuelo, jugaba al mus pa ganar. Ni pa quedar cuarto, ni pa darse un homenaje puntual de amarracos ante los mirones que no siempre daban tabaco. De fijo, no era el masca de la taberna, pero sí uno de los alumnos más aventajaos. Y ya saben aquél dicho de que león, no caza moscas. Sus años, sus veranos e inviernos ante el tapete con 30 tantos pa motarse, habían labrado en su interior una fama, que no le permitía acudir borracho, ni perder partidas por decenas en las timbas. Él era, y así se le consideraba, un buen jugador de mus, y cada tarde echaba su cuarto a espadas pa que así se le siguiera considerando en el pueblo. Podía hasta haber sido del Atleti... No fué el caso, pero de fijo que algún abuelo del que está leyendo esto, sí lo fue. Da un poco igual. No es cuestión de banderas, sino de hacerse camino y entender y defender lo que tanto tiempo y esfuerzo ha consumido pa representarse así mismo. Algunos, lo llaman vergüenza torera. Otros, simplemente honor.

¡Honor!... Vetusta palabra, que parece sacada de un libro de caballería, o de un relato quevediano. Raída acepción, considerada en muchos casos como un arcano y decrépito término, inherente a tradicionalistas o seres inmersos en el pasado. Como si el pasado, la Historia, supusiera un ciégana de necedades donde no es lícito beber, siquiera una miajita. Esas cosillas antiguas, que se ahostian con el corte vanguardista y las modas estrella-fugaz que nos asolan con apenas un trienio de vida. La Historia, es la constatación de los hechos. Una especie de espejo donde mirarnos, y vernos las verrugas. Las liposucciones. Las patas de gallo. Y, desde luego, las curvas, los musculitos y las sonrisas profidén. Un largo camino, donde cada huella marca el polvo del andar. Una inmensa hoja de ruta donde consultar las veredas que cogimos mal, y las que trincamos bien. Un espejito-espejito mágico, que nos ha de servir pa no engañarnos cuando plantamos el jerón ante él.

Cuando Federico Gravina, almirante en jefe de la escuadra española fondeada en Cádiz, decidió secundar las órdenes de otro marino francés, y salir a la mar en busca de la flota británica, de seguro que en su mente gravitaba tanto la palabra “historia” como la palabra “honor”. Él, representaba a toda una Nación que, como mi señor abuelo, había tomado costumbre de sentarse en la mesa pa ganar la partida. Se había codeao con los grandes. Estaba en tó el cotarro. Con ellos. Y les había ganao y perdido guerras, que van más allá y son más profundas y largas que las batallas. Sus enemigos, no eran ni tahitianos, ni georgianos, ni indios de las praderas. Como pa mi señor abuelo tampoco lo fueron el tonto-el-pueblo ni el zagalillo de primaria. Con todos sus profundos respetos. Él, como el almirante español, gustaba a través de los tiempos de batirse el cobre en salones mayores. Uno tirando de naipes, el otro de cañones. Pretendiendo honrar tanto a las generaciones de apellidos que laboraron en las cartas de reyes como en las de navegación.

Gravina, envidiaba a mi abuelo. Nunca lo confesó, pero lo envidiaba. Al menos, el de la taberna podía defender por su propio pie aquél envite a grande. Y el almirante, no. Hacía algún tiempo que, debido a la inoperancia e indolencia de sus gobernantes, la Armada había caído a un segundo escalón. Arrimaito ya a un tercero...Ya no existían álvaro de bazanes. Ni carlos primeros. Ahora, entregaba armas y bagajes a otra bandera. Enarboladas por godoys y carlos de poco tres mucho al cuarto. Eran aliados de los franceses. Acataban sus órdenes, y celebraban sus victorias sobre la pérfida Albión. Hasta tenían literatos propios, que significaban con la mayor de las desvergüenzas que “todo español debiera de ir hoy con los franceses”. Pa que no ganara la guerra la Britania. Lo bueno, es que esto se escribía en los prolegómenos de una batalla de españoles contra franceses. Sí, abuelo. Casi mejor que la posguerra te hubiera sacao de la escuela pa no oir estas cosejas... Aunque ni fueras del Atleti. Tú, que tenías vergüenza torera, honra y barcos, nos hubieras entendido.

Comisiones hombreras

2009-07-28T15:35:00.001+02:00

Dice la Wikipedia al respecto que comisión es un tipo de contrato utilizado en comercio por el que el comisionista se compromete a realizar un acto u operación mercantil por cuenta y encargo de otro, el comitente, siendo responsable de los resultados y percibiendo una remuneración por su conclusión llamada “comisión”.
Como el percal pudiera degenerar si se hace gala de un lenguaje jurídico que desconozco en un algo así como “el contrato de la parte contratante…” del admirado Groucho, vamos a plantear el tema desde el ángulo más profano y, si se prefiere, ingenuo: la calle. Qué sabe, piensa u opina el aficionao de a pie respecto a esta horda de representantes, comisionistas, asesores y demás pléyade de arrimaos sobre la figura del jugador de Fútbol profesional. Preferentemente, con buen cartel, que es donde más reluce el oro que lo circunda.

Aunque esto de la comisión sea tan viejo como las vetustísimas naves fenicias, hubiera pasao más desapercibido, más cerrao a ámbitos comerciales, de no ser por la llegada de estos personajes a las playas fiscales del Fútbol. Haya bandera azul, amarilla o roja. La profesionalización rayana en la aberración que sobre algunos nombres y clubes fue tomando cuerpo a partir de la década de los 80, abrió un nuevo filón monetario alrededor del Balompié, capaz de atraer progresivamente a personajes cuyo medio de vida se basa principalmente en su cualidá de intermediarios. Esto es, estar en el sitio y momento adecuado. Y tener un poco de vistilla primero, y una legión de vistilleros pateandose los campos después, pa trincar en el cebo al campanu de temporá. Y venderlo a los buenos restaurantes que por su chicha se parten el jerón. Pero tampoco es que sea imprescindible ser un caña de oro, no. Cientos de miles de salmonetes, salmones y salmonazos remontan corrientes con la ilusión por branquias a través de todas y cada una de las aguas con olor a Fútbol que recorren las venas de esta Patria. Muchos de ellos, son salmones-melón, de los cuales intuyes, pero… Otros, disparan un cantazo a pufo que echa p´tras, mas es factible que, comisionista por medio, se pueda envolver en papel de seda con lacito de “ai loviu” y ponerlo en el mercao a lo “salmón del siglo”, por si alguna bodeguilla pica. Curiosamente, en estos casos, el comisionista en cuestión puede embolsarse una cifra superior al traspaso del propio pelotero-salmón-melónpepino. En su fuero interno, y en la ley no escrita, meter un truño de estas características, merece premio. Y que lo logre sin apañar un video a lo yutube, recopilando sus diez mejores remates y sus ocho más excelsas jugadas (al loro con los más de cien cortes que quedan en la papelera de reciclaje), tiene su aquél.

Los comisionistas, pertenecen a una estirpe de seres directamente proporcionales a las apariciones en prensa de su representado. Factor capital de los bulos venariegos y de los otros. Leiv motiv de las filtraciones. Pequeños o grandes imperios cerrados, donde sólo debería entrar Hacienda, y parece que poco. O de refilón. Pero, joder ¿entra…?. Así, el aficionao nº 1903 no comprende cómo en un traspaso de un jugador, el club vendedor puede decir que ha cobrao 40, mientras el comprador reseña en su página de Internet, que han sido 32. Y el aficionao nº 1903, que dejó las peyas ya pa´l Insti, tira de mates egebianas, y se encuentra que de uno a otro, le faltan 8 kilitos. Así, en diminutivo, que es como se trata estas cantidades cuando el tema va de moverlas por espuertas. Pero, que con 8 kilitos, él sabe que le hacía una peineta aragonesista al cabronazo de su jefe. De por vida. ¡Coño, si con la lotería hacía menos cuentas…!. O sea, que por la muvi esta del traspaso de un menda, existe el caso de que otro allegao pueda vivir lo que quede a cuerpo de rey. Sin dar maldita patá a un bote.

Y no veas cómo jode eso de que se levante la leña sólo por hacer el “egipcio”. Con sus dos manos en horizontal, y brazos levemente flexionaos. Jode, porque el aficionao nº 1903 piensa que no están sus abonos, sus pinchazos, sus camisetas, sus viajes y demás, pa dar de comer a esta gente y sus hijos. Que son perfectamente inútiles, y que acaso fastidian el Fútbol más puro en el que cree. Que se llevan una cifra gansa por no hacer ni el huevo. O pringar una vez cada contrato en vías de extinción. Y que, en fin, son esa parte culpable de que los precios suban sin control, sin que se lo lleve quien se lo ha currao. No hace falta tampoco ser marxista pa entender que la tierra, pa’l que se la trabaja. Como con el precio del tomate. Sí, aquél objeto comestible redondo que cada vez sabe menos a tomate… Y que el sembrante lo cobra a 4 y pocos céntimos el kilo; pa encontralo en los mercaos a casi dos euritos el mismo peso. Los lazarillos de esta España nuestra, ya no van en harapos. Ni es menester que se busquen ciegos.

Aunque el mundo del comisionismo no es excluyente. En él, pueden entrar presidentes de clubes. Directores deportivos. Consejeros delegados. Líneas editoriales. Cadenas enteras de radio y TV. Y todo un elenco de seres en contacto con este mega-mundo deficitario, donde nadie toca nada de la caja. Si acaso, lo ponen.

El comisionista, existe. Campa por el fútbol como un elemento más, y se asumen sus garbeos. Es un tipo totalmente institucionalizado. Pero, ¿por qué no se publican sus ganancias a cada movimiento?. Algo así como las fichas que hacen cobrar a sus representados. A poder ser, como ellos; limpios de polvo y paja.
Todo esto, respecto al “comisionista VIP”. Que lo que hay y se hace sobre los chavales de las canteras, se cuenta es pa echar de comer aparte…

F.u.e.n.t.e.o.v.e.j.u.n.a

2009-07-23T12:44:00.007+02:00

Navega por ahí, una intro original, que dice ser genial. Aparece a eso de las 12, en horario vampírico, y reza algo así como “el lobito está cobrando, los borreguitos pagando”. Pa los retorcios de mente, entre los que me incluyo, aquello les suena a una historia de amor entre paganinis aficionaos y dirigentes avispaos. Curioso, cuando desde ese mismo medio, y tantos otros, se hace un proselitismo descarao sobre los dineros que ponen los gestores. Y es que, entre lo que chinchan los hinchas, y lo que acoquinan los dirigentes, no sé de ande cojones salen esas deudas monstruosas, si teníamos que nadar en oro, cuales gilitos… A no ser que alguien nos la esté dando con queso.

Soy compañero de nadie, y viajo solo en mi vagón. Un vagón de mogollón de metros cuadraos, donde vamos muchos que comparten ideario, sin ni siquiera saberlo. Porque unos van pintaos de verde, otros de rojo, aquellos de azul, los otros policromos… En total, 34 taifas y 4 megaestaos, que tienen por castigo ahostiarse balompédicamente cada semana en su pradera, favorita o no. Esto es así desde el siglo pasao. E incluso el otro. Entre esta jungla de cristal, mezclá con acero, no hay más amistades que las propiamente personales, y pa pocos días. Que los puntos, son mu golosos pa el personal de a bordo. Y así, nos dejamos en el tintero cuestiones supraparticulares, que van más allá del ámbito de los clubes. Tocando al Fútbol en su sentido más extenso. Digamos que son reivindicaciones globales que atañen a los aficionaos. Sean de Sevilla, de Valencia, de Coruña de Sestao, o de Madrid. Si, extrapolao a la política, cada cual tiene su partido, convenimos en que ciertos derechos son inalienables, y susceptibles de generar unión entre los distintos ciudadanos. Sean de donde sean, voten por quienes voten. ¿Qué pensariamos si nos intentasen quitar el mes de vacaciones?. ¿Chapar los baretos a las 9 de la tarde?. ¿Hacernos currar los sábados?. ¿Y si pretendieran suprimir nuestro derecho al voto político…?

Levántate y lucha, este es tu pelea. Levántate y lucha, nadie va a luchar por ti. Ni los beneficiaos por estos minifundios cortijeros en que han partío muchos sentimientos de aficionaos, ni los cabos escribientes que históricamente prefieren alinearse a través de ondas, periódicos y televisiones a favor de uno o dos, soslayando, censurando o adoctrinando al resto de la masa que los sustenta. A ellos, y a los otros. Mantenemos a todos. Pero nos sentimos solos. Atomizaos en un 1-1-1-1… que apenas suma, si no es pa gritar al Equipo o al árbitro.
Aunque existen vías. Nacidas fuera de los pechos de tanta coctelera ajena al Fútbol de base.Los que aman el Fútbol de clubes, el de aficionaos. La Federación de Accionistas y Socios de Fútbol Español (FASFE), a nivel nacional:
http://www.fasfe.org/index.php?option=com_content&view=frontpage
O los órganos internacionales que persiguen este ideario, como Supporters Direct. O, la recién creada Football Supporters Europe, reconocida como interlocutor por UEFA y la UE. Se anota enlace a sus estatutos: :
http://sdehumo.net/files/folders/fse/entry91348.aspx
y formulario a rellenar pa la inscripción:
http://sdehumo.net/files/folders/fse/entry91347.aspx
Gérmenes de “sindicatos” donde volcar las inquietudes y fuerzas que cada aficionado al Fútbol, independientemente de la bufanda que porte, puede ofrecer mediante la afiliación, en aras de defender desde una posición global una serie de derechos que de un tiempo a esta parte se vienen pervirtiendo, si no negando, a la semilla principal que dió luz, y actual sustento, a este bendito deporte llamado Fútbol: sus aficionados… Actores PRINCIPALES, capaces de echar un cable en la repulsa social a estos gulags en forma de estadios, donde sus raíces han sido subvertidas en un “paga y anima, o cállate, pero no molestes”. Eres mi “cliente”. Y ni se te ocurra llevar pancartas que no sean de alabanza. Ni sobres con nombres de hipotéticos presidentes, que aquí no hay urnas. Te desprecio y olvido en la toma de decisiones cotidiana, hasta que te solicite en campañas de abonaos, o te necesite pa que llenes el estadio en ese partido vital.

Nos pueden quitar el voto, pero jamás nos quitarán la libertá. Ni el derecho histórico que, como clubes, los aficionaos mantenemos sobre la infraestructura de nuestros pequeños o grandes espacios futboleros. Una herencia que gana por goleada, en tiempo y en arraigo, al nuevo orden deportivo. Por más que se pretenda borrar en algunos, mientras en otros (que juegan idénticas competiciones), se enaltezca y se farde de ella. Cuidao, que el vecino con las barbas a remojar, puede estar a la vuelta de la esquina…
Las gentes de club, llevamos tiempo en esto. Hemos aprendido a ganar. Y a perder. Eso, no es problema. Pero sobre el terreno de juego. Y ahora, con este sistema SAD, este entregar a las aficiones en masa como un paquete de clientes, perdemos mucho más de 3 puntos en cada derrota. Incluso, en cada victoria. Palmamos el voto, y la fuerza de ese 1+1 con la que fué concebido (y que en 4 laos aún se respeta) este invento del Fútbol, con los clubes como cimiento de base. Con las aficiones como hormigón armado de esos cimientos.
No todo es ganar en el terreno de juego. es primordial volver a ganar en las urnas que nos hurtaron. No entiendo batalla más principal que esa, pa que los clubes vuelvan a sentir el pálpito de sus hijos, en lugar del frío de las SADs. Fracasadas con estrépito en un elevadísimo tanto por ciento. En el ámbito económico, institucional y deportivo. Y que todos volvamos a competir desde nuestras aficiones. Desde nuestros clubes. De los que seguimos poniendo el dinero.
¿O es que la pasta de un país la pone el presidente de turno?. ¿Qué sería de una nación sin sus ciudadanos?. ¿Por qué somos dictaduras en medio de una democracia?. ¿Por qué si todos somos iguales, 4 conservan aún ese privilegio?. Los otros 36, ¿somos tontitos?. ¿Parias?. ¿Relleno?. ¿Comparsas…?

Ningún camino se termina si no hay un paso inicial. Ningún Fuenteovejuna fué posible sin un primer brazo alzao.
Solo mediante la unión de las gentes que proclaman esto, se puede conseguir que el odio al Fútbol moderno, no sea eterno. Pues entre muchos, y bien organizaos, podemos acabar con él. Con el fútbol en minúsculas que nos han metio con calzador, como sucedáneo de aquél Balompié de nuestra infancia.
Y si no lo logramos, que al menos nos vean. Y sientan que lo intentamos. Que estamos y queremos. Más allá de nuestras banderas de club, hay un código no escrito pero practicado durante décadas: el poder del Aficionado. No, no mires a los laos. Ese, eres tú. Van por medio tus derechos, tu orgullo y tu historia. Y nadie va a venir a lucharlo por ti.
A no ser que no veamos, ni sepamos de ese comendador felón que viene a perpetuarse en su gloria, fama y dineros, a costa de los derechos del pueblo de Fuenteovejuna.
Ahí está el truco.

¿Quién sabe dónde...

2009-07-15T10:57:00.000+02:00

…Se encuentra la sentencia del juicio del 14 de enero de 2008?. ¡Perocoño!, ¿otro juicio?. Pues sí, ya ve, parece ser que los malayos & cia gustan de estas parcelas. “Y ahora, ¿por qué?”, preguntará el aficionao al Atleti, ese que sabe cuantos asistieron a la penúltima presentación del club ajeno, pero que desconoce que el consejero delegao del propio es un culpable indultao, con don cooperador necesario a su siniestra mano cual escudero, y que siguen de juicios con una parte de “su” afición. Que sí, caballero, que el hijo del apropiador indebido difunto, está pendiente nuevamente de sentencia sobre una vista que se produjo hace… Año y medio. Y, ¿no es demasiao tiempo pa emitir la sentencia…?. Eso me parece a mí. No sé, igual es cosa de que uno es un mal pensao… De modo que al aficionao del Atleti, estafao tanto como utilizao de un tiempo a esta parte, le pueden surgir dudas. La primera, que todo lo que usté está contando, es que sea pura y llanamente mentira. “A ver, listillo, se lo está usté inventando”. Y la frase tiene su razón porque, como no ha salio en los medios de comunicación… Bueno, en los deportivos, no. Algo así como la sentencia del “caso Atlético”. Pero en otros más generalistas, sí apareció. Vea, vea este enlace:

http://www.elmundo.es/papel/2007/10/21/espana/2238166.html

¡Ah, entonces…!. A ver si me entero; el alcalde de Madrid negocia con un convicto indultao en un pasao a año y medio de cárcel, y un tipo pendiente de sentencia por una querella interpuesta por algunos de sus propios accionistas en un presente. Pudiera decirse. Y, que en caso de que la justicia fallara a favor de los accionistas minoritarios sobre la ampliación de capital supuestamente irregular llevada a cabo en el 2003, el propio magil (o culpable de estafa) podría ser desplazado de la mayoría accionarial. Moco de pavo. O no. Porque tomarse la friolera de añito y medio (y lo que quede, si continúa la lectura) sin dirimir la cuestión, puede ser que tenga su miga. En un caso u otro, el tema no es baladí. Se trata de descabalgar de la poltrona al clan que bajo el punto de vista de cada vez más gentes del Atleti, ha sido lo más nefasto que institucionalmente le ha sucedido al Club en sus 106 años de Historia. Como las leyendas de los capos de Chicago, estaría de huevos duros que se trincara al delincuente por el delito menor. Sí, ese del que no tiene ni puta idea la inmensa mayoría de seguidores del Atleti. Igual que del delito mayor.

Esto no es “pasado”, señores fedatarios de la realidá deportiva, institucional y social del Fútbol patrio. Entre la que debiera de entrar por parirse en su misma Capital el Atleti. Es rabiosa actualidá. Que a modo de estadística-dentista, desconoce una cifra aproximada de 9 de cada 10 seguidores del Atleti. Tirando por lo alto. Claro, que si no les contaron en su día lo que en VERDÁ reflejaba la inédita sentencia del “caso Atlético”, cualquiera se pone ahora a hacer gachas… Será porque las malas noticias no venden, dixit un periodista que se metió hasta las trancas en el caso “nanines y bárcenas”. A este lao del río Pecos, claro, que llevan tiempo suponiendo es la margen chunga, contaminante y pobre del Madrid de los Austrias, los Borbones y los Florens… Con el Atleti se está cometiendo una omertá periodística. Un toco-mocho de palco p’arriba. Y es muy jodido detectar a Tirano Banderas cuando en los cuentos, de una y otra editorial, se te presenta como el hada buena. El tiempo, y los hechos que se sucedan a sus brazos, acabarán escribiendo las líneas rectas que le faltan a esta entrega. Tic, tac; tic, tac…

Hay más respecto a este juicio pendiente. Tras un año y medio en el juzgado de 1ª instancia nº 74 de Madrid, la jueza encargada del caso ha dictaminado… Que le supera la cuestión, y que no es capaz de emitir una sentencia. Así, por la cara. Estoy por llamarla pa que solucione unos problemas caseros con la cisterna del váter, y que el fonta que tenía apalabrao pa’l tema, se pire al juzgao a emitir el veredicto. A ver si así, es posible que algo se haga rapidito al menos con esto de la apropiación indebida del Club Atlético de Madrid por parte de unos delincuentes que pasan como señores pues así han sido presentados a las masas sociales, espaciales y siderales.
Entretanto, esos pequeños accionistas que denunciaron tendrán que volver a andar el tortuoso camino judicial hacia la Audiencia Provincial. Unos santos Jobs en medio de una ciudá estresante. Lo harán, ya que podría suponer un vuelco en el reparto de acciones, en perjuicio del actual consejo y en beneficio de los más de 20.000 accionistas en minoría que, de darse el fallo a su favor, pasarían a controlar la mayoría accionarial del Club.

Un buen momento pa revertir la SAD en lo que siempre fue y tantos éxitos e identificación trajo: un Club. El más grande en nuestros corazones de aficionaos al Atleti.

Cronología de un "no hay sobres"

2009-07-07T10:23:00.002+02:00

3 de marzo de 2008, 19h: En el transcurso del programa “intermedio”, en radio marca, y al finalizar la tertulia habitual, el director del medio y a la vez presentador del programa, paco garcía caridad, arremete contra el director de comunicación de la SAD Atlético de Madrid. Utiliza términos como “es un pobre diablo”, “el único mérito del señor gutiérrez es hablar como miguel ángel gil” o “cerezo quiere echarle, pero no puede…”. Así mismo, se cierra el inciso con la aseveración de que se está preparando un informe sobre dicho director de comunicación, que se comentará públicamente en breve.

22 de abril de 2008, 18h: caridad, aventura que mañana, jueves, se hablará largo y tendido del tema social, económico e institucional de la SAD Atlético de Madrid. Al parecer, sus críticas apuntan ya más arriba que al departamento de comunicaciones de la SAD. Así, han venido sucediendose durante el mes intervenciones suyas en las que ha tachado al actual consejero delegado, miguel ángel gil marín, de “oscurantismo”, “no dar nunca la cara”, “piensa más en sus beneficios personales que en los del Atleti”, “está más pendiente de las recalificaciones que del Club”, “ficha jugadores sin sentido”, “él toma las decisiones unilateralmente, y el que dá la cara es cerezo”, “muchos atléticos piensan que detrás de la venta del Estadio no hay un beneficio para la Entidad, sino para gil marín” o “los aficionados están preocupados con el dinero de la posible venta, ya que sobre sus espaldas recae una sentencia en firme del Tribunal Supremo”, etc, etc. Durante la misma tertulia, secundado principalmente por un diputado del pp por melilla, se aborda el tema del Levante, y su parangón con el Atleti. En una de las intervenciones de éste último, expresa que “hay clubes que tienen dirigentes que se han hecho con un patrimonio que antes era de los socios, y no hablo del Levante, y lo han malgastado y ahora piden ayuda a la Administración”. Referencia a la que se suma el director del programa, en los términos: “muchos atléticos no están en contra del la venta del Estadio, sino que dicho cambio lo haga gil marín, que se hizo con el Club como se hizo y al que los Tribunales han condenado por lo que han condenado. Por mucho que haya prescrito, eso no significa que no se haya hecho…”. A estas aseveraciones, las siguen otras del tipo “¿por qué continua gil marín al frente del Atletico?. ¿Por qué ha continuado después de la muerte de su padre que era a quien le interesaba (…) el Atlético de Madrid?” o “gil marin es el mejor portaaviones que hay en el mundo. Está lleno de escudos, nunca da la cara”.

24 de abril de 2008, 17h: se abre en el mencionado programa “intermedio”, el debate sobre la situación de la SAD. Comienzan a leerse extractos de la sentencia del “caso Atlético” (publicada en 2004). En resumen, queda la reflexión de que el delito se cometió, pero debido a la figura de la “prescripción”, algunos imputados no pudieron ser condenados, aunque fueran CULPABLES. En el caso de miguel ángel gil marín, su delito no prescribe, y está obligado a reponer la situación contable existente con anterioridad a su delito. El director del programa incide en que se ha de obviar en la caso la figura del difunto jesús gil, por fallecimiento, y que pone la mano en el fuego por enrique cerezo. Del mismo modo, se dirige a miguel ángel gil como el “todavía consejero delegado del Club”. Entran en antena distintos presidentes de peñas, en desacuerdo con la gestión actual. Se comenta que la “profesionalización” sufrida por el Club, ha dejado de lado a gente con más sentimiento, que se dejaba el alma por los Colores. Que en el Club no hay transparencia, o que a muchos aficionados el movimiento de la peineta les huele mal, y se deben de dar explicaciones públicas sobre él. Que las cuentas no salen, y el socio/abonado/simpatizante es un mero jarrón en todo este tinglao. Así mismo se pone sobre el tapete el número exagerado de acciones (3.000) con las de ha contar un accionista para personarse en una Junta donde no acuden más de 20 personas. Todo muy opaco. Uno de los periodistas incide en la situación actual del Club, bajo la dirección de unos “apropiadores indebidos”.
enrique cerezo, hace aparición por el programa. Su tono es crispado. No quiere debatir con los contertulios invitados, y se limita a reseñar que se acuda el 31 a las oficinas de Virgen del Puerto para saber de dónde sale el dinero (…). Se jacta de poder acudir por el Vicente Calderón con la cabeza bien alta, y que la venta del Estadio “es una operación más clara que todos los ríos del mundo mundial”. caridad comenta que la semana que viene, se seguirá hablando del tema.
http://www.megaupload.com/?d=2MURP1RI

7 de mayo de 2008, 16h: el director del programa, incide en que la semana que viene se continuará el serial “Atlético de Madrid”, puesto que “algo se estaba moviendo entre la afición del Atleti descontenta”. Al finalizar la tertulia (19h), prosigue arremetiendo contra la figura del consejero delegado del Club, amenazando con seguir desmenuzando la sentencia del “caso Atlético” para el miércoles siguiente. Puntualiza que, pese a la ingente cantidad de técnicos y jugadores, no se ha ganado nada, luego es fácil colegir que el fallo viene de los despachos.

14 de mayo de 2008: el prometido debate sobre la situación económica e institucional de la SAD, otrora Club, sigue sin abordarse en el medio, pese a las promesas lanzadas por su director. Así lo manifiesta a su vez uno de los presidentes de peñas invitado a la tertulia, y al que no se le ha verificado su presencia pactada.

Varias fechas (junio-julio de 2008): se le recuerda mediante mensajes SMS o correos electrónicos al director del programa la oportunidad de continuar con la prolongación anunciada por él mismo acerca del debate sobre el Atlético de Madrid y sus dirigentes, así como de la problemática del traslado o la lectura total de la susodicha sentencia. El interpelado, contesta con evasivas del tipo “no es momento, estamos en Eurocopa”, “ya seguiremos” o “estamos ampliando información en nuestras investigaciones”.

10 de junio de 2008: enrique cerezo y eduardo inda (director de marca) son captados por las cámaras en perfecta sintonía en el transcurso de la (feliz) Eurocopa 2009, durante los prolegómenos del partido Rusia-España.

28 de mayo de 2009, 18:30h: entrevista a Agüero en radio marca, en la que al final de la misma su director, caridad, se despide dando las gracias públicamente a emilio gutiérrez, director de comunicaciones de la SAD y origen del conflicto, por facilitar la presencia del jugador en el medio.

PD1: un fuerte abrazo a todos esos compañeros que durante el episodio previo al chantaje, hicieron fuerza a través de sus correos, SMS o voces, en aras de dar impulso a la difusión de este negro y censurado capítulo que dio origen a la SAD. Gracias al mensaje que del tema se mantuvo en el foro de SdH, como hilo conductor de esta cronología.

PD2: eduardo inda, hoy en día por muchos proclamado como “paladín de un nuevo periodismo”, a raíz de la investigación de la penúltima asamblea del club de Chamartín, escribió a finales del siglo pasado, principios de éste, en el periódico hoy del medio “El Mundo” artículos que se pueden consultar aquí:
http://www.elmundo.es/1999/09/28/espana/28N0035.html
http://www.elmundo.es/1999/10/20/espana/20N0034.html
http://www.elmundo.es/1999/07/30/espana/30N0003.html
http://www.elmundo.es/2000/04/04/espana/04N0049.html
http://www.elmundo.es/1999/12/27/espana/27N0036.html

Información. Pa que cada cual saque las conclusiones que le parezcan.

Madrid, 9 de septiembre de 1963.

2009-06-29T12:57:00.000+02:00

Con este encabezamiento, comenzaba una carta del entonces vicepresidente del club de Chamartín, Raimundo Saporta, cuyo destinatario era el por aquellos tiempos presidente, Santiago Bernabéu. La ingente tarea de Bernardo Salazar en estos casos “opacos”, como en tantos y tantos otros, permitió que saliera a la luz (a secas, pues “pública” es otro cantar) reproducida en la página 75 del tomo 8 de la colección que el diario as dedicó al otro club grande de la capital, allá por su Centenario, elaborado por el señor Salazar. Aquí está:
http://img3.imageshack.us/i/cartasaporta.jpg/
No, no teman, no pretendo, ni sé, ni quiero hacer un artículo (más) para mayor gloria de seres e instituciones superiores en mitá del nacionalmadridismo que, cuales Gestapo-loquequiero, han tomao las redacciones y platós de este mitá santo, y mitá puto País. Más allá de las conclusiones que cada cual saque de la nota, chocan las dos últimas líneas, que preceden al “etc”. Dicen así, textualmente:
· Supresión de las ayudas a la prensa (cuesta dos millones)
· Supresión de los viajes de los periodistas con el equipo (cuesta dos millones)
Pido que conste en acta.

Porque después, toca meternos con la actualidá. Y contemplar como sistemáticamente, en un ejercicio que pudiera tratarse como corporativista, ingenuista, o simplemente escapista, en la época corriente y moliente se tiende a tachar de locos o aventuraos a todos aquellos aficionaos que ponen en entredicho la honradez profesional de algunos periodistas o medios. Por medio de los famosos “sobres” que, dicho se a de paso, ni ha de ser tan gilipoyas el emisor de transmutarlos en dinero, con nota a lo Saporta incluída; ni tan cretino el receptor de airearlos, ni por supuesto exigir la extensión de correspondiente factura con IVA. Ni siquiera preguntar si aquello es desgravable.
Pues llegados aquí pueden ocurrir tres casos: uno, que lo que se hacía en el muy menos mercantilizao Fútbol de los sesenta, ya no tenga prolongación. Una cosa de antiguos,vamos, que ahora no se hace. Dos, que se siga practicando en la cuota de pago fijada por entonces, actualizada a los euros+inflacción. Y tres, que se haya superado la cifra en ese documento estipulada. Pero más actualizada a una Hacienda por entonces residual, y ahora capital, con lo que toca silbar a la hora de hacer lo mismo. Pasar a labios en “O” melodías tipo “te doy una exclusivita”. O aquella que decía, “te aseguro un par de entrevistas con mi estrella”. Incluso, “os invito a mi chalé”. O “toma este detallito por Navidá…”. Grandes éxitos que se canturrean, pero que nadie oye. Ni, por supuesto, nadie firma. Como tampoco están escritos en partitura alguna; si no es aquella incauta de mediados del siglo pasao… Rara o tonta avis.

Pero, ¿a cambio de qué?. ¿Con qué especias juega el otro mercader, el de las palabras, pa recibir estos presentes modelo paja mental?. Desde que el terrible Aníbal Lecter, rodeado de corderas, pronunció con la solemnidá de todo un Anzoni Jopkins aquél lapidario “quid pro quo”, me he permitido el lujo de quedarme la frase, sin que la SGAE me persiga. Monetariamente, y hasta el momento… Y pienso, cual monigote de Descartes, ¿cuál es el precio tasao?. ¿A razón de que prebendas se orienta o dá un golpe de timón a la información, según sople el viento de levante o poniente?. Entonces, escucho cuñas de radio, cuyos patrocinadores son o están relacionados con empresas del directivo en cuestión. O anunciarse por videomarcadores libros infames, como si se tratara de bes-seler. Periodistas que se regodean de almorzar en un restaurante de a quini y pico con ciertos dirigentes. Jornadas de yate, vino y rosas. Denuncias directas, y censuradas, con ofrecimientos de parné en moneda de curso legal. Invitaciones a actos públicos. Apologías de apellidos en las ondas, los rayos catódicos o ediciones impresas. Condecoraciones a la carta. Ponencias fardonas. Trabajitos clase “B”….
Un maremagnum, en fin, que viene a ser como el eslabón perdido. Se sabe que existió en algún momento, pero a ver quién cojones lo encuentra. Y le endiña nombre, apellido y DNI.
Con fecha, firma y cantidá, como en esa misiva de 9 de septiembre de 1963.

Entretanto, los comunes de los mortales nos tiramos pilas de trastos a la cabeza discutiendo sobre acciones, futuros o nombres veraniegos en candelero que, no se sabe muy bien en base a qué intereses subterráneos no puestos sobre el tapete responden. Existe una parte, que cree en el periodismo, como fuente de información a lo manantial: pura y limpia. Y se amorran al “que fulanito ha dicho” o “lo han comentao en zutanito-spors”. Palabrita del niño Jesús. Creyendo a pie juntillas en muchos de los casos, que la verdá, la imparcialidá y la honestidá pervive por encima del mercantilismo, las estadísticas y los sares esos de audiencias. El Periodismo, siempre nos trae nuevas centrales nucleares.

Y los neutrones, están ahí. Luego depende de los físicos de turno si con ellos se hacen resonancias magnéticas o bombas nucleares.

MATRIX II

2009-06-22T12:31:00.002+02:00

Neo Fito no puede creerselo. Debe de ser un mal sueño. Un amarillo, epílogo de sus frecuentes borracheras de licor de pipa. O de reánimeitor. Las imágenes, vuelan en cascada sobre sus dos ojos: atónito y perplejo. En las primeras, aparece un tipo fuerte, vestido de negro y luciendo unas gafas oscuras que juraría de mediaos del siglo XX. Va con las manos juntas, abajo, escoltao por un guardia real o un carabinero de época. Mientras San Rafael, llora en compañía de sus ángeles. Después, el mismo tipo va fagocitando los demás hologramas. Con ropa más caribeña. Incluso a pecho descubierto, dejando lucirse a sus abalorios de pomposo colorao. Sonríe. Siempre sonríe. Al lao de un greñillas con cara de fado do Montijo, o metío en una piscina repletita de burbujas y damiselas. Sí, siempre sonríe. Y a Neo Fito, le recuerda a aquellos actores secundarios de series negras, cinco minutos antes de perpetrar su maquiavélico plan. Apenas se detiene en un cabaré de mujeres ostentóreas. Se siguen sucediendo las visiones. Unos compás sobre algunos libros, olvidaos sobre uno de los bancos de un vestuario. Una mini-puta que viaja en un 127, compartiendo asiento de atrás con un proyecto de yonqui; mientras los adultos de los puestos delanteros, arañan con sus cuernos retrovisores y ventanillas. de repente, paran el buga y salen escopetaos a dar un punterón a un balón, osamentas en ristre. En una de las representaciones, consigue descifrar una fecha. Fugazmente. Entre las telarañas que abrazan una urna de cristal vacía, cuelga un cartelito que dice en tinta “1991”. También entra en escena un viejo balón de Balonmano, pinchao, que en un tono sepia rellena la soledá de una esquina. Dos RIPs. Y luego estampitas de mesías. Muchas imágenes de un solo mesías, caminando entre las aguas del Mar Negro, abiertas a golpe de micrófono en forma de cayao. O silenciao. De repente, sonidos, Balbuceos confusos, distorsionados, que se elevan como arengas de batalla. Apenas puede distinguir un “ojo al pato”… “deficitario”… “chupósteros”… “ruina”… “fúrgol”… “alieti”… Y aplausos. Un montón de aplausos que suenan en dolbi surrender v. 1.98.7, en tanto el caballo de Atila se marca un baño de burbujas y masas, rodeao de una pléyade de ninfas pseudo-toscanas. Al final de la sala, cuelga un espejo. El hombre llamado caballo, trota hasta allá. Necesita mirarse. Y contemplar en su reflejo a todo un cavalieri. Todos los césares conducen a Roma. Vengan de Siberia o de Soria.

Morfeo de Pelotas, cierra la pantalla de TSJ. Mira a través de sus lupas lenonianas al tipo del boquío tamaño puerta de metro. Éste, se echa mano a la nuca. Por su través, se sucede el dolor como una corriente alterna. A latigazos. Las imágenes, vuelven a sucederse. Al principio, intermitentes, borrosas; como esas series de cine mudo con rayas y suciedá en la emisión. Se percata de que ya no le hace falta el monitor para tenerlas frente a su mente. Apenas ha sentido un leve pinchazo, cuando la Trini se aproximaba a su espalda. Un “clic” ha puesto en marcha la parafernalia. Su conexión con lo que aquellos extraños seres despeinaos que le acompañan, llaman Matrix. Y los hombres de negro, SAD. Atravesando el cobre del cableao que va a parar a su nuca, los datos comienzan a llegar con total nitidez. Se oyen rusmores. Cánticos y más cánticos, desde el purgatorio o los infiernos. Dos patricios volcando sacos y cofres de dineros sobre unas maltrechas arcas. Vestidos mitá de profetas, mitá de sufridores. Tipos compradores que pasean el ídem en medio de una tierra abnegada de pupas, costras y glóbulos rojos y blancos que pierden el jébere por llegar a cualquier herida. La que sea. Comisionistas jugando al monopoly sin pudor frente a un alcalde. Muchos mercenarios, unos zutanos y otros menganos, puestos en solfa por un senado compuesto por miles y miles de personas que se articulan alrededor de una pradera. Que sigue oliendo a cuero mezclao con hierba. Todavía… Entre esta ametralladora de escenas, se suceden leyendas breves, casi imperceptibles, que se cuelan entre fotograma y fotograma. Neo Fito, solo ha podido cazar alguna. Una ponía “este año, sí”. En otra, “hay que animar”. Apenas percibió la que expresaba “pusimos y ponemos mucho dinero”. “Volveremos”. “Nos estamos estabilizando”. “Necesitamos vender el Estadio para competir con los grandes”. O “salvamos al Club”.

Neo Fito no quiere ver más. Ni la mano de hostias en Arturo Soria, ni las confesiones entre caballos, ni la entrada del césar en Neptuno, ni la docena de coches patrulla en Virgen del Puerto, ni... Tenía la extraña sensación de haberlo vivido ya. Pero lo que no quería observar, por nada del mundo, son los capítulos por venir. Le recorría una extraña sensación de vacío total. En una coctelera con pánico. A la verita de un aperitivo compuesto de sardinas corriendo por el monte y liebres surcando los mares.
Cuando Morfeo de Pelotas le extendió las dos manos abiertas sobre el jerón, le entraron ganas de morirse. También sabía lo que iba a decir.

· Toma, Neo Fito. En una palma tienes la pastilla roja. Te permitirá seguir creyendo en toda esta vida de aficionao que has llevao hasta ahora. Seguirás valorando a indy, te identificarás con todos y cada uno de los anuncios de la señora rusmore, no verás a enemigos más allá de Chamartín o entrenadores-jugadores mercenarios, explicarás al prójimo como los medios te enseñaron que ellos pusieron el dinero… Cerrarás los ojos y te entregarás a la SAD con ese fervor incondicional que, como flores con pétalos de astilla colgando del alma, llevan los aficionaos junto a su pecho. En la otra mano, está la pastilla azul. Si la tomas, desconectarás de Matrix. El dolor, se te trasladará a mitá del corazón. Serás un renegao. Un rebotao. Un luchador en medio de la soledá. Y la desesperanza te perseguirá en esta lucha donde ellos tiran con bazoka, y tú con tirachinas.
Escoge, Neo Fito. Porque tú ya sabes que existen. Y existimos. Y que esta guerra no se permite ya más votos en blanco. Más pastillas en gris neutro.

Y Neo Fito, alargó su mano. Pa tomar la misma pastilla que tú, desde el otro lao de esta pantalla, has tomao.

Chu bi continuez. Bis.

El hombre que era hincha de Telefónica

2009-06-15T17:20:00.001+02:00

Ayer, se le vió cruzar por Las Tablas. Conducía un 600 tuneao en amarillo y azul, con un despampanante “Telefónica” que le recorría ambos laterales. Se lo había pedido en unos reyes, allá casi en tiempos de pre-ácné y gayoliyas. Y lo conservaba como oro en paño. Tenía otros modelos, con la T. La T circulada, la circunferencia y los puntos, la leyenda en cursiva… Casi todas las variantes en logo y color, plasmadas sobre su colección de coches. En riguroso tono corporativo. Unos pagaos a tocateja, otros a plazos, alguno pedido pa su cumple, que si papá noel… Pero, sentía una especial predilección por aquél pelotilla de época. Época de dobletes, donde se ganó el premio a la empresa del año en España, a la par que se consiguió la medalla de oro al reconocimiento por parte de la casa Real. En la misma temporada. Histórico. Y aquél capó con el edificio de Gran Vía serigrafiao sobre la chapa, no hacía sino percutir con nostalgia en su memoria. ¡Qué recuerdos…!

El tipo, era un cliente en toda regla. Un menda que se llegaba a su puesto de trabajo, nevase, lloviese o hiciese un calor del carajo. Con la puntualidá del té. Un prenda al que le tenían que venir 40 de fiebre, pa dejar de asistir a su ritual de asistencia. Y ya veríamos… O que acudía escayolao. A unas oficinas abiertas al aire libre, donde en verano tocaba calefacción y en invierno aire acondicionao. Cuando no se calaba hasta los tuétanos, en tanto entonaba con la lluvia cegandole los ojos un mítico “nadie en Telefónica sabía…”. Un “ es de Ono el que no bote, es, es…”. O que se venía desde las playitas de Huelva, en mitá de las vacaciones, por pasar horita y media en su puesto de telefonista. Con la bufanda de la Telefónica pillá sobre el cerco con la ventanilla del coche. Un fulano que pagaba a 100 pavos la camiseta de su propia empresa, pa llevar su logo a la verita del corazón. Y que se gastaba 500 del ala por añito, en el llamao abono-llamadas, con objeto de sentarse a ver como transcurría la vida de la empresa de sus entretelas. Un lerenda que se dejaba un pavo diario en comparar una revistilla pa leer una página que hablaba de su empresa. O pasaba insomnio con la oreja pegá al transistor, pa oir un minutillo de coba en los macro-progamas económicos nocturnos. Un gachó que lloraba cual madalena cada vez que se perdían 3 puntos porcentuales en el ibex-35. Que no cenaba. Que se le ponía una mala hostia pa echarla de comer aparte. Igual que cantaba, gritaba y saltaba sobre el suelo de su piso en las victorias, que era techo de aquél repelente vecino de abajo, cliente de Vodafón. Ese tipejo que bajaba, como él, ataviao con la bufanda de su adversaria compañía de teléfono anudá sobre la muñeca. Con el que había discutido en alguna ocasión sobre aquella opa hostil en clamoroso fuera de juego, o aquella otra subida de tarifas dentro del área, o esa transmisión asíncrona de tarjeta roja. En la que casi llegan a las manos. Pues cada uno, era mucho de su empresa. Aunque no recibieran nómina alguna. Ni siquiera aguinaldos. Y sí se dejaran una de jurdeles y otra de morterada en camisetitas, pago por visión, abonos, entradas, libros, cómics, viajes… Y otras cosillas tan a la vista como la afonía, y tan ocultas como los infartos.

Aún recuerda aquellos años de crisis. De cómo salieron cagando hostias, intervención estatal mediante, del top 20 de la bolsa. Y la vida. “Un añito en el infierno”, lo dieron en titular los creativos esos del marquetin… Aunque fueron dos. Penando por aquellos despachitos de pocos metros cuadraos, con toda la pléyade de comerciales pateándose pueblecitos y pedanías del contorno patrio. Y él, fiel cual Sancho Panza, pagando religiosamente tanto el establecimiento de llamada, como las llamadas nacionales. Que no internacionales. Con dos cojones. Si se declaró desde canijo de Telefónica, era el momento de demostrarlo. A las duras. ¡Santiago y cierra el móvil!. Por muchas ofertas y mejores servicios con que la competencia le aturullara, el tipo seguía tifando por su empresa. “De Vodafón, se hace, de Telefónica, se nace”. Y así tuviera que volver al teléfono a pedales o a manivela, él siempre sería de los azules. “Somos azules”. “El escudo de la T grabao en el corazón”. “Porque luchan como hermanos, derrochando cuota de alta y conexión”. Gobernara zutano o mengano, la Telefónica está por encima de las personas. Malas o buenas. Regulares o irregulares. Santos o delincuentes. Con ella, hasta la muerte. Uno de telefónica, nunca muere. Sólo pasa a vivir en el tercer rascacielos, en compañía de otros difuntos clientes, observando ya con celestiales ojos las evoluciones de las acciones sobre el parqué.

Y se le caerían lágrimas como chopos cuando llegara el día en que derribaran la sede madre de Gran Vía. E hicieran el parque del Móvil y el Fijo en su parcela. Ni los malayos, vamos. ¿Que como andamos de calillas?. Vaya, se cuenta, que la cosa va jodía. Que hay deuda, pa parar un tren. Que si las barbas del vecino, y las concursales que brotan como setas a su alrededor… ¡Imposible!. ¡Serán desgracias pa otros, como los accidentes de avión!. No podría ni imaginar, qué sería de su vida de hincha sin Telefónica. Porque, a estos añitos, no se iba a cambiar la chaqueta por otra de distintos colores. Pasarse a una tarjeta prepago, cuales abonos de junio. Hacerse de su odiao vecino, que paga algo menos y va con mejor cobertura. Y no tiene cortes en interné… ¡Amos, anda!. Por muchos cantos de sirena que le llegaran desde la factura, las llamadas internacionales y el güifi por el jerón. Uno, es de Telefónica desde que su abuelo le llevó por primera vez a aquella cabina que se tragaba los duros. Joder, qué pesadilla de sólo pensarlo. Vivamos tiempos presentes. Bueno, siempre quedará la fuente del Ancho de Banda, pa ir a celebrar los próximos dividendos de la empresa… La de los cuartos. Tranquis, que nos estamos estabilizando. “¡Ring, riiiinnnnng!”. “¿Aló?... Pero qué me dices, Mariángeles…. Os dejo. Que acaba de dar a luz mi señora esposa a un churumbel, y corro a darle de alta como socio en Telefónica…Abonao número tropecientos, con derecho a Tarifa Plana... ¡Qué ilu!...”.
El hombre que era un hincha de Telefónica tenía quince minutos pa apretarse el bocadillo en su puesto de trabajo. Como en el Fútbol.

EPITAFIO: “¿En qué se parece el Fútbol a los toros?. En esas dos cositas de ahí.”
Un empresario de éxito pa la calle y cooperador necesario pa los tribunales, dixit.

Escrito desde el sanatorio mental de Alcohete, a 15 de junio del año 17 d. C. de nuestros empresarios. Y póngale el guión donde proceda.

Las cuentas del Gran Capitán

2009-06-09T16:01:00.000+02:00

Como a día de hoy, de ayer y, muy posiblemente de mañana, entre las gentes del Atleti se hace circular el bulo de que los directivos “pusieron, ponen y pondrán el dinero”, vamos a intentar desmontar esa falacia. O, al menos, darla unas collejitas versión tambaleo. Como primera providencia, es paso obligao pasarse por este enlace http://galeon.com/vda/sentencia.pdf pa ver lo que nos dice el Tribunal Supremo sobre la conversión a SAD del Club. O este otro, en versión “vagoneta”: http://www.lavidaenrojiblanco.com/Opiniones/La-osera-de-Cochise/Sin-nanines-ni-barcenas-a-pelo

Una vez ojeao el pasado más reciente (y más oculto, pues no ha habido pelotas desde la llamada prensa mediática a desgranar al público Rojiblanco lo que en realidá ponía ahí), pasamos a ocuparnos del presente. Tomemos, por ejemplo, el último presupuesto confeccionao sobre la economía del Club, temporada 2008/09. Esa cosa que suena a rollo, y a la que se necesitan 3.000 acciones (sólo el Leganés con 161, y el Murcia con 50, se “acercan”) pa asistir in situ a la misma. Acabe o no en comisaría. Se diga o no cómo terminó esa especie de omertá de donde emana el potencial del Club. Porque, por mucho que se airee lo “deficitario” del Fútbol, estos que dicen dirigirnos pusieron sus ojos sobre los burdeles del 3er Club de España, no sobre el Puerta Bonita. Mis respetos.

A través de este enlace, se pueden consultar los susodichos presupuestos:

http://f.imagehost.org/view/0248/SCAN0012

A por ellos. Los números, digo, que los otros están resguardaos bajo olas y silencios. Vaya por delante que los comenta un profano en estas lides, y que como tal, expreso mis dudas al respecto. A bote pronto, vemos que el capítulo de gastos (139.857.538) se equilibra con el de ingresos (141.030.861). Millón arriba, millón abajo, qué como nos vendría en la cuenta corriente de alguno. Pero, siendo por y para el Atleti, pies quietos manos quietas, que eso es sagrao. Bueno, no pa todos… Y, por más que miro, no encuentro un apartado especial donde ponga “montante aportado por el señor don cooperador: X”. Choca. De cojones. Sobre todo si uno tiene la cabeza como un bombo de escuchar cifras que anual y religiosamente desembolsa el sujeto en cuestión. Dicho por su propia boca, o la de sus palmeros. Perdón, periodistas. Alguno, de apellido gómez pa más señas y cara, aventura que la cifra oscila por ejercicio entre 30 y 90 millones de euros. Mas, insisto, sigo sin verlo reflejao. Ni en concepto de céntimos. ¿No estará usté haciendo falsa apología de unos cuartos que ni siquieran son suyos?.

Después tenemos otro entremés. La cantinela de que con el dinero de los abonaos y socios, no se paga apenas ni a la mujer de la limpieza. O similares. Pues bien, en dicho documento reza que en ese apartao, se ingresan 22.453.575 de euritos. ¡Coño, vaya sueldetes que se gastan los muy honraos operarios!. Pa encima tener el Estadio echo un asco… Esos, son los dineros, digamos “directos” del aficionao. Porque, indirectamente, aporta otros 28.274.390 de pavos, a través del pago por televisión. Que, conviene recordar, no son dos los que lo ven; sino cientos de miles de paganinis confesos. Incluso, tenemos una tercera parte: ingresos de comercialización y publicidad, con un total de 25.246.778 de euros. Obviamente, como en el caso de las teles, las camisetas, bufandas, libros, chandals, los cartelitos de los vomitorios y demás anuncios, tampoco los ven una pareja. Cobraríamos una mierda si fuera así. Esto, como lo demás, es tarea de todos esos millares de hombre y mujeres, abuelos y niños, correligionarios de esta fé ciega (de la que algunos se sirven a manos llenas), llamada Club Atlético de Madrid.

Desechando el apartado “ingresos deportivos”, por no tenerlo claro (supongo que se referirá a alquileres de recinto –AC/CD y Madonna- y demás satélites), conceptuaos en 20.010.716 euretes; nos queda que la suma de los otros tres conceptos en los que la afición es parte ACTIVA y EXCLUSIVA, asciende a 77.974.753 de pavos. Como el moco del ídem. Useasé, un poco más de la mitá de los ingresos.

A más camisas de once varas, no se meterá este cura, que son cuitas pa camaradas más versados en el tema. Solo preguntaré, por si se escucha la llamada: ¿a qué responde el concepto de “pérdidas de explotación: 28.347.639”?. O, “resultados financieros negativos: 9.964.694”. Y, “pérdida de las actividades ordinarias: 38.312.334”… ¿Serán estos los dineros aportaos por don cooperador, en modo camouflage?. ¿Podrá explicarmelo algún periodista que, hasta que se siga apellidando “deportivo”, debe entender de esto más que de los uñeros de la tía –suegra del último grito balomédico allén de las fronteras?. ¿En qué parcela o bajo qué denominación entrarían los ingresos obtenidos por patrocinadores de lo que fue Club y ahora SAD?.

Porque, más abajo, si me viene en mi cristiano el “beneficio por traspaso de jugadores. 20.000.000 de euros”. Esto es, que se tiene pensao pulirse a uno o varios por ese importe. No sé si contando ya con Hacienda o no… Y que allí también figura un desglose de otros 20.000.000 clavaos, arrogaos a la enigmática reseña “ingresos extraordinarios”.

Nada más, señoras y señores. A ver si pudiera hacer todo esto reflexionar al menos a uno solo de los desinformaos, por omisión o inducción, a no soltar tan alegremente la cancioncita del verano, primavera, otoño e invierno, que reza “pon tú el dinero”. ¡Papo, otra vez…!. ¿No ve que salgo en casi todos los apartaos, acompañao de mis congéneres?. A mí lo que me sigue faltando, es el capítulo donde acoquinan hasta con céntimos los que dicen poner la leña…Estaría de lujo que fuéramos aprendiendo a valorar más nuestras aportaciones en la fórmula 1+1, que tan INDISPENSABLES han sido, son y serán en la configuración del Fútbol a través de los clubes.

Solo me despido con una duda en ciernes. Señor Gonzalo Fernández de Córdoba, Gran Capitán, ¿son suyas estas cuentas?. Mire vuesa mercé que, en esto de la calificada por don cooperador como “deuda histórica”, tanto vos como la regia Isabel, podrían haber tenido arte y parte. El inefable carbono 14 acabará por decirnos si eran socios del Atleti. Si la estrecharon con brazo fuerte. Y su amor fué su Bandera.

Porque estos que se sientan a insultar desde el palco, o se esconden como ratas, ya le digo a usté que no. Un atlético NUNCA robaría ni humillaría a su propia sangre.

Un héroe del silencio

2009-06-02T17:52:00.001+02:00

Los que acuden al Estadio, pueden verla. Allá, desplegada sobre la curva norte, justo debajo de los antiguos marcadores. A la parte del Río. En aquellas épocas, donde por los tajos entraban en tromba los aires fríos del Manzanares. Antes de que se cerraran. Allí está, ocupando unos metros que jamás serán cedidos pa publicidá. Perpetuandose en el tiempo, cual ramo sobre un corner. Convirtiendose, al paso de los pichichis, en un emblema más de los que aún pueblan las gradas de un Campo que vivió durante algunos años en el corredor de la muerte. De la misma suerte que el mismo Club. Que sus propios aficionados.

En ocasiones, cuando el viento viene excitao por las ocasiones de gol, y sopla con furia sobre escalinatas, aleros y vallas; mece sus grandes letras color nieve sobre la elasticidá de una sábana en tono sangre. Casi todas las gentes del Atleti, saben lo que pone. Y lo que significa. A los novicios que hasta allá se llegan, propios o forasteros, se les explica el significao de aquellas letras sencillas. Como el que relata el Génesis. Versículos y capítulos incluidos. La “Peña Jarpo”, es una peña especial. Que recuerde, la primera asociación de atléticos que no necesitó de una figura del Club, o el nombre de una localidá, pa constituirse.

A Vicente, en muchas ocasiones en las que habla de su amigo, acaban por humedecersele los ojos. Como es de ley cuando se rememora a grandes personas. De la mano de sus grandes vivencias. Si la leyenda, va acompañá de unas cañas con zumo de cebada, con mayor razón. A poder ser, con el “wish you were here” sonando de fondo, contra los mohosos tabiques de cualquier bar de La Latina. Y es que al Jarpo, le privaban los Pink Floyd. Ahora, que ya tiene epitafio sobre su pijama de pino, Vicente piensa que aquél estribillo rezando “que tú estuviste aquí”, le cuadra igual que el galón al general. Igual que la rebeldía al Atleti… A cada trago de birra, marcado en un círculo de espuma sobre las paredes del vaso, le sobrevienen los recuerdos. Desde aquellos partidillos de chapas sobre cualquier acera del barrio, donde los carritos de cal eran tizones que delimitaban praderas de cemento. De cómo los dos tenian al Sporting de Mesa y Cundi como equipo en la reserva, pa turnarse en cabelloroso gesto cuando no tocaba poner sobre los tapones los caretos del negro Cabrera o el chus Landáburu. Su Atleti. De los dos; de siempre. De aquellos primeros partidos buceando entre los banderones del Fondo Sur. Cuando aún eran peñas de jugadores mejicanos o argentinos. De aquél mal viaje a Francia. O de aquél buen pedete a la salú de un Bilbao clementista. De esas bufandas de punto, a doble capa, que ni abrigaban en los inviernos, ni hacían sudar en los veranos. Cuando el Club permitía licencias que ahora mutila la SAD.

La última vez que le vió, por televisión, fue aquella tarde de agosto. Un agosto más, pa los bolsillos de unos pocos. Un agosto menos, pa unas vitrinas de muchos. Al Jarpo se le habían acabao los dedos con los que contar años de vacío. Envueltos en celofán de promesas. Del charlatán al buhonero, a veces solo media una corbata. Y creer que un armani puede lograr lo que un carrito con un burro nunca ha conseguido: que te crezca el pelo, calvo. O que necesites un peine como el comer. Pero el tipo, venía de vuelta. Ni era mas atlético, ni tenía mas pasta que nadie de los que le rodeaban. Solo, y llanamente, había puesto sus orejas y sus ojos al servicio de los años. La experiencia. La observación. La curiosidá. La inquietud. La búsqueda de los por qués. Y estaba hasta los huevos. De manera que, como todo el curso anterior, y el siguiente, y el otro, se había armao de su sabanita. Rojiblanca ella. Que colaba a modo de capa, haciendola pasar por una banderita al uso; y remarcando el gesto festivo con unas pinturitas de guerra y un yelmo a lo Toro Sentao. En ocasiones, hasta se armaba con la trompetita de marras… El hincha idílico. Muy torrentiano. Y así, pasaba la primera censura de tornos, recibiendolos a puerta gayola. Ya en Grada, se volvía a vestir de Jarpo. Sujetaba con bridas los extremos de la pancarta sobre el claro de la barandilla. Cantaba el Himno, a silencio en grito, y aguardaba. A que se presentaran los guardias. Jurados. En cesión. Cuales zidanes de Valdeolivas.

Aquella tarde de agosto, el forcejeo fué mayor. Comenzaba una nueva temporada, y la peña estaba más en los futuros que en los presentes. Se las vió soliplás, en medio de la cuadrilla de pretorianos. Pretendió defender a capa y espada su voz, con tanto empeño, que un mal empujón le hizo caer de espaldas sobre el cemento. Y el Vicente Calderón, se lo quiso quedar. A él, y a su nuca. Un hilillo de sangre. Revuelo. Sanitarios. Manos a la cabeza. Funeral, portadas y preguntas. Mogollón de preguntas. Preguntas prohibidas en tiempos de SADs.

Desde aquella tarde de agosto, las pancartas se multiplicaron. Las broncas, brotaban como setas. Contundentes. Feroces. El palco, se convirtió en una pequeña-gran zona cero. Mucha, mucha, policia. El Atleti, había dejao de convertirse en una mera cuestión deportiva, pa transmutarse en una cuestión social. No era diles que se vayan. Decimos que se vayan. Nosotros. Los del Atleti. A una. En do sostenido. Portando miles de folios caserillos con el rostro del Jarpo impreso sobre su anverso. Aquél tipo que recogió el mote del más pequeño de los hermanos Marx. Por salao. Por mudito.

Por un Atleti digno.

Pretoria

2009-05-26T21:10:00.000+02:00

Que si, que si; que hay que guardar unos mínimos con tus semejantes, y que la libertá de uno dicen termina donde empieza la del otro… Que el Fútbol no debiera de ser nido de otras cosillas menos arrimás, o que ni siquiera se rozan con el esférico. Que jode llevar a churumbeles y tiernos infantes (los aficionaos del mañana) a estadios en los que en ciertas ocasiones, en ciertos laos o en ciertos momentos y lugares equivocaos, se transforman en callejones bosnios o páramos iraquies. O junglas en el Chad, donde palman tantos o mas, pero que no tenemos en cómputo de bajas, por no ser carne asidua de teles, radios y magacines. ¡Coño, como la apropiación indebida (pa otros simple y llanamente robo) del Atleti que figura en interné y la conocen en profundidá cuatro “ceristas”, medio millar de renegaos y pare usté de contar…!. Pues eso, declaración de intenciones pa que, como decía aquél humorista, “to el mundo sea güeno”.

Ahora, una de hechos. Recientemente, y durante el transcurso del encuentro Atleti-Valencia, mediado el partido, se descolgó una pancarta con los rostros de wally y don cooperador, flanqueando un gigantesco “NO”. No llegaría al cuarto de hora del suceso, cuando allá solo aparecía la letra “O”, como testigo de la expresión libre, cívica y hasta educá que habían manifestado los portadores. No es ni la primera ni última vez que esta CENSURA a la corriente de opinión disidente con la directiva, se produce en el Vicente Calderón. La diferencia estriba en el número de aficionaos que se echen al monte pa defender su libertá de expresión hecha tela y pintura. En este enlace, hace ya unos años, se puede comprobar como pueden salir tiros por culatas:
http://www.youtube.com/watch?v=jTSIAX33Thw

De cualquier modo, tengo entendido que unos jurados no pueden quitarte nada. Acaso, retenerte y aguardar a que se lleguen los llamaos cuerpos de seguridá del Estado. Que ellos juzguen, y obren en consecuencia. Además, si el pancarteador de turno está cometiendo un delito, que se deduce por la retirada del objeto expuesto, ¿por qué no se le detiene?. ¿No es esa medida la empleada pa los que delinquen…? (parejita aparte).
Estos métodos, también asoman en las congregaciones en torno a la Puerta 0. Donde se sea 19 ó 200, se desaloja últimamente por decreto de no se sabe muy bien quién.

Si uno echa un vistazo a las sanciones que figuran aquí:
http://www.mir.es/DGRIS/Notas_Prensa/Comision_Nacional_Antiviolencia/
se podrá dar de bruces con cosillas más inexplicables que alucinantes. Por ejemplo, “6.000 euros y un año sin entrar a recintos deportivos por colgar una pancarta incitadora a la violencia”. ¿Podriamos catalogar la mencionada con los caretos de los delincuentes y el central “NO” como tal?. ¿Quién o quienes sentencian en el “directo” pa decir que esto es incitador o no?. Vamos al paso 2 (comprobable en el enlace del video anterior): si en la defensa de esa “terrible” pancarta que rezaba “salvemos el Calderón”, se hubieran quedao la media docena que la colocaron, ¿serían delincuentes y sancionables?. Al soliviantar la acción de los guardias de seguridá al público adyacente y de más allá, ¿el motivo se disipa?. ¿Se puede arrestar a un menda que grita “fulano, cabrón, fuera del Calderón” (6.000 euros e imposiblidá de entrada a un recinto deportivo por insultar gravemente al palco, según la comisión antiviolencia)?. ¿Y si eso mismo lo entonan miles de aficionaos…?. Entonces, ¿el delito está en la soledá, más que en el acto en sí…?

Las hay muy cojonudas. Por ejemplo, a un tipo que intenta meter un cuchillo de cocina al campo, se le clavan (con muchísima razón, a mi entender; se pasan bocatas, no pinchos) 4.000 pavos y esa negación anual de pase a estadios. 2.000 euros menos que por gritar contra el sillón presidencial, que se llevó uno colgao del bolsillo. U otros 2.000 euritos menos que por proferir gritos racistas y lanzar un objeto sin definir a un aficionao rival, que se le endiñó a otro… Por ahí también figura el castigo a un hincha por llevar serigrafiao en su camiseta un símbolo “anticonstitucional”… ¡Una cruz celta!. Al loro, que ya se cruje históricamente más allá de las águilas de San Juan; por una simbología casi del pleistoceno. Amén de decir que si se empura a los símbolos políticos radicales, debiera de arrearse a un lao y al otro. Mas que nada pa parecer ecuánime en esta leyenda de “la política, fuera de los estadios”. Lo último de lo último, muñequito, es una propuesta de sanción al tifo del partido contra el Valencia. Se espera que Mulder y Scaly se arremanguen sobre la pancarta, y examinen con carbono 14 los cascos de los personajes pintaos en cuestión. Ni un lápiz, ni una brocha, ni un juego de rotuladores carioca, hacen daño mayor a nadie. Al menos, mucho menos que las parabelum, los puños americanos, los bates, o las bombas-lapa. Si, como cantan las cuentas de antiviolencia, se es capaz de castigar en más grado al de la camiseta con la cruz celta (signo tomao por las BBAA, y que pudiera ser la portada de un disco de los Gwendal), que al menda que pretende pasar un bardeo XXL, es que algo anda jodidamente mal en el plano Justicia; así, con mayúsculas.
O también lo hay que se lleva la del pulpo (3.000 pavos y el añito de marras) por beber repetidamente de una bota de vino. Anatema y excomunión. Cuando en los presupuestos anuales de los clubes se dedica una buena cantidá de pasta a sufragar miles de botellas de alcohol con la que hacer de agostos a junios en los palcos. Osea, que en eso de que en el Fútbol está prohibido consumir alcohol, se cambien la cantinela. Está vetao su consumo en la zona plebe, esquina parias; que en la de los patricios, cruce con nobles, se ponen hasta la bandera. Y más allá. Las cosas, por su nombre.

Pa acabar el lenguetazo, me mantengo en una duda impenitente. ¿es un estadio un sitio público o privao?. ¿Debieran de tener un cartelito de “derecho de admisión”?. ¿Hay que entrar con calcetines blancos?. ¿Se pueden llevar playeros?. ¿Por qué hay tanta fuerza pública en un recinto privao?. ¿Existen hojas de reclamaciones?. ¿Se puede denunciar al “propietario” por servir garrafón…?

Como cualquier ciudadano que acude al Fútbol, se llega a un espacio, llamao estadio y alrededores, singular donde los derechos pasan a formar parte de otro código, del que a menudo se entiende entre poco y una mierda. No estaría de más que alguno de los buenos compañeros puestos en el tema legislativo, o fraguaos en la experiencia, echara un cable a varias cuestiones que puedan plantearse entre todos los participantes.

Lo malo de la democracia, es que está llena de “demócratas”. Que diría Eduardo “Longshanks”, en versión moderna-mas-allá-de-las-Escocias.

S I E M P R E A T L E T I.-

El monte de los Oréganos

2009-05-13T16:12:00.000+02:00

-¡Atad los perros!. Haced la señal con el pañuelo brocado en oro pa que se reunan los mamporreros, y demos la vuelta al orbe. Los comicios se acercan, es día de Todos los Humillaos y estamos en el Monte de los Oréganos…

Quien de tal guisa fablaba, decíase llamar don Floren y Tino de todos los Fernándeçes por la G. de Odín, Tutatis, Zeus y Monseñor Ordenoymando. Señor de las Torres de Mordor y de las otras. Protegido mayor del reyno. Emperador de todos los aficionaos, por quienes ya sostuvo formal invitación a que se allegasen en tropel al calor de su nívea bandera. Pa ansí, trabar simpar lid en la común Liga, de resultas que peleare el Madrí A, contra el B, y aqueste a la vez contra el C, y de tal razón hasta la Z. “Yo invito a todos a que se fagan de aqueste club-el-mejor-del-mundo, que non es en modo alguno excluyente de otras gentes u otras patrias…”, conminaba el muy noble y leal hollando los púlpitos desde los cuales antaño oraron pablos, pedros y mateos. Y las sus voces, tibias y de poca cuerda, partían harto amplificás por entre quebradas y cimas; mercé a los pífanos, trompas y cornamusas, que dellas hacían coro tanto los caballeros-jabón como los pajes-pajillas que a los pies de la suya montura, esparramábanse por doquier. Tocaos en los petos y espaldares con la santa cruz de la Orden de los Ojetes sin Fronteras ni Tapón. ¡Resuenen cual hosannas los cánticos de seres mitológicos!. El señor más feudal entre los feudos más señores, parte a facer el muy noble arte de la caza. Con rehala, cetrería y tropa. Y en los baldíos, ansí como en los valles, non faltará cortesano que, alzándose sobre sus piernas a modo de paréntesis, corra a poner en lazada a corzos, jabatos, venaos, lobos o hasta osos asidos a madroños, con cadenas de siete leguas, ataos a los robles de más enjundia del concejo. Pa que, a horca y azote, a claúsula o a comisión, el bienhadado retornao, elija presa entre las piezas más insignes del concejo. Sin que se le meneen mucho, no plugan los demonios que yerre el tiro. ¡Chá, Dieguito!. ¡Chá, Leonel!. ¡Chá NtaTaChán…! Como Chá-martín manda. Como siempre ha mandao, ¡qué pubis!. Sobre mas en aquestos turbios tiempos, en que las huestes de Las Corts, aprietan en los cotos de caza, do ensanchar facienda. “Tome, vuesa mercé, escoja presa y pitanza. Que del hambre y la congoja de los vasallos que de sus carnes malcomen, ya me ocuparé yo mesmo de tomar en su simpar nombre, cumplida cuenta”. ¡Demos loas al señor, por haber puesto sus ojos en los parabienes de aquesta humilde y bendita casa…!. Don Floren, el hijo pródigo, ha retornao de entre los muertos.

Dan espuela, pues, los jinetes a los ijares de los jamelgos. La cohorte, toma en regia procesión, páramos y vergeles. Secano y regadío. Altos y bajos. Peinan las mesnadas molinos y aceñas. Pegujales y granjas. Caseríos y aldeas. Y, a golpe de pregón, facen saber a profanos e creyentes, que el señor feudal se ha llegao hasta acullá. Con arnés de guadamecí. Jaeces con pespunte en platino. Refulgentes incrustaciones en la empuñadura del mandoble. Vara de mando. Y una bolsa de ducados sin educación alguna, que va dejando a su muy noble y leal paso, en tanto los próceres, alcaides, menestras, procuradores y otros tantos asalarios de turbas y plebéyades, tuercen el espinazo en pos de las monedas que la su notable mano, va dejando caer en la andanza. En soslayo, los pueblos que representan, miran. Ofuscaos. Encabronaos. Rechinando dentaduras mellás por el hambre y las hostias. Tras la línea de lanzas forjás en imprenta, que contienen y dan callada a todo aquél odio revestido de harapos. Remendaos en sociedá. Anónima, cual Lazarillo, y deportiva, pa mas INRI. Zurcidos en esparto de la ribera del Cliente. Son los desheredaos. Los que no ponen, ni pondrán ansí mil años pasen, el parné. En menos los dineros. Los parias de aqueste mundo articulao en los polígonos de un cuero cosido a hilo, que dan en llamar “balón”. Aquellos infraseres culpables no prescritos de chorar los periódicos de las casetas de venta, o pinchar ataviaos con un parche en el ojo emisoras y cajas tontas. De saltar en masa los valladares que delimitan sus estadios. Convictos de calle que toman al asalto los tenderetes do se exponen las camisetas de sus entretelas. Los que son muchos, mas no hallan dello conciencia por habitar variados cortijos. Riñendo, incluso, entre los que tifan por el mesmo pendón. Y quedan en guarda, a que el señor feudal más feudal entre los señorios, tome a bien darse el garbeo que cada cuatro años, si los hados no enredan en un por medio, pone los bienes de las suyas haciendas a expensas de la mesa y mantel que el señorito pretenda dar en su castillo. Encalao hasta los fosos.
Derecho de pernada, se cuenta que dábase en llamar. Y hete aquí la prueba irrefutable, vasallo, de que el mundo ha devenido en singular evolución desde aquellos tibios tiempos de los antaños. En aquestas edades, de madurez demócrata, ya no es menester que se violen por fuerza a tus mujeres, ni que el señor feudal más macho entre los machos, tome prenda la noche de en antes a las bodas. Agora, vese harto satisfecho del su porte divino, cual superior ser, con que pudiere elegir jugador o entrenador entre tus deshechas huestes. Tu pecadora familia. Tus gritones. Tus mindundis, que mezclánse a la sazón con tu bendita aflicción. Tus harapientos SADvados por la gracia, puta, que hace. Y encima, te paga la mercancia. A menudos, con los dineros de los tus ayuntamientos y los sus recalificadores de por medio, de villa y corte. Que no les da ni una miajita.
Le pague a vos (…), a Hacienda, a la congregación de los Hospitalarios, al obispo del Paraíso Fiscal, al cristo de las Comisiones o a la virgen de los Festejos. ¡Qué mas dá!. Si a la fuerza de los años, villano del Atleti, ha aprendido de buena razón vuesa mercé a ser presa. Tomando olvido, acaso, que hubo un día en que fué lobo.

Un lobo que no aullaba a los cuartos. Ni crecientes, ni decrecientes.

S I E M P R E A T L E T I.-

El cuadrado dividido por la hipotenusa

2009-04-29T10:48:00.000+02:00

Sin quererse arrogar medallas pa las que hizo mayores méritos un tal Nostradamus, hay una verdá ineludible: la actual directiva acabará por desaparecer, como uno se quedó sin su (santa) abuela. Solo un tal Christofer Lambert, un Sin Coneri u otro personaje de ficción de aquella inmortal saga, puede rebatir este axioma, bajo el “yo soy eterno”. Exclusivamente, desde el punto de vista de la ficción de los 35 mm. Osea, que se pirarán. Aunque quede mas digno, más redentor pa los que sufrieron su devastador y estafador paso, obligarles a irse. Si es pidiendo perdón, casa por casa, por todas y cada una de los atléticos a los que ha robao, vejao y humillao, mejor.

Ahora, bajo este mandamiento, surge la duda de la cuestión tiempo. Por un lao, si se les dará el suficiente como pa aumentar la deshonra en las vitrinas, las arcas y los corazones. O, si a la mano contraria, se les acelerará el proceso con objeto de que dejen armas, bagajes, comisiones y pelotazos urbanísticos en mitá de la trinchera, antes de salir de najas. Invitados por una masa que unos llaman clientes, otros soberanos o los de más allá simples paganinis. Da igual pa este asunto el adjetivo, el denominador común, es que su “tutoría” está acabando por poner entre los aficionaos las pelotas y los ovarios a un tono que ni los cuerpos-ascua de los guiris que nos visitan en pleno agosto. Y que el caramelo, nene, de un golito, o dos, o tres pa que te calles y sigas mirando a Parla, y no montes el pollo, parece que no va sirviendo. ¡Jodo, si se cita al macho de la cabra y al árbol frutal en singular rima cada vez que marcamos…!. Eso, a uno que no ha estudiao en jarvar, ni puta falta que le hace pa entender un poco de esto del Fútbol, le parece sublime, maduro y digno. Muy digno. Y los que no lo entiendan, que se jodan. O estudien en jarvar.

En estos momentos en que la mano SOBERANA, con su dedo y tó, apunta al que maneja los mandos del futbolín, más allá de los daños colaterales a los muñequitos alineaos sobre las barras, se oyen voces de compañeros. Dudas. Miedos. Frenos de mano. Se preguntan sobre el mañana. El pasao. Al otro. Se van los sesos tras el cerebelo, en un ejercicio de calculismo en el que si serían necesarios tanto el señor Lambert, como el señor Coneri, e incluso la bruja Lola y el omnipresente Rapel: ¿qué será de nosotros?. ¿Vendrá un árabe?. ¿El tio Camuñas?. ¿Telefónica?. ¿Ande coño se ha metio el mejicano ese de los jurdeles?. ¿Queda algún petro-ruso aún con la bandera de libre bajá por ahí…?. Y esos de Señales, ¿tienen cuartos?, ¿Oscuros?. Algunas gentes del Atleti, se hacen preguntas. Porque esto va en serio. Y van siendo legión aquellos que ya le ven la sisa a matrix. Por esta vez, la sisa es sustantivo que no verbo. Ese verbo, es el que tiende a apagarse entre unos compañeros que le tiemblan en más al futuro que al presente. No digamos al pasado, que pasado está…

Y llega el momento en que no os puedo sacar de la puñetera duda. Como vosotros, camaradas, me han vendio la bola de cristal en los chinos. Barata, pero jodidamente inoperante. El mismo palantir que usó El Empecinao pa sacar a leches a los fransuás de Piris pa’bajo. Cuando cuatro “mataos” ponian sus cojones, el de sus caballos, sus facas y sus trabucos de tornillería casera frente al ejército más poderoso del mundo. Se lo cuenten al espíritu de Doña Manuela Malasaña. U otra dama, una tal María Pita, en nombre del pueblo coruñés combatiente, se sonaba los mocos sobre la misma bandera británica que un nutrido grupo de desembarcantes albiones pretendía colocar en mitá de su ciudá. O al que llamaban Medio-Hombre, don Blas de Lezo, defendiendo Cartagena de Indias de una nube de velas inglesas que se le venían encima, según cuentan las crónicas “tiñiendo de blanco todo el horizonte marino”. Con una guarnición infinitesimal de veces inferior al número de asaltantes. La bofetá que le arreó el marino hispano al crecidito lor Vernon, resuena todavía entre las quebradas de la Colombia. Se ha quedao el eco enganchao a los riscos y los acantilaos. Aún en estos dias, no se sabe con certeza el lugar donde descansan los restos del Almirante español. Donde está su tumba. Lo tienen fácil, señores de la Arqueología: busquen dos montículos enormes. Uno muy cerca del otro. Y por los cojones, encuentren el resto.
Todos estos señores y señoras, mandaron a hacer gárgaras con sulfúrico a lápices y plumas. A calculismos y pitagorismos. A cuadrados divididos por la hipotenusa, y raíces cuadradas sobre lo que aconteceria después de hacer lo que creían debían de hacer. No sabían si vendría Fernando VII, Enrique X, Juana la cuerda, la pasionaria o el abrazo de Vergara. Si votarían las mujeres unos siglos después, o las escaleras serían telescópicas pa que los invasores no se vieran en gayumbos por una cuestión de medidas y murallas. Había que cerrar filas y piños, sacar a gorrazos al invasor y, se arremangaron allí mismo pa ponerse en faena. Entre los que fueran. Con urgencia. Antes de que la herida fuera mortal. Algunos de ellos, tienen estatuas.
Como aquella que prometieron a otros, y en la cual rezaría “bendita afición”. Lo que pasa, es que nos pondrían con minúsculas. Y nosotros, los que perseguimos un Atleti digno, queremos que quede grabao en mayúsculas. Como nuestra Historia. Como NUESTRO Club.

La década improdigiosa

2009-03-23T22:58:00.002+01:00

-97-08: 7º con 60 puntos; ganados 16, empatados 12 y perdidos 10. Campeón: Barcelona, con 74 puntos. A 14 puntos.
-98-99: 14º con 46 puntos; ganados 12, empatados 10 y perdidos 16. Campeón: Barcelona, con 79 puntos. A 33 puntos.
-99-00: 19º con 38 puntos; ganados 9, empatados 11 y perdidos 18. Campeón: Deportivo, con 69 puntos. A 31 puntos.
-00-01: (Segunda División); 4º con 74 puntos; ganados 21, empatados 11 y perdidos 10.
-01-02: (Segunda División); 1º con 79 puntos; ganados 23, empatados 10 y perdidos 9
-02-03: 12º con 47 puntos; ganados 12, empatados 11 y perdidos 15. Campeón: R. Madrid, con 78 puntos. A 31 puntos.
-03-04: 7º con 55 puntos; ganados 15, empatados 10 y perdidos 13. Campeón: Valencia, con 77 puntos. A 22 puntos.
-04-05: 11º con 50 puntos; ganados 13, empatados 11 y perdidos 14. Campeón: Barcelona, con 84 puntos. A 34 puntos.
-05-06: 10º con 52 puntos; ganados 13, empatados 13 y perdidos 12. Campeón: Barcelona, con 82 puntos. A 30 puntos.
-06-07: 7º con 60 puntos; ganados 17, empatados 9 y perdidos 12. Campeón: R. Madrid, con 76 puntos. A 16 puntos.
-07-08: 4º con 64 puntos; ganados 19, empatados 7 y perdidos 12, Campeón: R. Madrid, con 85 puntos. A 21 puntos.

En esta última década, que no puede llamarse ni prodigiosa ni digna, hay que remontarse a la temporada 97-98 para encontrar la “mínima” diferencia establecida con el campeón en 14 puntos. La máxima, se produjo con la vergüenza del descenso, y se fue a los 38 puntos.
Curioso el dato que arroja el decenio también sobre los partidos perdidos por temporada. En ninguna se baja de las dos cifras, o las decenas. Y la marca solo se rompe en 2ª División, el año del retorno (gracias de nuevo, Luis), quedandonos en 9 perdidos. Esa misma temporada, con la anterior también en la misma categoría, se logró romper la barrera de la decena y pico de encuentros ganados, sobrepasando la veintena. En primera, nunca en ese periodo hemos conseguido llegar a ese parámetro.

La competitividad, rasgo fundamental en el Atleti, ha ido perdiendose de manera flagrante. Los datos arrojan una caída en cuanto a objetivos mayores, que posiciona al Club en un lugar de media-alta tabla, cuyo propósito fundamental pasa por llegar a un cuarto puesto que solo se ha producido en una ocasión durante estos diez años.
Así pues, podemos deducir que el llamado “Tercer Club de España”, no tiene traducción en la clasificación de la competición, ni siquiera en ese tercer escalón del podio que le podría corresponder por potencial tanto institucional, como social, como deportivo. No hablemos pues de segundos o primeros puestos… Las diferencias con el campeón de turno, suelen ser entre sonrojantes y abismales. Año tras año.

Durante esta década, no solo no se ha hecho honor a la media deportiva que el Club señala a lo largo y ancho de su Historia (una Liga, una Copa, algún subcampeonato y varias participaciones en la ahora denominada “champions”); sino que se han dilapidado 9 años para entrar en dicha Copa de Europa, 8 para acceder a la devaluada UEFA y se ha soportado la ignominia de permanecer dos años en la categoría de plata.

Ya, ni corriendo, se puede salvar esta nefasta década. Porque en la temporada 2008-2009, aún por concluir, se nos vuelven a negar los títulos por 13ª vez. Para otra ocasión, se analizará a los nosecuantos entrenadores y tropecientos jugadores que tuvieron la culpa de todo este desaguisado. Y si hace falta, recurrimos al “pupismo”, al empedrao o al cha-cha-chá. Porque la “línea editorial” para la que escribo, y me gano mis lentejas, me recomienda que no ponga en el disparadero a otros de más enjundia. No vaya a ser que los aficionaos del Atleti reaccionen, y toquen los cojoncillos al bipolarismo patrio. O a las casas de veraneo. O a las exclusivas fetén. O a las cenitas por la pati…

S I E M P R E S E Ñ A L A N D O O S-

2009-03-17T17:06:00.002+01:00

Ante la proximidad del día 26 de abril, fecha señalada para los aficionados del Atleti, se ha puesto en marcha un gran o pequeño (de momento) evento atlético, con ánimo de reunir en torno a ese día tan especial a todos los seguidores que deseen pasar una jornada respirando Club.
Así se ha expuesto en los foros y páginas que versan sobre el Atleti, quedando con la razón de configurar una comisión del festejo, encargada de organizar todo lo referente al mismo. En principio, pasarian a componerla un total de 4 personas, salientes de los 4 foros más representativos actualmente. Esto es, Colchonero.com, Señales de Humo, Infierno Rojiblanco y La Vida en Rojiblanco.
Como en tiempo no iremos sobrados, ni el curro y otras tareas es capaz de dejarnos el que quisieramos para ello, de momento se supone estaría bien con implantar una fecha (preferiblemente el mismo día 26, en el que se dilucida la jornada 33; partido contra el Sporting) y un acto sencillo, como pudiera ser un vermú, seguido de un almuerzo y su ulterior café, copa, puro y, si dejan tiempo, mus… Más adelante, con otra comisión que se encargue de los preparativos con un año de por medio, se pueden aportar muchas y muy variadas cosas.
Para la que nos ocupa, conviene conocer con cierta aproximación los asistentes, ya que es vital para escoger un lugar de más o menos aforo, cercano al Estadio. Hay compañeros que comentan el tema carpa, o al aire libre, o… En fin, que como toda idea en pañales, está sujeta a un debate, más bien rapidito en este caso, pues el tiempo apremia.
Cada aportación a través de los distintos canales, se recogerá y estudiará por parte de la comisión encargada de realizar el evento, tomándose la que se crea más adecuada en función de un módico presupuesto a la antigua usanza: el escote, y el número de participantes en el mismo.

Queda pues inaugurada la I Jornada de Club que nos traerá esta primavera del 2009, y a la que asistiremos un puñaete de gentes del Atleti sin tener que estar afiliados a peñas o movimientos. Por su propio pie y el de los que vengan con él o ella.

Un saludo, y a ver los que sumamos.

PD: convenía muy mucho conocer el insondable y misterioso calendario televisivo, para estructurar el día en función del horario del partido, pero… Quizás lo menos problemático sería espabilar pronto la comida para dejar un tiempo a la sobremesa, contando con que a las 5 hay Fútbol.

La estación del silencio (crónicas desde La Cero)

2009-03-16T08:55:00.004+01:00

Atardecí con los puños bien cerrados. Sin la rabia insolente de la juventud. Vicente, harto de sentir bajo sus carnes el apellido “Dondevalagente”, se había propuesto aquella tarde dar un giro de timón a su andadura, pa marcarse una de puerta Cero. A la verita de otros coleguitas y coleguitos que, como él, cambiaron un ratito de barril por uno de barrila. A la quinta estrofa, sobre ese túnel que horada un Estadio edificao por antiguos socios masivamente daos de baja en la “era cluz” de la “égida alieti”, casi todos los hombres de Harrelson, ayudaos por los de Paco, e incluso reforzaos por los hombres G, habían tomao posiciones alrededor del acceso a la llamada zona “noble”. Y conminao a los asistentes, con ese deje flamenco a lo padre de farruquito, a que abandonaran la sala. Una de se-sienten-coño, na más que cambiando las posaderas por los pies. En polvorosa. Así, la parada del ruido, terminó por transformarse en la estación del silencio.

La ingenuidad, nos absuelve de equivocarnos. Y otros cientos de gentes del Atleti contemplaba desde la misma, como se sacaba del túnel cuales delincuentes a una camada de mendas y mendos, por gritar cuatro frescas. De las cuales, alguna, figura y tó en sentencia dictaminada por un tal Tribunal Supremo. Los capos de aquellos hombres de azul, vamos. Así, el panorama quedaba configurao de la siguiente forma: unas decenillas de tipos y tipas cercaos por los cuerpos de seguridá del Estao-s Quietos, cuyos delitos irían desde mangar de canis unas chuches en el puesto del barrio a defraudar unos eurillos ya de talluditos a esa Hacienda a la que clubes y SAD no pagan ni jartos grifa. Sus órdenes. Y, adentro, protegidos por un sinfín de hombres-hostia, la pareja benefactora, cuyo delito fue robar las acciones de un Club histórico, quedarse con la parte aportá por los pequeños accionistas y pulirsela en reformas de chalés en sus fincas segovianas, toledanas o abulenses. Y, ¿la venganza es un trasto tan inútil?. Contésteme, doña Menda. O usté, don Mendo.

Descreo de la razón de la mayoría, y sus abrazos propietarios sin salida. Vicente, ha roto definitivamente con el sustantivo “gente”. ¿Será quizás por esos programas-tirria de la tele que llevan ese título?. ¡Quién sabe…!. El caso práctico es que se encuentra mu agustito, cual torero en feria tonadillera, en medio de aquella minoría absoluta. Haciendole una peineta a los creadores de opinión de la prensa deportivo-generalista. De general de división. De división inmobiliaria. De inmobiliaria-aria. Donde solo los más altos, más guapos, con los ojos más azul prescripción y los chalés y terrenos más sobornables, subsistirán en este reino de los cielos. ¡Oh, cielos!, que diría Tristán. En tanto Vicente saluda a don Anónimo. ¡Cómo va todo?. Bien, ya ve, gritando un poquillo desde el otro lao de la puerta de Brandemburgo… ¿Y no se podía pedir permiso para hacerlo legal?... huy, jodío, creo que piden DNI spa cortar miembros o miembras en caso de nubarrones; además, manifas el día de partido, como que… Un placer, como siempre. “¡¡Que se vayan, diles que se vayan…!!”. Y en mitá de la estación del silencio, con sus villanos que algunos llaman héroes, se levanta el asfalto. Pa susurrar que apuremos el tiempo. Que ya nos meten dentro. Del Campo, hombre. Y por voluntá propia, caballero. Todavía…

Te hicieron SAD, y ahí te consumimos. Tan voraz se antoja el concepto de clientela que Vicente, en un arrebato visionario, cree ver en aquél discurrir de la masa a través del cemento de los vomitorios, brotar unos tubillos en punta que vomitan gas mostaza. Pa convertirnos en perritos, quizás. Modelo falderos. “Tuviste que haberte apretao un güisqui menos, fiera". “¡Y un huevo!- sisea la contra-voz- A ver que cristiano se zampa sobrio el holocausto…”. Una vez dentro, lo de siempre. Atleti. Esa fibra en fase inicial o terminal, que te conecta al Futbolín. Donde en ocasiones, los muñequitos cobran vida. Y pasta, mucha pasta. Y cobran hasta las primas atrasás. O pretenden pactar las venideras… O solo por orgullo, vuelve a decir en voz muy bajita ese doble que se hizo la picha un lío caminando por las veredas de los mundos de yupi…
Este es mi sitio, y este no es mi Atleti. A riesgo de que quede como el culo soltarlo tras una dupla de partidazos, con goles hasta de saque de esquina. Cuando no solo los muñequitos del tapiz, sino incluso las manos-rotas que se aferran cula clavo ardiendo a los mandos, parecen hasta cojonudos. No, este no es mi Atleti. Aunque en ocasiones hasta me alegra y, sobre todo emociona al contemplar esa camada de crios que salen henchidos del Estadio las menos veces, suponiendo un lunes más digno frente a sus compañeros-tabarra de pupitre. Mi Atleti, sigue secuestrao. Atleti sumergido, en los prescritos clandestinos.

(P A R A) S I E M P R E A V A L A N C H A.

Los del esparadrapo

2009-03-12T09:54:00.000+01:00

Pues sí, señores. Confirmao. Quedan españoles de los del no-do. Claro, que ya no se dejan bigotito a cuadrado perfecto, ni gastan oscuras lupas, ni hablan por micrófonos a lo Sinatra, ni intervienen como extras en “Bienvenido, mr. Marshall”, ni, en fin, pasean por la calle general Mola. Ni hablar del peluquín. Ahora, se camuflan entre liposucciones, gafas vanguardistas en montura de titanio, parole sobre micro-micrófonos, quieren que desde que amanezca, apetezca y, por supuesto, sacan al perrito Príncipe de Vergara abajo. No lo pueden evitar. Son ahijados de ese camuflismo que ha invadido esta España mega-moderna, a cuyos mandos tenemos a los mismos, pero con otros disfraces. Ahora, que ya ha pasao el Carnaval, y cada cual vuelve a sus cartones de toda la vida.

Configurao el escenario, vamos a los protas. Que al ser tema futbolero, y más concreto del Atleti, los tenemos por dúo. La pareja del siglo, podríamos llamarlo, en deferencia al cagao que siguen marcándose en la casi década que lleva andada esta centuria bisoña que llaman XXI. Uno, ya saben, es wally. En atención a lo chungo que es dar con él. Salvo si eres accionista sindicao, y te amenaza con romperte la crisma a la salida de la junta golpista, que otros llaman “accionista”. Y a la cual necesitas reunir 3.000 acciones pa que al menos te puedan insultar el mayoritario y su cómplice. ¡Ah!, y objeto de befa y mofa a posteriori, en esos programas con que nos castiga Dios a los insomnes. Sobre todo, si te has dejao patillas. Y no tienes una de prebendas guapas pa comerciar el palo o el jabón al mote en cuestión. Ya ves, prenda, esto no es Bambi…
El otro, que gusta de recibir entre sus subordinaos el trato de “don”, es don cooperador, pues. Un tipo de éxito. Un champú a la camomila en medio de épocas de seborrea y caspa. Todo un pro-hombre de éxito. Con un solo pero: cierta sentencia en firme dictaminada por el Tribunal Supremo, que le acusa de cooperar activamente en la fraudulenta conversión a SAD del Club que ahora dice presidir. Uan grano in the bulla, vaya.

Hechas las presentaciones, abordemos los hechos. A principios del mes en curso, los tribunales (esos compañeros de fatigas de esta directiva también, trágicamente, en curso), fallaron en contra de los requerimientos que el dúo Dinám & Co. proyectaba sobre la Asociación Señales de Humo. Le pedían 60.000 euritos de ná, por “la declaración de intromisión ilegítima en el derecho al honor por la difusión a través de la página web de Señales de Humo de contenidos contrarios al honor, la intimidad y la propia imagen, a retirar de forma inmediata de la página web todas esas manifestaciones, y en particular fotografías y documentos relacionados con el procedimiento penal y sentencia del Tribunal Supremo…”.
Osea, que el señor juez, esta vez sin prescripción de por medio, les ha vuelto a hacer una peineta. Y les ha dicho a la carita, que la sentencia es un documento público, del que se puede echar mano siempre y cuando se venga en gana. Porque pa eso se dictó, y ahí está. Si no les gusta, como dice aquél, que no la hubieran hecho. Sencillo.

El tema no es banal. Los apropiadores indebidos por vocación, metidos a censuradores por ocasión, quieren que les legitimen los jueces. Pretenden cepillarse al granillo en el culo por lo civil, lo criminal o lo omertá. No solo no se conforman con que se les llame patilludos, broncas, pesaos o cualquier otro adjetivo despectivo en los medios de comunicación mayoritariamente controlados o “sindicados” con el dúo Dinám & Co; sino que pretenden asfixiarlos hasta el punto de que ni siquiera puedan lanzar esos molestos panfletillos sobre cómo una famiglia se apropió de un Club histórico, que de vez en cuando se reparten por los aledaños del Calderón. No vaya a ser que alguien de los que les ponen o silencios o medallas, lo vaya a leer. Y a tirar de la madeja. Con la de asuntos pendientes que quedan en la buchaca…

Y es que estos tipos, reeducaos en la “democracia”, son asín. Y asín siguen sobreviviendo. Que te cagas. Les da igual meter una denuncia a veteranísimos del Atleti pre-SAD que se juntan en el foro inadecuado a sus intereses, por el inefable delito de escribir en sus teclados la “marca registrada” Atlético de Madrid; que pretender empurar a toda una Asociación por dar pábulo, cancha y uso a una sentencia PÚBLICA dictaminada por la Audiencia Nacional, y corroborada por el Tribunal Supremo. Lo más chungo del caso, es que estos cuatreros del sentimiento, siguen en la brecha. Se ponen un traje a la última, una corbata molona y se emperifollan con colonia de 200 pavos, pa (intentar) decirte, que eres un delincuente. A ti. Que lo máximo que has robao son una de chuches, cuando Ayala corría la banda.

No te jodes…

Me despido con una serie de frases que quiero pronunciar más fuerte que nunca. Pues también se solicitó en el juicio fueran suprimidas, como monumento a la libertá de expresión. Permítanme ponerle incluso signos de admiración, pa que no suenen en clave baja.
“¡¡Calderón, patrimonio de la afición!!”
“¡¡cerezo, giles y gallardón, culpables!!”
“¡¡giles, culpables, fuera del Atleti!!”
“¡¡cerezo, fuera del Atleti!!”

Y, SIGUE PENDIENTE DE RESOLUCIÓN (desde Enero de 2008) EL PROCEDIMIENTO JUDICIAL PENAL INICIADO POR ADMINISTRACIÓN DESLEAL Y FALSEDAD EN DOCUMENTO MERCATIL A INSTANCIAS DE UNOS CUANTOS ACCIONISTAS DEL CLUB.

N U N C A A C A L L A D O S.-

Yo, es que soy de este barrio

2009-03-09T23:09:00.001+01:00

Me soltaron aquí, y aquí he echao raíces. Y a quien no le guste, que no mire. Me hubieran traído de Paris, o jugao a los barquitos con otra combinación que diera “agua”. Igual, metidos tantos kilómetros de por medio, tantas millas marinas acaso, la falta de roce podría haber disuelto el cariño. ¡Qué se yo… Si hubiera nacido en Ulan Bator o en Kinsasa, lo mismo todo esto no hubiera tenido ningún sentido…!
Pero no, a uno lo plantaron sobre la que por entonces se llamaba una, grande y libre; y que, pasaos ya unos lustros, se da en denominar algo así como “nación de naciones”. No problemo, que diría el T-2000 ese que parecía estar a la vuelta de la esquina. Y que va a hacer falta un par de crisis de esas pa que llegue, de la mano de la naves espacial versión utilitario. El Fútbol fue jugao por muchos carnés, como pa andarle poniendole una filiación nacional o republicana a estas alturas. No, esa no es la cuestión. El tema, y tal, radica en qué palito coger. Con la peculiaridá de saberse la medida exacta del tallo que habría de esconder la mano cerrada. ¿Se acuerdan del juego?. Entonces, ¿qué coño haces que no trincas el más largo?. El de la viagra. El que llega más con la pedrá. El señorito. El niño en el bautizo y el fiambre en el entierro. El que acaba más lejos y más mejor con los equipos. Pero, chavalito, si no te hace falta mudarte de ciudá ni ná… Mira, aquí tienes uno blanco gior, que ni pa’l pelo. Anda, cógelo. No seas toli. Y la escena, descarnada, comienza a asemejarse a aquella cuarentena jesuística en los desiertos del Oriente Medio, con el demonio apretandole las clavijas al hijo de la deidad a base de vida fácil por un tubo. Joder, con lo poquito que aparecí por Religión, y va y se me queda la copla esta… Premonitorio, sin duda.

“No”. La réplica se escupe tan escueta como contundente. No hacen falta más explicaciones. El menda lo pronuncia con la certeza de que se perderá muchos días de vinos y rosas. Quizás demasiaos. Claro, que contar con un wally y un don cooperador, como que no venía en el "pack"... Mucho ju-ju, ja-ja. Cantidubi de momentos 10 contra uno. Doce pa once. Mogollón de enjabonamientos de chepa. Una rehala de vítores, palmas, palmitas, higos y hasta castañitas. Copas, copones, pipas, chicles, caramelos… Y que, en definitiva, pedirse pa Reyes el balón de reglamento con los polígonos coloraos, le iba dejar en franca minoría. Siempre hablando de números. Aunque, también los había que se iban por otros cerros que ríase usté de las inferioridades atléticas… Mis respetos, a todos esos chavales que escogieron la paja más corta aún. En cierto modo, también ayudan a darle una patá en el culo a esa globalización cuasi obispal que cierto presidente-midas proclamaba hace no mucho desde un atril: “el Madrí, no es excluyente. Invito a todos los aficionados a que se hagan de él.” Angelico. ¿Tendrá ni zorra de lo que significa no ya esto del Fútbol, sino el espíritu de la competición?. Hay monopolios que quisieran ser patios del Monipodio. Con un gran cartel con alguna soflama demócrata en letras XXL presidiendo el arco de entrada.

Salieron rana. O, mejor, ni siquiera tuvieron la opción de escogerlo. Lo mismo todo ese paripé de la pajita larga y la corta, estaba ya jugao. Sin elección. Como el barrio donde nos dejaron caer. Las gentes del Atleti de primera generación, no tenían quien les contara. Quien les escribiera. Quien les metiera desde el desayuno hasta la cena sangre y cal en vena. Quienes les hicieran dormir, sin saber si aquél cuento del Expreso de Irún, era cierto o un primer coletazo del sueño. Las gentes del Atleti de primera generación, cayeron como rosas en mitá de un campo minas. Como bombas en pleno jardín. Negaron más veces que Pedro. Quisieron continuar su égida a través del corpachón de un tal Aparicio. A través de las zancadas de Collar. De las melenas al viento del Ratón. De la calva entrañable de Marina. De la electricidad de Paolo. De los ramos de Milinko. De las pecas del Niño. De los quiebros del Kun.

En tanto, en el espacio interior y exterior que todo lo copa, los hay que se obcecan en que, arrebatandonos nuestros símbolos, desaparece el Espíritu. Se subvierte. Se doblega. ¡Ingenuos…!.¿Qué esperaban?. ¿No se acuerdan del desprecio a esa pajita más larga?. Sois los familiares, los amigos o simplemente conocidos. Y mogollón de desconocidos. Nos rodeais por cientos; convivís en nuestros portales, fábricas y oficinas y, ¿aún no habeis entendido lo que elegimos de crios?.

Es que yo, soy de este barrio. Y me la repanfifla sus paseos con farolas chrriguerescas, sus guateques con pocholos y pocholas, y sus cabos escribientes de villa y corte. De mangas. Soy del barrio, chorbo. Y aquí, se beben vinos de la tierra. Que aunque nos la tengan un poquejo quemá, es nuestra y nosotros de ella. Es capaz de echar vides como robles. Y uvas como los del caballo-Espartero.

Lo saben hasta en Oporto.

A D E L A N T E, A T L E T I.-

Por todos los que no lo vieron

2009-03-05T17:25:00.000+01:00

El bicho zapatea sobre la hierba, aculao en las vallas que delimitan el rectángulo de la pradera. El aire sale a empujones a través de sus nasales. Desde las gradas, los hay a espuertas que cuchichean: “está nervioso”. Y en puñaillo los que susurran, “va a comerselos”. Algún bufido lo gasta pa apartarse el pelo que se le viene a los ojos. Dibuja un escorzo sobre el aire, antes de quedarse parao. Cuadrao, como un cabo de la Legión. Fijos los ojos en el horizonte más próximo. Absorto. Hasta que un golpe seco de cuerda, le hace volver el rostro. Y el jaco se encabrita de nuevo en aquél ladrillo de césped, donde ya regateó la Perla Negra. Que fue antes jugadorazo que galeón pirata.
Tras las riendas, hay una armadura. Desgastada. Ajada. Curtida. Vestida de una herrumbre, que se desliza por la collera y el peto hasta agarrar los hierros del guantelete. A través de su óxido, se puede descubrir un blasón que cubre el pecho en sus cuatro cardinales. Un Escudo que muere en escote, enrejado entre ocho barras blancas y rojas. Con una escuadra en su ángulo superior derecho, orlada en azul ultra, sobre la que se esparraman en perfecta formación siete estrellas color nieve. Y que contiene entre su trío de vértices, la figura de un plantígrado intentando ganar la copa de un madroño.
Una adarga en idénticas formas, se apoya sobre su siniestro brazo. Mientras el diestro aguanta la verticalidad de una lanza que suspira por acariciar la barriguita de las nubes con su punta. Siguiendo sus vertiginosas paredes cilíndricas, la vista topa con el yelmo. Precioso. Simbólico. Único. Aquél que, según cuenta la leyenda, llevara el moro Mambrino cuando el caballero Reinaldos descabalgó en aquella de Montalbán. Sí, ese mismo que el rudo Sancho confundiera con una bacía de barbero. Como confundió los gigantes con molinos.
En torno al caballero de la Escotada Figura, no hay pajes ni doncellas. Ni viandas, ni ducados. Ni guadamecís cordobeses que abriguen del socaire a su jaco. Ni piedras preciosas que se entallen sobre sus hierros pulidos por doce brazos de doce tribus. Solo lleva consigo una talega de cuero del Manzanares, bien atada a su cintura. Aguarda, impaciente, al otro lado de la avenida de hierba.

En cuya opuesta parte, se arremolinan gentes y palmeros. En torno a un caballo blanco, tono Santiago, que también culea sobre las maderas que cierran la pista. Cuyo aire sale a borbotones por los morros. Tan grandes. A través de los asientos, se corre la voz de que “va sobrao”. Mientras cuatro, piensan “nos los comemos”. El aire despeina su crin engominada. Se marca un paso andaluz de Nikon, que mata con una inmovilidad a lo victoria. La de la Hispania y el olor a ajo. Quedan sus pupilas gris arrogancia agarrando el horizonte que más a mano le queda. Embobao. En tanto un apretón súbito de riendas, le obliga a girar el cuello en fotogénico ademán. Y el corcel se agita inquieto sobre esa baldosa de verdín, donde ya fueron driblados por el Ratón. Antes de ser Super-.
Sobre la silla incrustada en pedrería, descansa una armadura. Brillante. Pulida. Refulgente. Tocada con una banda blanco norit, que abraza la dorsal, para fundirse en un nudo. Gordiano. Sobre los destellos del pecho, se repuja el escudo de armas. Redondo, a lo Fernando. Partido en su diagonal por una banda azul marino. Mari, no veas que banda… Y una corona en su cúspide. Real. Como la prensa misma.
Blasón que se repite en el relieve y forma en la rodela que soporta su siniestrísimo brazo. En tanto el derecho hace pinza sobre la más enhiesta y lúcida de las lanzas. La lanza. Que traspasa las nubes, sin conocerse entre humanos ni divinos adonde acaba su extremo. Si en realidad acaba… Luego, también deslumbra la celada. Un casco perfecto, simétrico, sin arañazo alguno o rebaba que empañe sus formas. Ese que, según revela la línea editorial, fue manoseado por Amadís. De Jauja.
En derredor del caballero de la Blanquísima, Muy Noble y Purísima Silueta, se arremolinan barones, doñas, bufones y mamporreros. Algunos, se parten el espinazo en recoger sus caramelos, podridos, como los ilegales. Otros, las migajas de su mesa y mantel. Las doncellas insinuan escotes. Los pajes, cuentan los ducados que pone. El cuerno de la abundancia, junta materias con el de la arrogancia. Y los potosís, maravedíes, reales de vellón y doblones, sobresalen por las hendiduras de la armadura. Espera, arrogante, al extremo opuesto de la calle tapizada en hierba.

Cuando la princesita que preside la grada, deja caer el pañuelo, marca Magerit, las monturas emiten un relincho. Empieza la justa. Que acabará siendolo o no. El trote, va dando paso al galope. Como el juego de niños, sobre las rodillas del abuelo. Las crines, comienzan a rozar los pechos. Los escudos, se empiezan a posicionar sobre los costados. Las lanzas, van celebrando su ritual arco hasta colocarse perpendiculares al caballero. Amachambradas sobre los sobacos. Cuyo sudor, se llegará a mezclar con el de la frente.
La primera embestida, es brutal. La segunda, salvaje. A la tercera, no va la vencida, pero sí los jinetes al suelo. Partidas las lanzas, los contendientes echan mano de las espadas. A mandoblazos, dirimen sus cuitas. Pim, pam; pim, pam. Se para un golpe franco. Hay vaselinas que no llegan a su destino. Un ataque a la uruguaya. Faltas a ras de hierba. Estocadas que buscan la grieta entre el armazón. Un pájaro de buen agüero sobrevuela la escena. Pasos largos. Pases cortos. De pecho. Remates a bocajarro. Otra fiera ruge en las inmediaciones. Atajadas de ensueño. Defensas de pesadilla. Pesadillas que se muerden la cola…
Ha comenzado a nevar. Y la sangre, se liga con los copos. Cada cual en su color. Sin mezclarse. El último golpe, resuena en metálico sobre la castellana pradera. Solo lo jalean cuatro. Mientras el público de general y bastón de mando, contempla entre el silencio y el horror, el cuerpo destrozado del caballero de la Blanquísima, Muy Noble y Purísima Silueta, antes de estallarse contra el suelo. No hay polvo que morder. Solo sangre y nieve. El caballero de la Escotada Figura, echa rodilla a tierra, justo al lado de su víctima. Desengominada. Sucia. Magullada. Humana. Coloca con parsimonia, casi ceremoniosamente, la taleguilla que ha venido rodando a golpe de espadón, amarrada a su cintura, sobre el pecho del caído. Apenas se reincorpora, cuatro gatos, del Madrid más gato, se abalanzan sobre el óxido de su armadura y el sudor de su cuerpo. Y así, abrazados, envueltos en brocales de júbilos y pedrería de sentimiento, abandonan a paso quedo el rectángulo de juego.
Dejando envuelto en la talega, ese diente de leche. De aquél hijo perdido para la Causa.

S I E M P R E A T L E T I.-

Víbrame, Atleti

2009-03-01T23:07:00.000+01:00

Cojámonos de las cinturas. Así, bien pegaditos. Echa tus manos, plagás de callos y títulos, sobre mi cuerpo. Que note tu aliento a Ribera, como un perfume que circunda mis miserias. Mírame con esos ojitos de Grande que se hace el pequeño. Háblame de tu primer amor, allá por principios del siglo pasao. Quiero probar de tu elixir de la vida, esa que das y quitas con la misma mano. ¿¡Cómo se puede ser tan vieja, ya la vez tan lozana!?. ¿Cómo logras seguir caminando con la espalda llenita de puñales?. ¿Por qué no siento miedo al abrazarte, mientras las manos se llenan de llagas sangrando penas?. ¡Ay, mi Atleti!…Mitá manantial, mitá acerico. Dame el calor de tu Cuerpo, que tengo frío solo arropao con la bufanda. Susúrrame al oído una miajita de silencios. Muéstrame los sonidos, las algarabías, los éxtasis, a través de tus pupilas rayadas. Sácame a bailar, Atleti. Mientras la coral de difuntos y vivos suena en un enorme piano con teclas en forma de Grada. Una, dos, tres… Entonando una vieja canción de amor, que comienza con un deseo. “Yo me voy al Manzanares”. Como se fueron las niñas de Goya, a jugarse una gallinita ciega. Igual que marcharon aquellos que nos precedieron, llevando petate, honra y ahorros por montera. “Ya estamos en nuestro Campo, y nadie nos ha humillado”. Por entonces, los secuestradores no ejercían de dueños. Era jodido profanar a la Moza. Sin su venia. Tocar sus cabellos. Acariciar su piel. Violentar su boca. No me extraña que los llamaras a la violación, Niña. Eres la más hermosa de la clase. Esa hermosura, que no se compra. Ni va con lo último en maquillaje y sombra de ojos. Esa belleza, que no necesita de liposucciones. Ni de nóminas enteras en centros de belleza. Guapa, como la madre que te parió.

Tócala otra vez, Fútbol. Desde el fondo de la sala. En la penumbra que dejan los años, suspendidos sobre el rayo de luz de la esperanza que se abre tallado en polvo a través de la ventana del tiempo. Tócala, Fútbol, y llevanos enlazaos hacia la claridá. En pasos cortitos, si quieres. Pero llévanos allí. Donde pueda verme el rostro. Y yo pueda ver el suyo. Y nos reconozcamos, el uno al otro. Y nos besemos. Importandonos menos los focos de arriba, que los cuchicheos de abajo. Déjame quererla tal y como fué. Virgen. Doncella. Con esa belleza que no ocultan los harapos. Cada vez que asoma… me cautiva. Otra vez. Como esta noche. Como tantas otras. En la riqueza y en la pobreza. En la enfermedá y en la salud. Me encanta verla cuando se escapa, saltando el jardín del cluz. Y corre a abrazarse a mi cintura. Notando el latir de su pecho sobre mi corazón. Gol…gol…gol…gol… Hoy, me ha vuelto a sonreir. Con esa sonrisa tan extraña, impregnada a partes iguales de felicidá y martirio. La he tenido hasta antes de medianoche. Y hemos desgastao el parqué a ritmo de chotis. Fundidos, pues siempre hemos sido uno que tenía dos mitades. De la cual una de ellas, tiene que correr a su penitenciaría llegada la luna pura. Pa que su vestido se vuelva a convertir en jirones, y su carroza en un carro de buhonero. De charlatán. Esta noche, ha perdido un zapatito de cristal en la carrera. En tanto repicaban sobre el Manzanares las campanadas de la prescripción. Me he agachao a recogerlo. Marca “Coraje y Corazón”. Olía a eau de O’Donnell. Con una gotitas de jazmín de Cuatroca. Y llevaba grabao en un costao, a sangre y nieve, una leyenda corta. Breve. Intensa. Me he sonreido al verla. Porque llorar, dicen que es de nenazas… Quiero que vuelva. ¿Has oído, Fútbol?. Tienes que volvermela a traer… Libre de chulos. Porque nunca fué puta.

S I E M P R E A T L E T I.-

Como losas

2009-02-27T00:35:00.002+01:00

Venga, va, obviemos que robaron las acciones del Club que dicen representar, y del que son “máximos responsables”. No ponemos la palabra “ladrón”, que parece ser es fuerte pa algunos paladares. Como real. Recapitulemos, fuera de la violación... digo, del tema judicial:

12 años sin títulos
9 años sin disputar una final
9 años sin ganar al eterno rival
10 años para entrar en Copa de Europa
2 años en Segunda
Más de 400 millones de euros de deuda
Ni un madrileño en el primer Equipo
Disuelta la sección de Balonmano
Fulminado el Villa de Madrid
Venden el Estadio sin la prometida consulta
El 3er presupuesto de la Liga lleva 12 años sin ser 3º.
Intentaron cambiarnos las franjas de la Camiseta por un pijama.
La ciudad deportiva no sale de Autocad.
La figura del capitán del Equipo, depauperada.
Los jugadores no se revalorizan, se degradan.
Nos cuentan que la “Champions” es deficitaria.
Retiran el abono "por pesao" al presidente electo de la denominada oposición.
Nos denigran con anuncios como los de metro, y no dan la cara.
Nos insultan desde el palco presidencial.
Prácticamente nunca viajan representando al Club.
Amenazan a los disidentes asistentes a las Juntas.
Mienten con los dos “vandervart” al pasar la previa.
Repescan y se obcecan en traer a jugadores sin implicación ni actitud.
Notables diferencias entre lo que dicen que pagan por los fichajes y su precio real.
Controlan la práctica totalidad de medios de comunicación con peso.
Viven totalmente de espaldas a la masa social.
Descuidan la limpieza del Estadio, con objeto de hacerlo "hostil" al aficionado.
Ni siquiera tienen en la página del Club un artículo relativo a nuestra gran Historia.
Llaman a sus amiguitos en lugar de a los socios/abonados más veteranos para poblar el palco durante la sanción de la uEFA.
Dicen que “tenemos que estar orgullosos de vender nuestra estrella a un gran club”.
Mientras cuentan a la vez que el “Atleti es un Club comprador”.
Mienten con las supuestas ganancias del traslado, que luego no son tales.
Nos venden figurones en época de abonos para acabar trayendo un sinfín de medianías.
Mienten con aquél “monumento al hincha” y la estación de metro V. Calderón.
El que se dice presidente no sabe a ciencia cierta las Ligas que tenemos.
Llevamos una década para “estabilizarnos”.
No suministran la información prometida a los abonadso para el traslado, ni la consulta sobre el nombre.
Intentan parar las demandas contra ellos ofreciendo puestos a los denunciantes en la Directiva.
No defienden las ofensas en ciertos almuerzos que nos infieren los vecinos.
El consejero mayor da vueltas a la M-30 mientras se juegan muchos partidos.
D. inmobiliaria cobra un millón de euros anuales al Club por usar su propio Estadio.
El consejero delegado está pendiente de sentencia, denunciado por algunos accionistas.
Algún fichaje se hace atendiendo a las instrucciones de un colega director de cine.
De codearnos con el 2º histórico, hemos pasado a mirar por el retrovisor a muchos.
Exigen casi 3.000 acciones para poder asistir a la Junta de Accionistas del Club.
Se trabajan con favores los silencios de varios cabecillas de peñas.
Llevamos 12 años quedando por encima de los 20 puntos de diferencia con el campeón.
Algunos aficionados, están encontrando en Neptuno la culminación para un 4º puesto.

Ahí afuera, tras los bares, las oficinas, los talleres, los teclaos, los portales y los parques, hay mucha, muchísima gente del Atleti. Saben. Conocen. Les suena. Creen que. Piensan que. Si es que con estos. Así, no vamos a. Vaya mierda. Joder, siempre igual. Me acuerdo cuando. Pues mi abuelo decía...
Solo es hacer algo a la vez. Fuerte. Contundente. Con persistencia. ¿Qué son?. ¿Diez minutos?. ¿Quince?. ¿Media hora, quizás...?. No hay nada que perder. Acaso la voz. Y esos minutos de nuestras vidas. Y hay mucho que ganar. No sé si servirá pa moverles el culo. Lo que sí sé es que valdrá pa dignificarnos como afición. Pa decirle a estos, y a cualquiera que venga con pulgas, trampas y sinsentidos a amorrarse a la poltrona del Atleti, que con nosotros no se juega. Que valemos pa sacar a hombros por la puerta grande, o arrastrar por el fango a según qué personajes. Ellos mismos. Y sus mecanismos.

S I E M P R E A T L E T I.-

Cortita y al pie

2009-02-25T23:04:00.001+01:00

Va un tocho de cojones. Hace falta estómago pa apretarse lo que dijeron las “líneas editoriales” por la primavera/verano del 2004, cuando la sentencia dictada a raíz del “caso Atlético”, se hizo pública. Ahora, algunos de estos desinformadotes y tergiversadores, al estilo del SANCIONADO urdaci, cacarean que es la afición a la que ENGAÑARON, la que debe tirar del carro. Tiene cojones que los mismos que se ocuparon de presentar ante el público que las cámaras de gas eran granjas-escuela y los gulags, guarderías sin fronteras; vengan a dárselas de listos ante la misma afición que estafaron y escamotearon la información. Amén de las tapaderas sobre el delito de apropiación indebida del Club (robo, en castellano), hay otras declaraciones que, en perspectiva, resultan acojonantes. Pasen y vean.

A (muy) grandes rasgos, esto es lo que dijo el Tribunal Supremo:
...De esta manera Jesús Gil llegaba a ser propietario del 95% de las acciones, sin haber hecho él o Enrique Cerezo la aportación efectiva de 1.300.000.000 ptas. por un lado y de 650.255.200 ptas. por otro, correspondientes a tal desembolso...
pág.11

...El 30 de junio de 1992 Enrique Cerezo depositó 650.255.200 ptas., procedentes del anticipo del préstamo, en la cuenta 465085-001 antes mencionada.- Como esos ingresos no tenían otra finalidad que aparentar el desembolso, para inmediatamente ser reintegrados, el 30 de Junio de 1992 Jesús Gil dirigió una carta al Banco de Vitoria, expresando que, habiéndose procedido en aquella fecha a firmar escritura de la cesión de la totalidad de los derechos de transferencia de los jugadores profesionales de la plantilla del Club, rogaba, en su calidad de presidente de la Sociedad Anónima Deportiva, se sirviesen transferir a la cuenta corriente abierta a nombre de Jesús Gil en la sucursal la cantidad de
1.300.000.000 ptas.
pág.10

El motivo debe ser desestimado.
b) Sobre la obligación de Jesús Gil de devolver al Club las 236.056 acciones --motivo quinto--. Al quedar prescrito el delito, desaparece la responsabilidad civil ex delicto, sin perjuicio de lo que pudiera acordarse en vía civil, en su caso, por el propio Club quien pudiera o bien amortizar las acciones toda vez que no están desembolsadas o exigir su efectivo desembolso y sin perjuicio de las medidas que pudieran tomarse de apreciarse un incumplimiento de la Ley 10/90 de 15 de Octubre, del Deporte y del Reglamento que la desarrolla.
El motivo debe ser desestimado.
c) En relación a la falta de apropiación y a la inexistencia de ánimo de
lucro --motivo sexto, séptimo y octavo-- nos remitirnos a lo dicho anteriormente. Hubo delito de apropiación, cuestión diferente es que esté prescrito el delito.
pág.30

Y esto otro, el trato/interpretación que le dieron los medios de “información” (consultar las hemerotecas, a veces resulta vomitivo):
AS
La Audiencia devuelve las acciones a Gil y Cerezo
Se mantiene al interventor judicial hasta la resolución del Supremo
M. Esteban 12/02/2004
La Sala Primera de la Sección Penal de la Audiencia Nacional dictaba ayer un auto por el que se ordenaba el levantamiento del embargo que pesaba sobre las acciones de Jesús Gil y Enrique Cerezo (el 95 % del Atlético) de manera inmediata.
Esta sentencia es consecuencia de la petición que hicieron tanto Jesús Gil como Enrique Cerezo cuando la Audiencia Nacional les obligó a desembolsar 13 millones de euros el año pasado para dar el visto bueno a la ampliación de capital que se hizo, destinada a los accionistas. En el mismo momento que desembolsaron esta cifra, la que supuestamente no habían aportado el año 1992 cuando se hizo la transformación en Sociedad Anónima.
Incluso se podría dar la circunstancia de que si el Tribunal Supremo fallara a favor de Gil y Cerezo en el recurso que han presentado contra el fallo de la sentencia, el Atlético les tendría que devolver esta cantidad de 13 millones de euros. Lo que sucede es que los dos directivos destinaron la misma a la compra de acciones en la ampliación de capital y ya han señalado que nunca iban a reclamar a la entidad este montante. Lo que no ha desaparecido es la figura del interventor judicial, que sigue siendo la persona encargada de fiscalizar, controlar y dar el visto bueno a todos los gastos que se producen en el club. Se espera que los problemas judiciales se vayan olvidando y tanto en el apartado deportivo y económico haya estabilidad.
Cerezo: “Vuelven a sus dueños”
"Las acciones vuelven a sus verdaderos dueños. Estamos muy contentos con esta decisión, porque nos permitirá al club regresar a la situación de hace cuatro años. Cuando una persona se siente inocente, que te embarguen unas acciones no supone ningún problema. Ahora lo importante es que el club salga beneficiado y podemos dedicarnos a buscar lo mejor en el terreno deportivo”.
Gil Marín: “Clarifica el futuro”
Por encima de todo, esta decisión va a contribuir a la estabilidad del club, y esto va a disipar muchos temores sobre el futuro. El día a día del club no va a cambiar mucho y no me molesta que siga el interventor, ya que su presencia nos aporta una garantía de corrección y transparencia en todo lo que hacemos en el día a día y que es fundamental para seguir creciendo”.

La intervención del juez cambió el club
Los problemas jurídicos marcaron sus últimos años en la presidencia
I. Díaz- Guerra 15/05/2004
Sería imposible recordar a Jesús Gil sin hablar de problemas jurídicos. Su apabullante personalidad y su salto a la escena política acabaron por convertirle en un habitual de los banquillos y, hasta en tres ocasiones, residente temporal en la cárcel. El Atlético nunca logró mantenerse al margen de esas turbulencias, que tuvieron como momento más doloroso la administración judicial que comenzó el 22 de diciembre de 1999 sumiéndole en una inestabilidad que concluyó con el descenso y de la que aún está intentando recuperarse.
Aunque su primera experiencia carcelaria se remonta a 1969 debido a una imprudencia temeraria como constructor, sus primeros doce años en el Atlético resultaron tranquilos en el aspecto jurídico. El primer juicio que salpicó al club rojiblanco fue el llamado Caso camisetas, relativo al supuesto desvío de 450 millones de pesetas del Ayuntamiento de Marbella al Atlético. Gil ingresó en la prisión malagueña de Alhaurín de la Torres y fue condenado a 28 años de inhabilitación por este asunto.
Sin embargo, su peor mes fue abril de 2002, cuando se confirmó dicha condena, le embargaron sus bienes y acciones del club por el Caso Atlético (sobre las irregularidades cometidas en las transformación del club en sociedad anónima), tuvo que abandonar la alcaldía de Marbella e ingresó ocho días en la prisión de Alcalá-Meco debido al Caso saqueo. Finalmente, el 14 de febrero de 2003 la Audiencia Nacional le condenó a tres años y medio de prisión y a restituir sus acciones del club, sentencia aún pendiente de la decisión del Supremo. Pero, aunque sorprendente, Gil logró tomarse sus estancias en la cárcel con un sentido del humor excepcional, convertir a personajes como El Escorpión en tiernos corderitos y recordarnos que se trataba de, en lo bueno y en lo malo, un tipo especial.

El Supremo da la razón a la familia Gil
En la sentencia, que se conocerá en julio y que ayer adelantó ‘El Larguero’, se considera que la acusación de apropiación indebida del club estaba prescrita
Manuel Esteban 04/06/2004
El Tribunal Supremo anula la sentencia del caso de la transformación del Atlético según anunció anoche el programa El Larguero de la Cadena SER. El alto tribunal ha aceptado los argumentos de la defensa del fallecido Jesús Gil y considera que los delitos de los que le acusaba la Fiscalía Anticorrupción habían prescrito, que eran la tesis que defendió su abogado Horacio Oliva. La sentencia se dará a conocer públicamente en los primeros día del mes de julio.
La resolución anula una parte de la sentencia de la Audiencia Nacional al considerar que dos autos de aclaración que dictó la sección primera de la Audiencia Nacional días después de hacer público el fallo de sus deliberaciones, son prácticamente como “otra sentencia” y no están en absoluto fundamentados.
Por tanto, según fuentes del propio Tribunal, estas dos resoluciones adoptadas a posteriori deben ser anuladas porque no se pueden dictar tres sentencias como si fuera una y más cuando de lo que se trataba era de una aclaración que justificaba un olvido imperdonable de la sala que juzgó a Jesús Gil, su hijo Miguel Ángel y Enrique Cerezo.
En la sentencia, los magistrados no dijeron nada sobre si el delito de apropiación indebida había prescrito y tuvo que ser días después cuando dictaron su aclaración. El Tribunal Supremo anula esta aclaración y en consecuencia, acepta que el delito ha prescrito porque han pasado más de cinco años desde que se cometió, supuestamente, hasta que la fiscalía presentó la querella.
En el segundo auto de aclaración fue la Fiscalía Anticorrupción quien tuvo que recordar a la sala que aunque habían condenado a Jesús Gil a devolver las acciones, no se percataron que la dueña de esas acciones era “Inmobiliaria Alhambra” y no la habían condenado en sentencia.
De esta manera el Tribunal anula los autos de aclaración y acepta que la persecución del delito de apropiación indebida se hizo fuera de los plazos legales y no es válido. Por lo tanto, al no existir el delito, la responsabilidad civil también desaparecería con lo que la familia Gil podría no tener que devolver los 1.900 millones de pesetas a los que les condenaron por apropiación indebida.
Miguel Ángel Gil será el dueño del club
Con la sentencia del Tribunal Supremo aceptando las tesis que presentó la familia Gil por la sentencia del caso Atlético, Miguel Ángel Gil, que tuvo como abogado defensor a Pablo Jiménez de Parga, pasará a ser el accionista mayoritario de la entidad. La inmobiliaria Alhambra que tiene más del 90 de las acciones que Jesús Gil tenía del Atlético, tenía como presidente a su mujer Mari Ángeles, que cederá estos derechos en favor de su hijo. De esta manera ya podrá afrontar la renovación de la entidad y sobre todo conseguirá que le quiten la intervención judicial y que todos sus actos no tengan que estar fiscalidad. Cinco años con un duro control.

El Supremo le devuelve el club a los Gil y a Cerezo
El Atlético vuelve a la normalidad institucional
Agencias 09/07/2004
La Sala Segunda del Tribunal Supremo ha absuelto al fallecido Jesús Gil y al actual presidente Enrique Cerezo al estimar que ha prescrito el delito de apropiación indebida de fondos del club, por el que la Audiencia Nacional les condenó a dos y un año de cárcel, respectivamente.
Además, deja sin efecto la obligación de devolución del club de las 236.056 acciones que poseían y mantiene, sin embargo, la condena de un año y seis meses de cárcel (que no deberá cumplir) a Miguel Ángel Gil Marín por delito de estafa por simulación de contrato. Igualmente se señala que Gil Marín y los herederos de Jesús Gil deben devolver al club 2.700 millones de pesetas para reponer la situación contable del Atlético al estado anterior a los contratos ficticios (caso negritos) que constituyen la estafa. Por último el Supremo deja sin efecto la decisión de la Audiencia Nacional de que Gil y su hijo abonen al Atlético el importe del IVA que el club pagó por la cesión de cuatro jugadores y que ascendió a 438 millones de pesetas.
Alegría.
El abogado de la familia Horacio Oliva resaltó su satisfacción por la resolución y sobre el fallo sobre Miguel Ángel Gil indicó: Nadie va a ingresar en prisión porque no hay antecedentes penales y las responsabilidades civiles están cubiertas, por lo que se aplica la suspensión de la condena. El Supremo -en alusión a los devolución de 2.700 millones de pesetas- condena a reponer la situación contable, no a pagar. No se trata de que nadie se haya quedado con dinero de nadie, sino que no se han contabilizado unas determinadas cantidades y para tapar esa no contabilización se hicieron unos contratos que el Supremo, en casación, dice que fueron ficticios. Se hizo justicia con Jesús Gil.
Recuerdo para Jesús Gil
Tanto Enrique Cerezo como Miguel Ángel Gil tuvieron palabras de recuerdo para Jesús Gil en la rueda de prensa que dieron en el Calderón: Seguro que hoy sería un día feliz para él. Siempre dijimos que nadie se puede llevar dinero, porque no había. Espero olvidar la pesadilla que ha sido tener a este equipo totalmente judicializado.

La estabilidad añorada
Manuel Esteban 04/06/2004
Miguel Ángel Gil recibió ayer la noticia que estaba esperando desde hacía cinco años. Pudo conocer gracias al especialista de la SER en Tribunales, Javier Álvarez, que el Supremo les da la razón, que el club va a recuperar su normalidad y no estar judicializados y bajo la atenta mirada del interventor en todos sus actos y que las tesis de su padre han salido valoradas. Ha sido una larga etapa de juicios y miles de problemas, que al final han conseguido solventar sus abogados Horacio Oliva y Pablo Jiménez de Parga.
El gran beneficiado va a ser el Atlético. Primero había créditos solicitados, ampliaciones de capitales y negociaciones con el Ayuntamiento sobre el futuro del Calderón, mediatizadas por la presión de lo que diría el Tribunal Supremo. Miguel Ángel Gil pasará a ser el accionista mayoritario, aunque con las ideas muy claras. Desea abrir el Consejo a los atléticos que quieren ayudar al club, aunque nunca va a perder el poder de decisión. Es el pistoletazo de salida para una entidad que ha estado bajo la lupa de jueces, inspectores de hacienda y la opinión pública en los últimos cinco años. En la comida que el Consejo tuvo el viernes había optimismo sobre el fallo del Supremo y desde ayer ya pueden comenzar a elaborar todos sus proyectos deportivos que es lo más importante y el reto que se ha lanzado la familia Gil. Por fin, el Atlético ya ve la luz al túnel.

Miguel Angel Gil:"Esta decisión va contribuir a estabilidad club"
11/02/2004 - 18:25(GMT)
Madrid, 11 feb (EFE).- Miguel Angel Gil, director general del Atlético de Madrid, se mostró muy satisfecho con la decisión de la Audiencia Nacional de liberar las acciones del club embargadas a la familia Gil y al presidente rojiblanco, Enrique Cerezo, ya que, a su juicio, contribuirá decisivamente a la "estabilidad" del Atlético. "Por encima de todo, esta decisión va a contribuir a la estabilidad del club, porque tener siempre algo "sub iudice" de cara a las instituciones financieras no es bueno, y esto va a disipar muchos temores", señaló Miguel Angel Gil en declaraciones a EFE. Pese a la transcendencia de la resolución, que devuelve a los Gil y Cerezo el control del Atlético, se mostró tranquilo, ya que como el mismo reconoció, tras la resolución judicial que permitió realizar la ampliación de capital, esta decisión era "previsible". "Era lo más razonable que ocurriera después de la resolución del pasado 20 de junio que nos permitió realizar la ampliación de capital, por lo que el día a día del club no cambiará mucho", añadió el consejero delegado del conjunto madrileño. Pese a que la resolución dictada por la Sección de lo Penal de la Audiencia Nacional no se refiere a la continuidad del interventor judicial que actualmente controla las cuenta del club, Miguel Angel Gil no se siente muy molesto por su presencia, es más, en cierto modo se encuentra agusto con la garantía de "transparencia" que su labor dota a todas las acciones del club "Para mi que estoy en contacto diario con la gestión del club, y pese a no ser lo mejor, su presencia nos aporta una garantía de corrección y transparencia en todo lo que hacemos", concluyó Miguel Angel Gil.EFE jv.fc

EL PAIS
El Tribunal Supremo absuelve al fallecido Gil y a Enrique Cerezo
Reduce las condenas por el caso Atlético a un año y medio de cárcel para Miguel Angel Gil Marín y anula la devolución de acciones
AGENCIAS - Madrid - 08/07/2004

El Tribunal Supremo ha absuelto al fallecido Jesús Gil y al actual presidente del Atlético de Madrid, Enrique Cerezo, por el denominado caso Atlético, ha reducido las condenas establecidas por la Audiencia Nacional y ha anulado la obligación de devolución al club de las 236.056 acciones en manos de los imputados.

El Tribunal Supremo ha absuelto al fallecido Jesús Gil y a su sucesor y actual presidente del Atlético de Madrid, Enrique Cerezo, al estimar que ha prescrito el delito de apropiación indebida de fondos del club, por el que la Audiencia Nacional les condenó a dos y un año de cárcel, respectivamente. Además, ha reducido las condenas establecidas por la Audiencia Nacional por el caso Atlético y ha anulado la obligación de devolución al club de las 236.056 acciones en manos de los imputados.
El Tribunal Supremo mantiene la condena de un año y seis meses para el director general del Atlético de Madrid, Miguel Angel Gil Marín por delito de estafa por simulación de contrato. El Alto Tribunal recuerda que, al haber fallecido Jesús Gil, la otra condena impuesta a éste por la Audiencia, de un año y medio de cárcel por el delito de estafa, lógicamente queda extinguida, pero mantiene que tanto su hijo como el resto de sus herederos deberán pagar al Atlético la deuda que tenía Gil y Gil por importe de unos 16,23 millones de euros (2.700 millones de pesetas).
En relación a la prescripción del delito de apropiación indebida, la sentencia argumenta que se produjo el 30 de junio de 1992, cuando Gil y Gil se hizo con la mayoría de las acciones del Atlético, mientras que la querella de la Fiscalía Anticorrupción se presentó el 19 de julio de 1999, por lo que se excedió el plazo de prescripción de cinco años que lleva aparejado ese delito.

AS
“Vender a Torres sería mal negocio”
Enrique Cerezo analizó la actualidad atlética en el Foro Fundación Ferrándiz-AS
I. Díaz-Guerra 25/03/2004
Los tiempos están cambiando en el Atlético y ayer los asistentes al Foro Fundación Ferrándiz-AS pudieron apreciarlo en primera persona con la presencia de Enrique Cerezo, el presidente de la mesura. Él mismo admite, en plan el Señor Lobo de Pulp Fiction, que su función es solucionar problemas: “Llevo 18 años en el club y mi intención siempre ha sido la misma: que todo vaya bien, que no haya líos ni fallos. Yo sé que Jesús Gil es una persona polémica, pero mi objetivo como presidente ha sido recuperar la paz social en el Atlético”.
Y parece lograrlo. Ayer se ganó a un auditorio con más de un infiltrado (estaba hasta Tomás Roncero) y con Ferrándiz al frente. Don Pedro no es del Madrid, es el Madrid y como tal recibió a Cerezo. Con el amor-odio de un enemigo íntimo: “Esta casa, blanca impoluta desde sus cimientos a su cúpula, se honra hoy de añadir virtualmente unas franjas rojas a su bandera, en honor a nuestro huésped, Enrique Cerezo, a quien podríamos calificar de presidente tranquilo de un club cuyas históricas convulsiones telúricas, felizmente superadas, han dado color y sabor al fútbol español y a sus circunstancias. Porque después de la crisis sigue la vida”. Y Cerezo sonrió, recogió el presente que se le ofrecía y se dispuso a sumar tres puntos en casa ajena.
En su ponencia, el presidente explicó, claro y sencillo para que los chavales del colegio Calasancio pudieran entender temas tan farragosos, los convulsos acontecimientos que han marcado la historia reciente del Atlético: “En 1992 acogimos la conversión en sociedades anónimas como la salvación del fútbol, pero no fue así. De hecho, la situación económica actual de los clubes es penosa. Entonces vivíamos una época de gasto descontrolado, se fichaba por fichar, y en el Atlético no era distinto. Tuvimos que comprar el 95% de las acciones entre dos personas y, por si fueran pocos problemas, en el 95 llegó una administración judicial penosa, triste y en la que el club nunca debió estar involucrado”.
Aunque el discurso suena a Gil, Cerezo cambia de tercio y prefiere analizar las consecuencias mejor que cebarse en los causantes: “Se originó una inestabilidad deportiva total. Teníamos una plantilla plagada de figuras: Molina, Gamarra, Ayala, Baraja, Valerón, Kiko, Hasselbaink... Pero muchos empezaron a temer por su futuro y a buscar una salida. Bajamos a Segunda y perdimos unos 7.000 millones de pesetas. Supuso un desprestigio social y deportivo terrible. Pero, en lo que fue una experiencia excepcional, subió el número de abonados y, cuando no logramos ascender, volvieron a aumentar al año siguiente. Fue el punto de inflexión”.
Como en una película americana, el productor Cerezo dejó lo bonito para el final. Pero el Atlético más que una superproducción debe ser un film independiente, porque el desenlace también presenta cierta amargura y un futuro incierto: “En Segunda llegamos a temer por la desaparición del club, pero al final nos dejó cosas positivas. Nuestras campañas de publicidad (Un añito en el infierno; Papá, ¿por qué somos del Atleti?, y Ya estamos aquí) fueron un éxito a nivel mundial, la respuesta de los aficionados no hay palabras para describirla y la situación judicial se normalizó. Ahora el objetivo es sobrevivir y seguir creciendo. Aunque a veces crees que es imposible. Estamos abocados a pasarnos el día buscando créditos para llegar a fin de mes. Por eso nuestro plan estratégico pasa por contener el gasto y, en lo deportivo, por la cantera”. Elemental, querido Watson.
Llegados a este punto, Alfredo Relaño (director de AS y moderador del debate) toma buena nota y da paso a la cantera de periodistas presente en la sala, pero como los chavales no se sueltan (ya lo harán y cómo) toma la palabra el sanedrín de los profesionales. Enrique Gozalo (SER y La Razón) no termina de creerse que alguien haya podido llevar la paz al Atlético post-Gil y Cerezo sale en defensa del otro propietario, el doctor Jekyll de mister Hyde: “Jesús tiene una manera de ser polémica, que a veces ha perjudicado al club y otras muchas le ha beneficiado. Yo he llegado con la filosofía de unir a todo el mundo y normalizar las relaciones con las instituciones y la Prensa. Pero Gil ha intentado, por encima de todo, hacer el bien”.
Sin embargo, el tema da más de sí. Carlos Toro (El Mundo) mete el dedo en la llaga: “¿Es un presidente a la sombra de Gil?”. Y Cerezo (contundente, pero sin prepotencia) saca a relucir sus galones de empresario de éxito: “Jesús es mi amigo, pero yo no tengo por qué depender de nada ni de nadie. Mi situación económica me permite no rendir pleitesía a nadie. Digo lo que quiero decir y hago lo que quiero hacer. Soy independiente”.
Carlos de Torres (EFE) tira de apellido y es el primero en recordar al protagonista en ausencia del acto: Fernando Torres. Como las ofertas son tantas y tan altas, preocupa que el Atlético se despiste y venda a la joya. Cerezo es tajante: “Ni nos planteamos venderle. Te pagan un dineral y luego te gastas al menos la mitad en comprar a otro que no sabes cómo te va a resultar. Vender a Torres sería un mal negocio. Tiene a todo el mundo de su lado, nosotros estamos encantados con él y tiene un buen contrato. Ninguna de las dos partes tiene interés en que se produzca un traspaso”.
Es hablar del Niño y que los de verdad, los del Calasancio, se suelten la melena. Sobre todo ellas. La primera no esconde sus prioridades: “¿Tiene por ahí una firma de Torres?”. No hay suerte. Tras conceder dos preguntas de cortesía, una amiga vuelve a la carga: “¿Fernando tiene novia?”. Y Cerezo nos pone los dientes largos a los pobres mortales: “Me imagino que muchas. Al menos, todas las aficionadas del Atlético”.
Pero, cuando ya han conseguido que el presidente se confíe, los niños sacan los dientes. Nunca se fíen de nadie con demasiada cara de inocente (piensen en Ronaldo). Tanda de temas con miga y Cerezo no se esconde. Manzano: “Lo está haciendo bien y, salvo sorpresa, tiene todas las papeletas para continuar con nosotros”. La Champions: “Yo aposté que lograríamos clasificarnos, pero perdimos 5 o 6 puntos que no debíamos. Aunque es difícil, no he perdido la esperanza todavía”. Movilla: “Me encantaría que jugasen todos nuestros futbolistas, pero son los técnicos los que deciden quién se va y quién se queda”. Kiko: “Se fue porque él quiso y se equivocó. Nadie le echó, Tuvo la nobleza y la valentía de irse perdiendo más de 6 millones de euros”.
No hay quién les pare. Los periodistas parecemos espectadores y no está nada claro que eso sea malo. Otra ráfaga de nombres propios y Cerezo, sorprendentemente, ni suda. Lequi: “Tenemos una opción de compra y espero que se haga efectiva”. La Peineta: “Se ha hablado de que podríamos jugar allí, pero nosotros estamos muy a gusto en el Calderón. El único problema es que la ampliación de la M-30 pudiera afectar a nuestro estadio, pero por ahora no parece”. Florentino: “Es una buena persona y un buen presidente. Lo que le hace falta es suerte, como a todos”. Real Madrid: “¿Envidia? No. Tampoco creo que sus resultados estén siendo para tenerle envidia”.
Y suena la campana. Cerezo ha soportado perfectamente el castigo y todos aplauden. Los chavales (ya los dueños del lugar) se llevan una merecida recompensa cuando les regalan los cuatro tomos de 100 años del Atlético de Madrid, la enciclopedia de AS escrita por Bernardo de Salazar. Durante el aperitivo posterior, Cerezo firma autógrafos sin perder la sonrisa ni la cerveza. Yo, que no frecuento sitios donde el vino no se mezcla con Coca-Cola y me impone la gente con sus iniciales bordadas en la camisa, me rindo a Cerezo. No sé si habrá cambiado el Atlético, pero es bonito creerlo.

AS
Primera Atlético de Madrid
Audiencia paraliza devolución de las acciones a Jesús Gil
La sección primera de la sala de lo penal de la Audiencia Nacional ha decidido ante este requerimiento paralizar la devolución de los títulos a nombre de Gil
EFE 23/02/2004
El Tribunal de Cuentas, que reclama al ex alcalde de Marbella, Jesús Gil y Gil, más de 96 millones de euros en concepto de responsabilidad civil, ha solicitado a la Audiencia Nacional que suspenda el levantamiento del embargo que pesaba sobre las acciones del Atlético de Madrid de las que éste es titular.
Según informaron fuentes jurídicas, la sección primera de la sala de lo penal de la Audiencia Nacional ha decidido ante este requerimiento paralizar la devolución de los títulos a nombre de Gil, acordada el pasado día 11 al estimar que éste había satisfecho la responsabilidad civil exigida al depositar casi 12 millones de euros para proceder a ampliar el capital del club de fútbol.
El Tribunal de Cuentas, sin embargo, no desea que se levante el embargo trabado sobre las acciones hasta que Gil deposite las cantidades exigidas en concepto de responsabilidad civil por su gestión al frente del consistorio marbellí.
Fuentes de la defensa de Gil han mostrado su extrañeza por esta decisión por cuanto que no han recibido ningún requerimiento para depositar cantidad alguna y, además, hay aún dos recursos pendientes de resolver contra los informes del órgano fiscalizador que detectaron irregularidades en la gestión del Ayuntamiento de Marbella.
La decisión de la Audiencia Nacional, en cualquier caso, no afecta a las acciones del Atlético propiedad de su actual presidente, Enrique Cerezo, que también están embargadas y que sí le serán devueltas, ya que no ha tenido relación alguna con el Ayuntamiento de Marbella.

AS
Un presidente sensato
Manuel Esteban 25/03/2004
Es un lujo para los tiempos que corren. Enrique Cerezo es un presidente sensato que conoce la disponibilidad económica del Atlético y con imaginación intenta devolverle el esplendor de tiempos pasados. No reniega de su amistad de 18 años con Jesús Gil, pero proclama su independencia a la hora de tomar decisiones. Junto con Miguel Ángel Gil Marín tienen la papeleta más que complicada de encontrar los euros necesarios para poder luchar con Deportivo y Valencia a los que ahora se supera en abonados, aunque se pierde en la batalla deportiva.
Acorto plazo, el respiro económico lo dará el plan de remodelación de la M-30 que llevará al Atlético a la Peineta, intentando vender el Calderón en el mejor precio posible y buscando en Campamento unos terrenos que permitan construir una Ciudad deportiva que tenga un nuevo estadio. Esta operación puede durar como mínimo cinco años. Luego se intentará la salida a Bolsa, aunque para ello en los próximos balances de la entidad se deben evitar los números rojos.
Pese a todos los agobios, resiste estoicamente las ofertas mareantes que le llegan por Fernando Torres. Hombre de negocios y rey del cine en España, sabe que hay que tener la cabeza fría a la hora de soltar a un ídolo. No es la solución que se busca y por lo tanto su mensaje es claro de que el Niño es intocable. La estabilidad y tranquilidad es la mejor política que ha intentado transmitir durante su año de mandato. Evita las polémicas y su intención es que el Atlético recupere la voz en los órganos de poder. Un tío listo, que quiere jugar la Champions.

El Mundo
SÓLO PROSPERA LA CONDENA POR ESTAFA El Tribunal Supremo absuelve a Gil y a Cerezo AGENCIAS
MADRID.- El Tribunal Supremo (TS) absolvió al fallecido Jesús Gil y a su sucesor y actual presidente del Atlético de Madrid, Enrique Cerezo, al estimar que ha prescrito el delito de apropiación indebida de fondos del club, por el que la Audiencia Nacional les condenó a dos y un año de cárcel, respectivamente.Así lo acuerda la Sala de lo Penal del TS en una sentencia en la que, además, deja sin efecto la obligación de devolución al club de las 236.056 acciones que poseían y mantiene, sin embargo, la condena de un año y seis meses para el director general del Atlético de Madrid, Miguel Angel Gil Marín, hijo del fallecido, por delito de estafa por simulación de contrato.
El TS recuerda que, al haber fallecido Jesús Gil , la otra condena impuesta a éste por la Audiencia Nacional, de un año y medio de cárcel por el delito de estafa, lógicamente queda extinguida, pero mantiene que tanto Miguel Angel Gil como el resto de sus herederos deben devolver al club 2.700 millones de pesetas para reponer la situación contable del Atlético al estado anterior a los contratos ficticios que constituyeron la estafa.
Transformación en sociedad anónima
El origen de este proceso fueron las supuestas irregularidades cometidas durante la transformación del club en sociedad anónima que según la Audiencia Nacional se produjo el 30 de junio de 1992, cuando Gil y Cerezo se hicieron con las mayoría de las acciones del Atlético sin desembolsar su importe, lo que motivó la condena de ambos por el delito de apropiación indebida.
El TS recuerda que la querella por estos hechos fue presentada por la Fiscalía el 19 de julio de 1999, por lo que "es claro que habían transcurrido con creces -casi siete años- el periodo de prescripción de cinco años que lleva aparejado" el delito de apropiación indebida. Al ser absueltos ambos por esa prescripción desaparece también toda la responsabilidad civil que este delito lleva aparejada y por ello "la obligación de devolución al Atlético de Madrid de las 236.056 acciones", ello "sin perjuicio de las acciones civiles que pueda ejercitar el club, pues es lo cierto, que tales acciones no fueron desembolsadas".
Miguel Ángel Gil, condenado por estafa
Respecto al delito de estafa por simulación de contrato, la Audiencia Nacional, que condenó por el mismo al fallecido Jesús Gil y a su hijo, relata se produjo en 1998, cuando el primero y a través de la empresa de su propiedad -Promociones Futbolísticas- vendió al club los derechos de cuatro jugadores nigerianos por 2.700 millones de pesetas (16,23 millones de euros) "siendo el valor de esos derechos casi inexistente" con el objeto de cancelar la deuda que tenía con el Atlético.
"En definitiva, padre e hijo, con manifiesto abuso, perjuicio y deslealtad hacia el club suscribieron en colusión el contrato que aunque formalmente tenía dos partes contratantes, la del club estaba instrumentalizada y como tal supeditada a los fines del otro contratante con lo que (...) al no existir contraprestación, se trató de una simple y pura condonación de una deuda, en perjuicio del acreedor, que es el club", concluye el Supremo.
Por ello el TS mantiene la responsabilidad civil derivada de este delito y la necesidad de reponer la situación contable al estado anterior de la ficción cuando reflejaba una deuda de Jesús Gil con el club de 2.700 millones de pesetas condenando a Miguel Ángel Gil y al resto de herederos de Gil a reponerla.

¿S I E M P R E E S T A F A D O S?

Nadie en el TERCIO sabía...

2009-02-22T23:17:00.002+01:00

… Como coño comerse esto. Si con la cuchara de la animación, el tenedor de la paciencia o el cuchillo de la protesta. El silogismo de “hay que animar”, lleva camino de trece años sin encontrar su Eldorado. Es más, a alguno se le queda la impresión de que se está dejando los pulmones y las cuerdas vocales con un leopardo transmutao en caracol, al que ya le puedes animar hasta reventar que se va a llevar entre clarita e imposible. Por algunos sitios, luce manchas; en ocasiones se le vislumbran fugazmente los colmillos, aunque la garra se la haya dejao en tiempos pasados. Y, sobre todo, se le ve mucho caparazón, pocas patas y mogollón de baba. De la mala. Así, puede llegar a ser habitual que los poquitos aficionaos que corren con un felino, puedan pasarse por la piedra, allá en la pradera, a los muchos hinchas que van en molusco. Una vez, pase. Dos, mosquea. Tres, mecagoenlaputa. Once… Casi que es pa invidentes.

La paciencia, es arma de doble filo. Y caducidá relativa. Los hay que no tienen paciencia en un tiempo del partido. Los que la pierden al final del mismo. Los que esperan un par de semanitas. Otros, un dúo de meses. También existen que se aferran a ella pa una temporada entera. Incluso a dos, si el entrenador es nuevo y tal. Y luego, vienen los del Atleti. A cuyo lao el santo Job era un histérico de agárrate y no te menees. Somos los hiper-pacientes. Tan pacientes, que no nos damos cuenta de que el entubao que apenas respira, vaciaos los bolsillos sobre la camilla, no es nadie que no conozcamos. Que nos llevaremos las manos a la cabeza en los pocos estertores que nos queden, cuando venga la enfermera con un espejo. Y nos reflejemos ahí. Entonces, comprobaremos que cambiamos la paciencia por el cretinismo. Ya no se podrá coger un vuelo por atlético pa llegarse a las Caimán con las pinturas de “venganza” sobre el jerón. Nos contentaremos quizás con arrojar a sobaquillo los prismáticos vendidos en el kid de la peineta. Por si damos a dos. Que siempre es más probable que dar a uno.

La protesta, es algo eventual. Como las quinielas. Puede tocarte un domingo, y no volver a verlas el pelo hasta dios sabe cuándo. Es una cosa jodía. Contra el palco, digo. Como primera providencia, la protesta es coto privao de caza de jugadores adversarios y árbitros. Principalmente. Bajo esos parámetros, al protestante se le sonríe, se le hace un gesto de complicidá, o se le suma uno o millares en la reivindicación. De vomitorio a vomitorio y tiro porque el daño es notorio. Si uno se levanta, y mete cuatro berridos en medio de los prolongaos silencios que anidan en la Grada de la “mejor afición del mundo”, lo tiene que hacer pa que le sigan. O al menos, no le miren cual bicho raro. Árbitro y jugadores rivales, arriba del ránkin. Y luego entrenadores y mercenarios propios, si el asunto canta por soleás. Los que están ahí, vamos, cerquita del verdín. Que los directivos, “solo” son presidentes, y ni juegan, ni les da tiempo a meter los goles y poner el dinero a la vez. O no se van a ir. O es una gilipoyez gastar pico y pala ahí. O pon tú la leña.

Me declaro protestante. Sin saber mucho de la vida de Lutero, lo soy. Y la fuerza sin desfallecimiento que todos los protestantes ofrezcamos mediante actos, dentro y fuera del Estadio que se quieren pasar por la piedra, serán vitales pa sostener la llama hasta final de temporada. Donde la experiencia (triste) nos dicta que se sucederá la maldición del gilifato: “otro año, otro timo”. Los habrán que esperen al decimocuarto proyecto sin rascar metal. La paciencia es un límite muy personal. Solo confío en que la lucha de los que no tragan ya con las boñigas envueltas en perfumenes de futuros que no llegan nunca, se haga tenaz y salvaje hasta esas fechas. Pa que muchos otros indecisos, tímidos, aletargados, vean al menos que hay una camada de cojones y ovarios que han estao señalando día sí y noche también hacia el que hace posible la humillación o la gloria de toda institución: sus dirigentes.

S I E M P R E A T L E T I.-

"Los dueños"

2009-02-16T17:53:00.001+01:00

De un tiempo a esta parte, es la palabra de moda pa definir a los presidentes o consejeros delegaos de los clubes. Veamos como lo trata la RAE, clarividente en estos temas: “dueño” (del latín dominus) 1. Hombre que tiene dominio o señorío sobre alguien o algo. Quiere decir, que aquellos que pronuncian este término, dan por sentao que el presi es el señor feudal del cortijo. Y de los cortesanos. En la acepción segunda, nos encontramos: “amo de la casa, respecto de sus criados”. ¡Ahívalavirgen!. El hincha viene a ser un fermín cruzao con bautista. Un esclavo, producto de aquellas lejanas guerras Púnicas del 92. Donde se hicieron prisioneros a los soldados, porque los generales elegidos a mano alzada, despilfarraban las soldadas. Cerca de 435.563.783,pi de sextercios. 35.000 millones de pesetas. Casi 211 millones de euros, esparramaos hasta esa del 92. Asín que, se quitan (pa casi todos) los generales por urna; y colocamos los caudillos-dinero_por_castigo. ¿Verdá jesús?. ¿Verdá garcía?. ¿Verdá, políticos ambos de compuestos nombres?. Y a flipar. Por los cojoncillos. Ya en el 2004, en tiempos de “conflictos bélicos”, con estos generales-caciques al frente de las arcas y arcones, cepillaos los soldados de los órganos de gestión, y convertidos en subyugados del ver, oir y callar; se asoman las cuentas de los escribanos: unos no caben ceros de sextercios. Alrededor de 350.000 millones de calillas. Más de 2.100 millones de euros. ¡Coño, con los que ponen el dinero...!

¿Cómo puede sostener usted, especie de Espartaco, que solo es un aficionao?. Indemostrable. Arcaico. Nostálgico. Las hinchadas se han transformao en legiones de esclavos, clientes del producto, que esperan con fruición y resignación los latigazos del amo. O las migajas de su mantel. Tiene su aquél. Media vida peleando por la liberté de Kunta Kinte, y ahora el que se creía abogao, no es más que un algodonero más. Con amo y señor. Lahostia. En esto del deporte y sus leyes, casi estábamos mejor en tiempos del régimen. Podíamos votar a un tipo al que nunca le llamaban, ni se auto-denominaba, “dueño”. Sí, vamos progresando. No se sabe muy bien en qué, pero hay que decirlo. El progreso, como terminología, queda tan molón...

Así es que, como se le infiere el calificativo de “dueños”, todo está legitimao. Pueden fundirse la colección de trofeos, pa hacerse una carroza chapá en plata. Son capaces de cambiar las históricas tierras del “cortijo”, inmueble incluido, con muy poquitas críticas, y una jauría de palmas. Puede pasarse la plantilla entera a nombre de sus otros cortijos, que pa eso es suya. Y por su puesto, es capaz de meterte más de cuatrocientos melones en la saca de los números rojos, mientras se naja ofendido y deja con la tostá a los “esclavos”. Se pira a las Caimán, claro, como buen señor-dueño; sacudiéndose las palmas tras el desfalco. Mientras otros esclavos tienen paralelas de Hacienda, y alguna de barrotes, por escaquear un manojillo de euros... A los “dueños”, no se les investiga, prenda. Se les obedece. Dan igual los antecedentes. La ley les permite, incluso, agarrarse al globalismo chachi con una mano y la alianza de civilizaciones con otra, a través de algún artículo añadido en la ely del deporte que legitima ser el Atleti de Dubai. O el cluz de la Castellana Bis. La ley sobre dueños se lo permite. Como “dueño” modelo, no se le rechista. Y tiene bula pa llamar hijoputa a cualquier “cliente” que se le arrime a cantarles las cuarenta. Derechos, todos; deberes... Los que hagan sus dulces hijitos por las noches. Un “dueño”, un “señor feudal”, como primera providencia, hace lo que le sale los huevos con “su” patrimonio. Se suele servir de avales de otro rancho que nunca se ejecutan, pa entrar en nuevas propiedades. A yelmo y espada, cual Pizarro, coloniza “empresas” que dan pérdidas. Nos los ha mandao el Señor, vestiditos de arcángeles, pa que nos pongan el dinero. Sí, esa ancestral costumbre entre empresarios y ricachones. El que deja de pagar a sus mesnadas, acogido en su seno por la virgencita de las Quiebras Concursales. Pobrecillo, parece decir, en tanto los soldaos se mueren de hambre o cobran pa comer en coches invendibles. Mientras clavan sus rodillas frente a los palcos, implorando el pan y la sal. Es todo un depredador. Conquistando, heredando o birlando, da igual. Los aficionaos, que no ponen la pasta y se cuelan por miles y miles en los estadios, mientras choran las camisetas estallando los escaparates de las tiendas; compinchaos con otros que piratean las señales de la tele, a pachas con aquellos que se niegan a consumir a los “partners” de “lamarca”; son los culpables históricos de este choteo monetario. Los que han hecho que el Fútbol sea deficitario. Cabronazos. Putas y yonquis. Bastante poco castigo tienen. Necesitan mano dura. Pastores entre los borreguitos. Unos “dueños”. El pendón de la SAD. Los señores feudales. Supongo, que pa ejercer el derecho de pernada, tengan más problemillas. Aunque si se está dispuesto a poner el culo propio, existen serias dudas si se sería capaz de proteger el ajeno...

A falta de algún jurista que ponga los puntos sobre las íes, los “dueños” nos dominan en plena “democracia”. Es una nomenclatura común al uso, no solo entre los interesaos en autodenominarse “dueños”, o los palmeros de los escribas que no sé que intereses tendrán, pero les hacen la ola en la definición; también se dá de largo entre los propios enculaos. Perdón, esclavos. Digo, sirvientes. Joder, quería decir “clientes”... O aficionaos, que no me salía la palabreja... Una suposición, es que en estas épocas de descomposición de la EGB, la Historia como que es algo subjetivo, prostituido y arcaico. Y de ahí que quizás haya prendío entre las masas el pensamiento de que ocho o nueve décadas de así, no se pueden poner encima de la “progresista” poco más de una década asá. Lo que ha tocao vivir a muchos. La parte por el todo. El Alieti por el Atleti. Y rezar pa que los “dueños”, desde su omnipotente condición, no ordenen a los “sirvientes” que limpien la hacienda. Antes de que Hacienda nos limpie. Que se forme un harén con las hembras-siervo. Se pongan unas carguitas de trilita bajo los cimientos de la Mansión. Azoten nuestras pecadoras y frágiles carnes, mediante latigazo a lo Indiana, o ramazo a lo marca “rusmor”, si pretendemos huir de la plantación. Nos pongan a recoger algodón pa saldar la deuda que nosotros, los “clientes”, generamos. Por no poner el dinero.

Bueno, ya saben. Nos lo dicen los gurús de la información, en coalición con la RAE: somos “sirvientes”. Quizás esclavos. Pues no hay “dueño” que se precie, que no los lleve en sus alforjas. Desde Julio César a mario conde. Grandes “dueños”.

“MAGIL, ENCULATIS TE SALVTAM”

Un peineta pa’l personal palmero. Dueño, tendrá la peluqueria de la esquina pero, ¿un Club centenario, apoyado por cientos de miles de seguidores?. ¡Anda ya!. Que se compren un perro, si quieren ser dueños de alguien. Y les deja.

S I E M P R E H I N C H A S.

Matrix

2009-02-13T22:26:00.001+01:00

Morfeo de Pelotas, ha dao con él. Vive en una casa con tejado, rodeado de periódicos y líneas editorales. De transistores y parabólicas. Con sus dos orejas, y su rabo. Y una puñalá trapera abierta sobre la nuca. Nunca digas nuca, jamás. Por su boquete, se cuela la información del siglo XXI, como los aficionaos a los estadios. Sin pagar. Sin poner el dinero. Por tó el morro. Y de sus vértebras superiores, el conocimiento supremo se bifurca hacia el cerebro y su alma. Todo está perfecto. Bajo control. Alicia hará la colada mañana en su país de maravillas, mientras Aldous Huxley sigue escribiendo en renglones derechos la Historia del Clan del 1903. El sitio donde vive Neo Fito, es muy tranquilo. Allí, Sid Vicious, no se comería nada.

Hasta aquella mañana en que Trini, la Despeiná, entra a saco escaleras arriba. Lupas calás. Armada de un 12 sentencias para-ellus. Marca TS. Arremangá hasta el sudor de los sobacos. Despeinaos, también. Patá a la puerta, a lo corcuera, y a trincar al prenda por los bíceps subdesarrollaos de tanto aporrear teclados. Hay que sacarlo. Sin más gaitas. Ya están aquí. Vienen del mismo modo enlupaos. Vestidos de negro prescripción. Clap-clap-clap... Sus pasos retumban sobre el hueco de la escalera. De color. Son los que llevan ganando al póker desde esos lejanos ’87. Los de las cartas marcadas. La guardia de corps de los del dinero. Los que no parieron hijas de las esquinas, ni hijos de limón y cuchara. ¡Ya están aquí, joder!

Neo Fito, lo flipa. Jalando a toda leche de peldaño en peldaño. Escoltao por una desgreñá, que jamás llegará a Blancanieves. Ni por pedrea. ¡Bang, bang!. Las balas silban a través de los auriculares, donde el Tío del Acordeón anuncia el penúltimo fichaje mega estelar. Los de negro, tiran a dar. Cabronazos. Y la Trini, tiene que ocuparse con carácter de urgencia de uno de ellos. Le ha metido una bala del calibre 12 años sin títulos entre ceja y ceja. Ese, no se levantará más... Al segundo, le ha bastao con dejarle una mina explosiva con 450 kilos de deuda, adosada a un chalé adosao.“¿¡Por qué van de negro!?”, grita el tipo, mientras se najabela de la movida. “Son pretorianos. Gente que ha mamao Matrix, desde las primeras lentejas”, contesta la chica en tanto doblan el Paseo donde se esparraman muchos individuos sumidos en la Melancolía.

El tipo al que le ha conducido, es feo de pelotas. Alopécico perdío. Aunque podría haber sido un patilludo, y a Neo Fito le hubiera causao la misma impresión. De serenidá. De haberse curtido tras su camiseta del año de la tana, veteada en Rayas. Sus tirantes de la guerra. Y su tres cuartos recortao en piel, que le gana casi los tobillos. También es negro el gabán. No fuma. Pero quizás si vaya con mujeres...

- Así que tú eres Neo Fito- exclama, en tanto deja caer su mirada presa de unas bipolares a lo Lennon, a través de una ventana.

- Sí... ¿cómo sabeis mi nombre?

El tipo de la chupa larga, está mirando tras los cristales. Parece distraído en las máquinas que percuten contra un Coliseo fabricado en sentimiento y acero. Las antiparras, esconden la humedad de sus ojos. El silencio, invade aquél cubículo de proscritos. Ha caído uno de los Fondos. La cortina de humo y polvo que se eleva, en forma de brazo alzado buscando la justicia del cielo, lo delata. Y el olor a bufanda. El intenso olor a bufanda de ganchillo requemá.

- Solo podemos acceder a muy pocos- contesta por fin- Tú eres uno de ellos.

- ¿Yo?

- Díselo, Morfeo- espeta la voz de la Trini, desde el fondo de la sala.

El tipo al que llaman Morfeo, se coge el mentón. Abrazado a su índice, sobresale un anillo descomunal, tallado sobre colorao, que moldea un Escudo escotao jalonado de barras. A Neo Fito, le recuerda vagamente a alguien. O a algo... Una pantalla de TSJ, se ha encendido en la vertical de la pared. A través de su iridiscencia, caen una catarata de caracteres móviles en verde chillón. Neo Fito, ha cazao alguno al vuelo. Palabras solas o engarzadas, sin ningún sentido, del tipo “Intercontinental”, “orgullo”, “Metropolitano”, “cantera”, “Villa de Madrid”, “Balonmano”, “¡aupa Atleti!”, “Calderón”, “socios”... “por un Atleti digno”... No le dicen demasiao, pero percuten con insistencia sobre su cerebro. A tanto, que comienza a levantársele un dolor bestial de nuca. Allá, donde vive la puñalá. Donde tiene conexión vía Intranet con Matrix. O el alieti, como le llaman algunos coloquialmente.

Chu bi continuez.

Creo.

Yo quiero uno esos punto con

2009-02-09T09:15:00.001+01:00

Que su principal preocupación “empresarial” sea el Atleti. Un tío de Club, codeao con la afición, que sea capaz de entenderla. Un menda que ni se le pase por la cabeza insultar al hincha, desde el palco o desde la luna. Un chorbo que venga a servir, no a servirse. Un prenda que haga poner la foto de Luis, vestido del Atleti en la wikipedia. Que no consienta a FIFA que le pongan “the looser” como mote al Atleti. Un gachó que nos reuna pa votar. Un tipo que vea el encuentro de máxima rivalidá en el palco, comiéndose las uñas. Un salao que no tenga que “poner” ni un pavo, sino gestionar bien lo mucho que se le entrega una afición de podio. Un cabroncete que se levante de la silla y se pire (tras hacer amago de ir a por él) cuando a otro presidente se le ocurra decir delante de él “el Atleti, ese Equipo al que ganamos casi siempre...”. Un chavea que meta los 100 abonos de más antiguedá en un partido a puerta cerrada. Un tronco que no quiera hacer negocios ni chanchulletes personales con un suelo y un Campo histórico. Un pibe que no ponga por encima el olimpismo al Fútbol. Un varón que sienta como suyo mi dolor y el de mis compañeros de Grada. Un general con el que se pueda cerrar los ojos, y echar los pies tras los suyos. Un colega que sepa las ligas que tenemos, y la alineación del Doblete, y quien jugaba por la izquierda, y Ben Barek, y Aparicio, y Carlson... Un camarada que no me diga un día que somos un Club comprador, y al otro que tenemos que estar orgullosos de vender nuestra estrella a un gran club. Un compañero que se levante un millón de euros si nos pone en el paso histórico que merece este Club. Un amiguete que no nos meta en un pufo de más de 400 kilos de deuda en 16 años. Un pavo que se sienta e identifique como gestor, no como “dueño”. Un baranda que no haya sido declarao culpable de quedarse la “empresa” sin poner u chavo, ni tampoco un cooperador que le ayude con la estafa.Un pipiolo que nunca quiera aislar el sentimiento pa buscar rigor, personalidá y resultados que nunca aparecen, trayendo a directores deportivos, de Fútbol base y entrenadores que no saben ni quieren aprender qué es y qué significa este Club. Un payo que haga un monumento al hincha, una estación de metro llamada Vicente Calderón, o consulte a la masa social sobre traslados, cumpliendo la palabra dada.Un chato que no tenga la poca vergüenza de meter mano en la caja pa reformarse sus chalés. Un compadre que no dé la capitanía al primero que pase o le caiga simpático. Un paisano que no se meta en la buchaca el parné aportao por los pequeños accionistas. Un cheli que nos tenga al menos un madrileño en el primer Equipo, acompañao de una buena base de canteranos. Un titi por el que no pase vergüenza ajena cada vez que abre el boquío. Un colegui que vuelva a hacernos vibrar con el Balonmano. Con el Rugby. Con el Voleibol. Con el Villa de Madrí. Con el Madrileño... Un lanzao para el que el cuarto puesto, sea un fracaso; un mal menor. Un cualquiera capaz de volver a aglutinar a todas esas generaciones de exiliados que abandonaron la práctica de la religión del Atleti. Un mesías que no tenga tanto dinero como ganas de juntar a todos los buenos profesionales atléticos que se ganan las habichuelas por otros derroteros. Un tron que despida “Eau de Atleti” a diez metros de él. Un arraigao que monte la mundial con los anuncitos del metro. Un tipejo que no nos monte una división inmobiliaria en medio de lo que SOLO es un Club deportivo. Un señor que ponga el grito en el cielo si se quiere hacer un reportaje promocional del Madrid olímpico, sin que figure una sola mención al Atleti. Un pibito con el que pueda saltar un gol sin rabillos de ojos. Un compañero de viaje. Que se sepa que va en el mismo vagón. Un señor, al que se le pudieran sumar cientos de miles de buenos vasallos.

O “una”, señora ministra, que no voy a llenar esto de barras ni arrobas.

Yo-quiero-uno-de-esos. Punto y con. Sentimiento. Que es un patrimonio que el Atleti, históricamente, ha manejao por encima del parné. Y no nos ha ido tan mal.

S I E M P R E C L U B.

¡Al rico dictador!

2009-02-06T10:52:00.002+01:00

Vicente, al que aún no ha cogío por el cuello esa bastarda enfermedá que es capaz de borrarte hasta lo último que queda a un humano: sus recuerdos, cuenta que hace ya camino de 17 añitos que el Fútbol patrio decidió (boquete a la Hacienda pública de por medio), subastar unos dictadorcillos y dictadorcillas. Entre las ruandas (reverencia) de turno que pululaban entre balones, que eran las que quedaban fuera de juego en estos negocietes bipolares de las guerras frías. O guerros fríos. Y a la “OTAN” y el “pacto de Varsovia” de turno, se le sumaron un par de entidades más, pa que la política no se quedara coja en aquellas configuraciones de principios de los ’90. Llamemoslas, “X”. Pues de otra forma, y ante la multiplicidá de sus nombres, se corre el riesgo de herir a unos usando la nomenclatura que otros paisanos/paisanas aborrecen.

El caso práctico es que 36 ejércitos de hinchas e hinchos fueron colocaos en fila india tras las transparencias del cristal con que se mira. Una rueda de reconocimiento en toda regla. Y, al otro lao de los espejos, una jartá de tipos sin tipas, echando humo del habano y billes de los bolsis, pa elegir su “hombre de Chueca”. O “mujer de Plan”. O cómo trazar un plan pa someter a la mujer... ¡Qué nervios!, se voceaba desde las ondas... ¿A quién me tocará?, gritaban los hinchos enrulaos, tras las cristaleras, mientras les tomaban la foto de frente y perfil, con las medidas del pelo. ¿Será San Ignacio?. ¿San Javier?. ¿San Jesús?... ¿Voy bien vestío pa la ocasión?... ¿Y si me hubiera puesto la corbata esa de la última boda...?. Ay, Virgencita del Córner, ¡qué sin vivir...!
Se decían algunos. Que no eran Vicente. Pues su Club, ya venía en aquellas fechas con pan bajo el brazo. ¡Me ha tocao el gordo!, pensaron por entonces Vicente y donde va la gente. El Manzanares, acabará desembocando en el Atlántico. O la Atlántica. ¿O quiso decir Atlántida...?. ¡Qué más dá, si irá con delta y tó en el pack, paisano. Te cagas... Ale, ale, se queden comiendo pijotas los compis de la rueda de reconocimiento, que el chorbo se pira con el tío gilito. Que es ser supra-humano. ¿Qué no?. Mírense los profanos los cómics del pato Donal, por si quedaran dudas... Bañao en parné. Y así, Vicente y sus coetáneos, se dieron el dos de la sala con un pecho que les tapaba la barbilla. ¡Ya tenían padres de acogida!. Y, ¡qué padres!... Nadie en el antro reparó en aquellas esposas, que no esposos, chapás en rosas y vino, con las que el Club pret-a-porter se piraba de la subasta. Unidas a las muñecas. O muñecos. Pim-pam-pum.

Vicente y sus colegas, creían que habían escogío a su padrino. Que es refrán popular que, sin padrino, no hay bautizo. Un padrino de la estepa de Soria, al que parecía hasta pegarle la cancioncilla de los Gabinete. “Allí me encuentro en la gloria, que no sentí jamás...”. El dinero por castigo. ¿Qué lloran esas plañideras leoninas, al otro lao de las urnas...?. ¿Esos nostálgicos de no-se-sabe-qué?. Os jodeis. Chincha-rabiña. O rabiño, si es un masculino al que se pretende chinchar. Dios existe, y nos ha enviao al rey Midas. Mi das tu alma, y te prometo la vida eterna. A cuerpo de rey.
Hasta que al padrino bautizante de la Castilla del Moncayo, le sobrevino el Pentecostés. Y se puso a parlare en siciliano. Ángelamaría. ¡Qué don de gentes tié el gachó!. ¡Y como se reboza en el yacusi con las mama-chicho, las mamo-chichas y las mama-chocho...!. ¿Has visto la hostia que le ha arreao al lacayo del Caneda ese?. Y al trucha del Votró, que le ha cantao las cuarenta en bastos. O en bastas. Y has visto. Y has visto, bis. Y has visto, tris. Y has visto, tras... Joder, Vicente, ganar ganareis lo justo pero, ¡como los de Espartero!. O Espartera, siempre con la venia del gremio... ¿Ya no aparcas en el escampao donde se colocaba el circo...?. ¡Quiá, no lo necesitamos!. Nos van a hacer pisos pa traer a uno parecio a Leivinha, que el Atleti no puede pagarlo si no... Muchos, es que han desertao. No deben de ser del Atleti... ¡El que quiera Fútbol, que lo pague!. Y a protestar a Castellana. O Castellano, si encontrais la puta calle.
Vicente, que descendeis... Estos cabrones de políticos. Compinchaos con los fiscales, con los jueces y el sursum corda... Nos bajan. No nos pueden ni ver. No le dejan que salve a España, después de salvar al Atleti... ¡Desgraciaos!. Un hatajo de ciervos... Ná. No hay cuidao. Que nos hemos sacao un seguro de esos que te empapelan en duros si al final bajamos... Zas. Clonc. Catapum. ¡Ay mío!.

Un añito. Como la mili. ¿Qué es una mili pa el que no la está pasando?... Uy, que remontamos. ¡Y lo bien que se está haciendo de yanqui en bienvenido Mr. Marshall!... A lo maleta de la Piquer, en versión modestia. Aparte... ¡¡Joder con el Lega...!!
Dos añitos. Que ha venío el Capitán Zapatones pa darnos el arreón...¿Lo ves?. Agonías. Y ahora, patadón a la alcantarilla de Gran Vía, y un día de viña y otro de rosal... ¡Hostia!, ¿otro juicio?. ¿Y qué tié el tipo este ahora con las togas?. Voy a ver que dice la ser. O la COPE... ¡¡Inocente!!. Cagüentoasusmuelas. Y, ¿a quién reclamamos ahora lo del descenso?. ¿Y lo de la descensa?. Que mala hostia me pone. Venga, de tripas corazón, y vamos a por la estabilidá esa que dicen...
Coño, que las ha diñao. Descanse en paz. ¿Has visto la de peña que había en el entierro...?. Y el tío, tapao con la Bandera. Con dos cojones... Bueno, cosas de la vida. Igual ahora, su hijo lo hace hasta mejor. Es menos bocas. Y el otro, el que parece un peluquero de los ’60, dicen que tié también la leña por castigo... Esto, es como la Segura. Se muere el dueño, y quedan las viudas. Menos mal, que siempre están ahí. Poniendo dinero. De no ser por estos, hubieramos desaparecido. Como Cuba sin Fidel. O Chile sin Pinochet...

¡Al rico dictador...!. ¡Llevo dictador del Duero... del Guadalquivir... Dictador de las Rías!. Y de los ríos. Hasta partirme el miembro. O la miembra.

Angelicos.

Señores políticos de estamos-en-ello, ¿queda mucho castigo pa los ciudadanos futboleros de clase B?. ¿No existe su cacareá democracia más allá del pacto de Varsovia o la OTAN?. Se lo digo porque Vicente, se está poniendo entre nervioso y violento. Después de comprobar que Cenicienta era en relidá un sapo. Con huevos puestos y tó. Y que por mucho que el menda la morrea, no sale princesa ni princesita

ESTOY HASTA LOS HUEVOS DE LA FAMILIA GIL

Anoche

2009-02-02T22:28:00.000+01:00

A Vicente, le dió la sensación de haberse metido en un garito de salsa, pa acabar bailando jevi metal. Moviendo el cuello a lo Coverdale, en tanto trasteaba a ritmo “malmsteen” sobre el mástil imaginario de una stratocaster. Las greñas, también pertenecían al imaginario, pues la alopecia es como los dirigentes del Atleti: dejan el cartón como pa sembrar algo. Y que brote. Lo más cojonudo, es que en ese numerito, que se había marcao como solista en alguna que otra ocasión, se le empezó a acoplar peña. O él se sumó a otros jevis que no sabían que lo eran, pues la salsa había tomao sus cerebelos como OT tomó el palacio de la música. Lo del huevo y la gallina, era lo de menos en aquél baile que el público del Calderón, sentenciao por una sentencia donde salen indebidos y prescritos, se estaba marcando a pleno foco. A pleno pulmón. Tan jevi era el concierto, que la peña, de peñas o no, sacaba los cuernos a meñique y anular. Y hasta decía tacos. Encolerizaos los caretos. Con muelles en los sobacos. Mu jevi.

El caso, es que el Pabellón no presentaba lleno. Ni mucho menos. La banda tendía a acoplarse en los tejadillos que los anfiteatros iban dejando en su recorrido. O en el volao de Tribuna. Los había más jevis que el viento. Mendas que, tras meterse una de escaqueo entre nieves y carreteras, se habían quedao a la puta intemperie-perie. Plantao el bulla en mitá del calabobos, forrao cual morcilla de Villarcayo, dispuesto a tragarse el concierto de su único grupo favorito. Por mucho que hubiera cambiao a aquél mítico vocalista, Club, por este tal Lamarca. Que no veas lo mal que canta. Le canta hasa el pozo. Por más que le dijeran desde el super-pop que ya no eran seguidores, sino clientes. ¡Cómo si pudieran escoger hacerse tecno o folclórico a estas alturas...!.

Vicente, acabó por echar el tercio a espadas. Y se unió, fuera de sí, a su tema favorito: “diles que se vayan”. Versión, de una puta vez. Coreao por todo el Coliseo. Por la caterva de fieles que se habían arrejuntao al amor del Atleti. Como aquella mítica canción de los Leño, que hacía la tana que no se tocaba en directo. “Es una mierda, este (Atleti de ) Madrí”. Coño, la de jevis que había allí disfrazaos de niños pera. La mala hostia que exhibían, tras sus nikis de cocodrilo fransuá. La caña que le echaban pa entonarse un tema metalero. Mu jevi.

Y, como sucede en los conciertos de ley, la marcha siguió. Se marcaron un bis. Abajo, a pie de palco. Donde había un tipo haciendo el cristo, en Plant Robert, plantao en mitá del cristo que le estaban montando. Allí, y a la salida. “¡Otra, otra, otra...!” Y los enfervorizaos seguidores de un concierto digno, cercaron la puerta de escapá. Donde los de azul, que antaño fueron de un equipo de marrón, y hasta de gris, tomaban posiciones. Sin conocer que rodeaban a los honraos, y protegían a los proscritos. O prescritos, que queda más dabuten. Sí, allí, continuó el concierto. En gil mayor.

Vicente, salió por patas de una puerta con número que no altera el producto. Pero igual sí altera la historia. La parte más negra de ella. En tanto tareareaba un viejo tema de Radio Futura. Futura. “Han caído los dos”.

Qué, ¿qué no?.

S I E M P R E A T L E T I.-

Roorall Football Club

2009-02-01T12:14:00.001+01:00

La costanilla, muere aún en un delta de piedras. Baja trastabillá desde la plaza, donde se sorteaban los equipos a monta y cabe. Hasta convertirse en casi vertical pása la solana del tío Casimiro, y acabar por desparramarse definitivamente en lo que los mayores se empeñaban en llamar “falda del monte”. No te jiba.¡Cómo si a los montes se les pudiera ver las braguillas...!. Fuera sisa o dobladillo, aquella ladera servía igual de puerta 0 que de grada. Hasta la imaginaria línea del indefinido saque de banda, allá en lo más alto de la arista N-NE, donde era menester calzar crampón y cordada pa aguantar el balón cual saltamonte entre los pinreles, se levantaba un cispotero de agárrate y no te menees. Una barranquera horadá en su vientre por cierta cueva a medio sepultar, de boca estrecha, y otra más tocha, de menos inviernos. En esta última, hasta hace relativamente poco, se podía giñar con cierta dignidad. En aquellos tiempos de fiebre en las gradas, siempre y cuando te deslizaras por la sordi, en el afán de no ser apedreao en fetal postura. Indefenso y más quieto que un huso. Con unos gayumbos de algodón “1903 lavaos” por grilletes. Como pa salir de najas...
Esa, era la parte agreste del campo. Muere la barranquera que hacía de platea lateral de preferencia, ocupada las más de las veces por nenas platónicas, en una era de buen ver y mejor jugar. Lisita cual parqué. Sembrá de un verdín y malas yerbas que hacía para los jugones, de tépex y, pa las madres, de disgusto. Junto con algún cantillo, ayudaba a mantener el stock de mircromina de la farmacia de la Elo. Aquella menuda mujer que igual te colocaba una caja de aspirinas, que te ponía en conferencia con la capital, mercé a un aricular a manivela. Como mandan los Bells.
Las porterías, de cantos. Dos buenas mojoneras que se miraban de costao, separás por medio de los preceptivos siete pasos tamaño chaval. Levantándose dos o tres palmos de adulto sobre el suelo, pa hacer más fiel la vertical del poste que se diluía entre el aire. Y más jodías las ganas de ir con todo al portero en un balón ajustao. Por supuesto, la escuadra quedaba a criterio público. Los orígenes de la democracia criolla. De crío. Pequeños congresos de los diputaos, donde en cierto modo debió de echar germen el bipartidismo. Entre el partido de los del “HSG” (Ha Sío Gol), y los del “YUH” (Y Un Huevo). Todo esto, en mitá de otro partido. No es de extrañar entonces que ya de juveniles se siguiera así de partidos, haciendo “cantera” con pancartas sobre el partido en ciertos sectores de la Grada donde intentaba verse el partido... ¡Socorro, señor Groucho...!

Por aquél entonces, por aquellos pagos, el fondo donde nos cambiábamos no era tan numeroso como los de la tele a blanco y negro. Quince o veinte fieles de media, arremolinaos alrededor de un rulo de piedra, que hacía las ocasiones de vestuario. En su horario de asueto, cuando no le trincaba el dueño pa engancharlo a la mula y darle un lavao de firme a la era. En esos tiempos, ni el tato tenía prismáticos, y a las chiquillas instalás en la lateral preferente les venía la imagen de los adonis muy lejana, con píxeles como melones. Tó calculao. Aún así, los había que preferían menearse hasta unos zarzales próximos, que a nadie se nos ocurrió bautizar como “los biombos”. Todos, nos vestiamos de corto, pretendiendo emular a nuestros respectivos ídolos de cromo. O casi todos. Juanfran, muy suyo él, pensaba que nanai. Que esas bielas blancas navidá no se las veía más que su señora madre. Sólo el paso del tiempo, a través de aquella estrofa que venía a narrar a un menda “con un pantalón de pana con este solano”, me hacía evocar la memoria de tan singular amiguete. De pana, y negros. En pleno agosto. Con dos cojones.
El balón, clavao en el centro de la era. Con alguna costura abierta. Despellejao en las pieles. Sin más betadine a mano que el sebo que se nos ocurría darle de uvas a peras. Maquillao con el verdín que se le agarraba de caricia en punterón. De empeine a efecto. Toda un arma de destrucción masiva pa unos pepinos y otros tomates. Jamás serían ensalá. Aguardaban cuales reos en sus uniformes verdes, el pelotón de cercenamiento prendidos sobre sus tallos en el peazo contiguo. Justo enfrente al de la grada de público. Donde un terraplén de medio salto marcaba mediante una cal en tono hostiazo, que allí moría la banda. Y empezaba, a sus pies, el huerto. Un lugar ajeno que convenía profanar al trote, sin atender demasiao a los vanos de los surcos, pa sacar deprisa otra vez. No, no estabamos por entonces en la posguerra. Ni entendiamos mu bien aquellas soflamas de los parientes y conocidos que la vivieron. Los que comieron cáscaras de naranja como maná. Allá por finales de los 70, las hortalizas se pisaban.

Y los pueblos pequeños, llenaban sus colegios de crios. Hasta la llegada de los yon-di con cabina y las cosechadoras, más o menos. Y la arribada en rebaño de todos aquellos chavalejos de ciudá, que fardabamos de los parabienes de las urbes de un sobrao que lo flipas. En su propio campo. Levantándoles a “sus” propias nenas. Esos foráneos tan listos pa unas cosas, y tan tontos pa otras... ¿Qué pensarían todos aquellos rurales nativos de los desertores de madre o padre, o ambos, que nos acercábamos por allá en findes y veranitos...?. ¿Alguna vez entendieron que los chalés y las urbanizaciones de nuevo cuño, les darían más de lo que les quitaban?. ¿Qué su “cantera” tuvo que emigrar porque el mercantilismo se estaba comiendo a bocaos a la esencia?. Mejor o peor, pero esencia al fin y al cabo.
Por aquellos tiempos, ya peloteabamos revueltos. Como primer indicativo de la globalización, que bastante más tarde reflejarían las estadísticas de bolsa, mercado y talante. Los de la ciudá, se mezclaban en el mismo equipo que los del pueblo. Tan real como el bocata de nocilla de las seis de la tarde. Pero allá, en ese pueblecito de la baja Alcarria, en las soleás tardes de huertos y partido, sólo se veía un uniforme. Entre tantos, uno. Servía de pellejo al cuerpo-morcón de aquél alevín tochete, que por entonces asistía a la escuela municipal, y echaba un cable a su viejo en las cosillas de la construcción. No, no las de despacho; las de pala y masa a azadón. Mi coleguita, era el único gachó que aparecía por esos eventos con la Camiseta del Atleti. Esa muy franjeá, sencilla, en algodón marca pro-sudoríparo, con su Escudo bordao a la altura del nacimiento de la aorta. Sus calzones azul ultramar. Y esas medias colorás con vuelta en nieve... Aquél, sería el primer Uniforme del Atleti que recuerdo. Lo llevaba calzao un chavalito de pueblo. Malo con los pies, más que el tabaco. Pero a ni dios se le ocurría llamarle “Rubio”. “Leal”. “Cabrera”. “Robi”. Ni siquiera “Rubén Cano”. Por aquellos tiempos, los jugadores más ramplones se camuflaban mu bien. Dentro de un Equipo digno. Y un Club grande.

¡Vivan los niños el Atleti, coño!. Ahora, más que nunca.

S I E M P R E V I V O S.

Jornadas de Club (que no SAD)

2009-01-28T22:02:00.003+01:00

Organización. Era el desenlace de un chiste donde, en su nudo y trama, mogollón de tías y tíos vagaban a tientas en pelota picá, dentro de una sala a oscuras. Sin orden ni concierto.

En cierto modo, es lo que representamos los aficionaos encabronaos con unos dirigentes y una situación que se eterniza y, a la que de una forma u otra, queremos poner remedio. Cada uno aportando sus ideas, en la medida que cree pueden ayudar, si no a solucionar, sí a reivindicar que hay gentes por un Atleti más digno al otro lao de la tiza.

Así, se tiende a convocar manifestaciones para los días 26 de cada mes, que acaban quemando al personal a la tercera deserción. Puertas cero cada domingo, que parecen heredar el mismo síndrome. Uno dice que no hay que entrar los 15 primeros minutos. Otro, que si levantamos unas cartulinas. El compañero de más allá, a vr si podemos agenciarnos un pito y dar la matraca en el minuto 87. Ideas, que se arremolinan como cataratas y que, en demasiados casos, acaban por perderse entre las piedras, sin hacer cauce. Muchas gotas, pocos ríos.

Quizás, en este maremagno de “soluciones a granel”, convenga darle un sentido, un cuerpo, un nombre, y unas responsabilidades, a todo este torrente. Minoritario, queremos creer que aún. En un principio, focalizar los esfuerzos sobre una, dos fechas o tres fechas por temporada. No considero que más, aunque ancha es Castilla. Permitiría establecer un calendario de actuación, que redundaría en la mejora de los preparativos a desplegar; además de fijar unas fechas con las que, los más alejados del Calderón podrían contar para facilitar su presencia. Como el calendario laboral, pero en versión reivindicación del Atleti de Club.

Sobre esas jornadas a definir, que de paso sirven de encuentro entre las gentes del Atleti, intentar meter todo el arsenal que se consensue desde fuera y dentro del Campo. Organizar los pasos a dar. Que los demás atléticos se enteren que existen, y que se mueven a una los del Atleti digno. Y echarle imaginación por un tubo. Primero, pa que se suene; y segundo, pa que el que no participa, quiera entrar en el cotarro.

Se abre pues el tema a consulta, debate, modificación, aportación y demás ingredientes. A todo, menos a derogación. Pues algo habrá que hacer, aunque sea espaciao en el tiempo, pa dar sentido práctico a todas esas maravillosas ideas y debates que nos tenemos por los foros y blogs.

¡Ah!, y que aunque andemos encabronaos por la desvergüenza de estos dirigentes, se pueden además hacer esos días cosillas simpáticas y de ocio, aprovechando que el Tajo pasa por...

Un saludo, y

¡Siempre Atleti!

Por un Atleti digno.

En un lugar del Campo...

2009-01-26T10:26:00.006+01:00

De cuyo nombre siempre se hallará memoria, no mucho ha que vivía un plebeyo, de los de diario en el sobaco, buga de segunda mano y bronquios de fumador. Un plato de algo más campofrío que ibérico, hamburguesa las más noches, duelos y que llantos los sábados, dos velas los viernes, y algún que otro juan-palomo los domingos. Que suponian aquestos días de fruición pa toda esa rehala que corría en paños de los más menores en pos de un cuero de poco fuste y mucha cosedura, parío en redondo, el cual era de obligadura depositar en las redes de un portal trabado en varas. Frisaba la edad de nuestro plebeyo con una cuadrilla de Ligas, una Supercopa del Imperio, la mesma cifra de trofeos Inter-imperios y seis Copas de Su Majestá. Era de complexión atlética, seco de monedero, enjuto de filosa, gran trasnochador y amigo de la caza de hembras. Dícese, como es precepto entre varones en tiempos de antaño, que respondía al sobrenombre de “Chino” o “Nino”, sin llegar a entender en tamaño particular si tal apellido vinierale de unos ojos en más rasgados, o bien por aquél enjambre de pecas que asiáse sobre sus quijadas y pómulos. De una guisa u otra, sabíase que en utilizando “Vicente”, aquél penúltimo desgarbao, fé y honra de la estirpe de los Tunela, dábase la vuelta o enarcaba una ceja a la llamada.

Es, pues de saber que aqueste sobredicho plebeyo, los ratos que permanecía ocioso (que eran los más del año, mercé al bienquiesto INEM y toda su prole en india fila), se daba a leer sentencias sobre gentes prescritas, con tamaño placer y fruición que, en más abandonó de todo punto los menesteres del balompié, y aún la administración de sus lentejas. Y a tanto llegó su curiosidá et desatino en las dichas cuitas, que transcribió, Gutemberg mediante, ingentes cantidades de pergaminos; otrosy ocupóse de hacerlas llegar a todos los rincones del Reyno mediante correo ordinario y mecánico, debidamente lacradas en cera mitá bermellón, mitá albina, y que hacíanse encabezar en su leyenda, con una “L” miniada como partida, con un texto que venía a decir: “La prescripción, es la excusa del ladrón”. Y, desta guisa, repartió el plebeyo, que no caballero, ni siquiera hidalgo, todas las sentencias y desatinos de una camada de truhanes que habíanse allegao al balompié, como la cizaña se allegó a las espigas del trigo. Unidades y unidades de ciudadanos, supieron desde aquél entonces, quienes y qué apellido portaban aquellos que suponían tanta deshonra como vergüenza, dentro del Reyno del Manzanares.

Con aquestas razones perdía el pobre plebeyo el juicio. Que ya tiene harta coña que la razón, o el entendimiento, se llamare de la mesma condición que el conocimiento de una causa en la cual el juez ha de dictar sentencia... Y sí, perdiolo, ¡voto a... otro presidente de club!. Pues, en tanto nuestro Vicente pasaba las sornas en vigilia, espoleando la suya pluma y el propio rocín de pocos jamelgos, predicando a unidades y unidades las fechorías de un escudo de armas prescrito; date que por otros pagos, más de almenas y pendones, acontecía todo lo contrario.
Pajes, pajeros; trompetillas, trompeteros; voceantes, voceros; palmas , palmitas, higos, castañitas y palmeros; recaudos y recaderos, esparcíanse por las lindes del término, que decíase ya por entonces coto (privado de caza), armados con sus cornamusas de doce leguas, ansí como las suyas bocinas de veinte lenguas. Y desde aquellos días en la lontanaza de los tiempos, tras veinte eneros de loas, alabanzas y cuchi-cuchi, todo el Reyno desde uno al otro confín, de millares en millares, supo y tuvo como verdá universal, colocá al laíto del credo, las aves marías y las cuentas sin deuda del rosario, que ellos pusieron los ducados. Los maravedís y hasta los escudos. Que el Reyno es suyo, cual tienda de sanador de animales, de sus mercedes y de los vástagos de su blasón. Por siempre, señor. Y que el mayordomo del señor feudal, ducho en la materia desde que amanece, apetece; suelta de su faltriquera de noble cruzao con cooperador, la friolera de casi 30.000 millones de reales. Cerca de 10.000 millones de calillas. O, lo que es lo mesmo, 60 millones de pavos. De navidá a navidá. Pártanse cada cual ser los órganos que más a mano vénganle. Que aquesto es en verdá un santa-claus, y no lo que hace vulgar aparición anunciando turrones y juguetes.

Acontece pues que, cuando los pífanos y tambores tocan a balompié desde las torres más altas del Reyno, y las gentes de dispar condición e iguales orejas, acude presta y en masa a las lindes de la Pradera, do ha de dirimirse en singular batalla las mieles o las hieles, juntánse en sucia y descuidá apretura los miles y miles con los unidades y unidades. Codo con codo. Bocadillo con bocadillo. Bufanda con bufanda. Y ansí, cuando tornábase la baraja de copas a bastos, pues los oros hacía ya lustros que no se cataban, y las gentes de la Ribera, extrañamente, levantábanse de sus bancadas a clamar justicia, honor y sangre, date que los miles y los miles pedíanle justicias al cabo de guardia que simulaba entreno en la garita baja; en tanto los unidades y unidades, señalaban al apellido con el noble escudo de armas colgao del palco. ¡Herejía!. ¡Al que ponía los ducados!. ¡Al vástago, cuyos ancestros salvaron el castillo, rescataron a la dama y fazieron navegable el foso!. ¡Pluguen los cielos!. Y los miles y miles,daban cobro en chiflos con los labios, y zarandeaban y facian recriminaciones varias sobre las unidades y unidades. Aquellos vástagos de la locura. Que tamaña desmemoria y suprema desvergüenza osaban mostrar para con los benefactores señores feudales. Los inocentes. Los que pusieron los jurdeles. Los que plantaban billes de a 500. Los votaos. Pues de tal guisa lo habían proclamao sus mensajeros, palmeros y pajes por todo el Reyno. A toda frontera. A todo tiempo.
A Dios gracias, que nos queda el sancta-sanctorum de la Ynformación, doña Ysabel. En otrora caso, ¿de qué manera podríamos hallar defensas los miles y miles de esas unidades y unidades que portan los colores de la falacia por bandera?.
Por la sentencia.
¡Senténcienlos!

P O R V N A T L E T I D I G N O.-

Sin nanines ni bárcenas (a pelo)

2009-01-20T20:42:00.004+01:00

Historia-extracto de una primica del 2004 que nunca salió en marca

(por Luis-Román Puerta Luis, Joaquín Giménez García, Julián Sánchez Melgar, Francisco Monterde Ferrer y Diego Ramos Gancedo, ninguno periodista, y todos jueces del Tribunal Supremo)

...Con el designio ya expuesto de hacerse con la totalidad del Club, Jesús Gil, en colaboración con Enrique Cerezo Torres, hizo que el Atlético de Madrid le fuera reconociendo deudas no reflejadas en la contabilidad del Club, otorgándose escrituras notariales...pág.7

...El mandato de la presidencia de Jesús Gil debía expirar en junio de 1991, pero no se produce el cese, ni la convocatoria de nuevas elecciones, ante la proximidad de la transformación de los clubes de fútbol en sociedades anónimas deportivas, prevista en la Ley 10/1990.-pág.7

...El 30 de junio de 1992 Enrique Cerezo depositó 650.255.200 ptas., procedentes del anticipo del préstamo, en la cuenta 465085-001 antes mencionada.- Como esos ingresos no tenían otra finalidad que aparentar el desembolso, para inmediatamente ser reintegrados, el 30 de Junio de 1992 Jesús Gil dirigió una carta al Banco de Vitoria, expresando que, habiéndose procedido en aquella fecha a firmar escritura de la cesión de la totalidad de los derechos de transferencia de los jugadores profesionales de la plantilla del Club, rogaba, en su calidad de presidente de la Sociedad Anónima Deportiva, se sirviesen transferir a la cuenta corriente abierta a nombre de Jesús Gil en la sucursal la cantidad de1.300.000.000 ptas.pág.10

...De esta manera Jesús Gil llegaba a ser propietario del 95% de las acciones, sin haber hecho él o Enrique Cerezo la aportación efectiva de 1.300.000.000 ptas. por un lado y de 650.255.200 ptas. por otro, correspondientes a tal desembolso...pág.11

...El 17 de Noviembre de 1992, Enrique Cerezo Torres, que no tenía acción alguna del Atlético de Madrid, suscribió con Jesús Gil un contrato por el que este último acusado vendía al primero, por veinte millones de pesetas, 23.507 acciones que representan el 9,46% del capital, lo que arroja un precio por acción de 850.- ptas, mientras que los 3.174 socios que sí desembolsaron el importe de las acciones que compraron abonaron por cada acción, cinco meses antes, ocho mil trescientas pesetas (8.400.-ptas).-pág.11

...El 22 de julio de 1994 el club traspasó a la Real Sociedad de Fútbol S.A.D. el jugador García Postigo, lo que supuso un ingreso bruto de 101.878.426 ptas. con gastos de operación por 3.687.387 de gastos financieros, 28.750.000 pts. Más 11.850.000 pts. de comisiones y 11.000.000 ptas. de indemnización al futbolista. pág.12.

Entre junio de 1992 y diciembre de 1997 aparecía una deuda contable de Jesús Gil, a través de Promociones Futbolísticas S.A., con el Atlético por importe de 2.700.000.000 de ptas.; y, ante ello, Jesús Gil y Miguel Angel Gil diseñaron un procedimiento para cancelarla, sin que ello supusiera el reintegro de esa cantidad, y que consistía en simular la cesión por parte de Jesús Gil al club de los derechos económicos y de imagen de unos jugadores que calificaron de profesionales, siendo el valor de esos derechos casi inexistentes.- Al efecto, otorgaron cuatro contratos con fecha cada uno de ellos de 16 de Enero de 1998, en virtud de los cuales Jesús Gil, actuando en nombre de Promociones Futbolísticas S.A., cedía al Atlético de Madrid, representado por Miguel Angel Gil, los derechos económicos y de imagen de cuatro jugadores de fútbol “profesionales”, Limamou Mbengue, Maximiliano de Oliveira Texeira, Bernardo Matías Djana, y Abass Moyiwa Lawal, fijándose en los cuatro contratos la suma total de dos mil setecientos cuarenta millones de pesetas (2.740.000.000.- ptas) más el I.V.A, que el Club Atlético de Madrid debía pagar a Promociones Futbolísticas S.A... Mbengue, nacido en Senegal en 1980, tenía un permiso de residencia no lucrativa solicitado en 22-06-98, y concedido el 23-06-98, y estaba vinculado al Atlético de Madrid, desde la temporada 1995/1996, como juvenil ha jugado en equipos como el Amorós, el Alcobendas, el Consuegra y el San Fernando. Djana, nacido en Angola en 1980, había solicitado asilo político en España el 18-09-96, siéndole denegado el 6-05-97, y obtuvo sucesivos permisos de residencia por circunstancias excepcionales desde el 10-06-97 hasta al menos el año 2000; había entrado en España siendo menor de edad, huyendo de la guerra civil de su país, sin familiar alguno, fue acogido por la Comunidad de Madrid, que designó como custodia la casa de Refugiados de los Padres Mercedarios, y desde el año 1997 jugaba en los juveniles del Atlético de Madrid; ha jugado también en el Atlético Madrileño, en el Madridejos y en el Rayo Majadahonda. Oliveria, nacido en Brasil en 1981, ya pertenecía desde el 5 de Septiembre de 1997 al equipo juvenil del Atlético de Madrid, en virtud del contrato celebrado por él, ante su madre al ser menor de edad, y Miguel Angel Gil; ha jugado en el Club Atlético de Madrid, S.A.D. juvenil “B”.pág.14.

Entre 1996 y 1999, continuando Miguel Angel Gil Marín en la dirección general del Club, y Jesús Gil en el co-dominio de la gestión, fueron pagados a cuenta del Club Atlético de Madrid obras, suministros y servicios ajenos a la entidad. Así, para el Rancho Valdeolivas, finca ubicada en Arenas de San Pedro, perteneciente a una de las empresas de Jesús Gil denominada “Promociones Inmobiliarias Generalife S.A.”, por importe de 39.495.197 ptas.; para la finca “El Arco”, sita entre Calera y Chozas (Toledo), perteneciente a una de empresa de Jesús Gil denominada “Promociones Guadiana, S.A.”, la cantidad de 1.774.210,- ptas.- Además en un chalet, sito en los Angeles de San Rafael (Segovia), perteneciente a Rancho Valdeolivas, S.A., el Atlético de Madrid abonó por obras y servicios la cantidad de 53.070.411,- ptas.pág.15.

Se está en un caso de autocontratación en acción concertada entre el accionista mayoritario del Club y el representante del Club, ambos, además, unidos en una relación paterno filial, que diseñan y realizan una operación tendente a eliminar una deuda del accionista mayoritario, con claro perjuicio por el Club acreedor. Al efecto debemos recordar que el Club tiene una personalidad jurídica propia y distinta que no se confunde ni se indentifica con la de sus socios, ni aún en el caso de que uno de ellos sea titular del 95% del accionariado. La personalidad del Club es distinta de la de sus socios y aquí existían, además, socios minoritarios, lo que en el presente es tanto más cierto cuanto, además, el recurrente se hizo con dicho paquete accionarial de forma fraudulenta, sin efectuar desembolso alguno, como ya se ha acreditado, por más que el delito de apropiación haya sido declarado prescrito, pero es que el Club Atlético de Madrid, como otros tantos, es depositario de una historia y de unos valores de naturaleza inmaterial, que trascienden y superan su mera traducción económica. En definitiva, padre e hijo con manifiesto abuso, perjuicio y deslealtad hacia el Club suscribieron en colusión el contrato que aunque formalmente tenía dos partes contratantes, la del Club estaba instrumentalizada y como tal supeditada y vicaria a los fines del otro contratante con lo que, en realidad, al no existir contraprestación, se trató de una simple y pura condonación de una deuda, en perjucio del acreedor, que es el Club.pág.36

Una lectura del factum permite afirmar que la apropiación indebida fue real, pues el factum declara que las dos escrituras públicas de reconocimiento de deuda del Atlético a Jesús Gil, lo fue de deuda que no tenía ningún reflejo contable y que fue gracias a tales escrituras las deudas tuvieron una realidad que de otro modo no habían tenido, que el desembolso de dinero para la compra de las acciones fue ficticio pues efectuado el ingreso del dinero en la c/c correspondientes, fue seguidamente transferido a otra cuenta, afirmándose en el factum que “....como estos ingresos no tenían otra finalidad que aparentar el desembolso....” y que como consecuencia de ello, se hizo con el 95% del accionariado sin abonar nada...pág.41.

El delito de apropiación relacionado con tales acciones, ha sido declarado prescrito, prescripción que afecta tanto a la pena como a la responsabilidad civil y todas las consecuencias accesorias de la condena. El comiso, en el art. 127 es una consecuencia accesoria de la condena, si esta no se produce, no puede haber comiso alguno. Por la misma razón de estar el delito prescrito no puede mantenerse el pronunciamiento de la sentencia de devolución de tales acciones al Club, todo ello sin perjuicio de las acciones civiles que puede ejercitar el club, pues es lo cierto que tales acciones no fueron desembolsadas.pág.48

La sentencia declara que los accionistas minoritarios desembolsaron 112.133.000 ptas. por la compra de acciones del Club. Al día siguiente, Jesús Gil ordenó la transferencia de ese ingreso a una de las sociedades instrumentales de éste, Promociones Futbolísticas S.A. Se trata de una apropiación que se integra en la inicial, que condena la sentencia.pág.50

En la causa incoada por el Juzgado Central de Instrucción nº 6, Procedimiento Abreviado nº 213/00, seguida por delitos de apropiación indebida, falsedad contable y estafa, contra Gregorio Jesús Gil y Gil, nacido en Burgo de Osma (Soria), el 12.03.1933, hijo de Gerardo y Guadalupe, con D.N.I. 00562544-X, con domicilio en Madrid, c/O’Donnell, actualmente en libertad provisional por esta causa, bajo fianza de 125 millones de pesetas; Enrique Cerezo Torres, nacido en madrid, el 27.02.1948, hijo de Enrique y Florentina, con D.N.I. 3398297-R con domicilio en Madrid, c/Fernán González, actualmente en libertad provisional por esta causa, bajo fianza de 50 millones de pesetas; Miguel Angel Gil Marín, nacido en Madrid, el 28.05.1963, hijo de Jesús y María Angeles, con D.N.I. 5387382-T con domicilio en Madrid, c/ Guzmán El Bueno, actualmente en libertad provisional por esta causa, bajo fianza de 50 millones de pesetas; como responsables civiles subsidiarios: Promotora Inmobiliaria Alhambra S.A.; Promotora Inmobiliaria Guadiana S.A.; Promotora Inmobiliaria El Generalife S.A.; Myramco S.A.; Promociones Futbolísticas S.A.; Club Atelético de Madrid S.A.D.; Rancho Valdeolivas S.A.; Centro de Formación Nayade S.A.; María de los Angeles Marín Cobo y María Jesús de Frutos Arribas Pág.54

Ni son los dueños, ni pusieron el dinero, ni pueden querer a quien roban.

¿No existen en este “democrático” y “justo” País, articulistas que quieran meter mano a esto?

El Moribundo

2009-01-19T14:03:00.000+01:00

Se me va entre los brazos. Le acaricio el rostro, sangriento, cansado, sudoroso. Casi frío. Labrao a base de los birujis que pasan a través de las dos cicatrices en ángulo que se descuelgan a la verita de los Fondos. Su enorme cuerpo, su cuerpo grande, yace en una esquina con nombre de Virgen marinera y Paseo de tristeza. Apenas respira. Murmulla en idoma cheli, frases incoherentes, producto de la fiebre. Delira. Susurra ligas. Copas. Campeonatos del Mundo. Balones que se juegan con las manos. Urnas. Votos. Almohadillas. Alirones. Hijos perdidos... Le abrazo; le tiro mis labios hacia los suyos para insuflarle aire. Le animo. Como siempre lo he animado. Empero, le cuesta inhalar oxígeno. Por allí, solo circula veneno. Camuflao en el humo. Mucho humo. Sus párpados amagan. Se me muere entre mis propias manos. A hilillos de sangre en Rojo y Blanco. Y miro alrededor, con los ojos tan inyectados en rabia como en agüita de pena. Por aquella calle que pertenece a Madrid, pero es de la España entera, con rincones a modo de callejones en todo el mundo, pasa mucha gente. Cientos de miles. Con sus maletines, sus micros, sus bolígrafos, sus bufandas, sus puestos de pipas, sus latas de cerveza, sus ju-ju, ja-já, sus cámaras de fotos, otras de 35 mm... Mas nadie se para. Miran de soslayo, se presignan a su paso... Hay un tipo que escupe... ¡Por los clavos de Cristo, que alguien me ayude!. Silencio. Indiferencia. Aves de paso. Hasta sus propios hijos, circulan de largo en manada sin ni siquiera verle. Apenas son catorce los que le sostienen. Una mujer, con lágrimas bajo los párpados, se retira en compañía de otro hombre a alumbrar un nuevo Ser... Me pellizco. No, no es un sueño. Es tan real como el tipo alto y de rostro revirao, vestido de traje, que permanece al lado del moribundo. Sujetando billes del monopoly en una zarpa. La que le sale del sobaco donde esconde el pan bajo el brazo. Rebosando talegos de verdá a través de sus bolsillos. Parao. Sonriendo. Con un cuchillo de cocina en la mano. Cuya sangre, apenas deja vislumbrar la hoja. Y al que el gentío, tampoco ve. Ni a él, ni a la sangre.

Epístola nº13. Desde el sanatorio mental de Alcohete.

Duérmete niño (versión nana)

2009-01-15T11:09:00.006+01:00

Vicente está de mala hostia. Anoche, acabó de ver el capítulo nº 12 del serial “Sin Copa”, y tuvo el final que más o menos esperaba, pero no por eso le moló una cala. Así es que se acostó tarde, y tirando de espidifen pa intentar paliar el dolor de tomo que le había producido la asamblea de compromisarios de un club que no nombrará aquí. Pero que, en días de niebla, mercé a sus torres recalificas sobre el Madrí de los normandos (que ya no Austrias), parece el mismísimo Mordor. En versión beodo, pues no son las dos torres, sino las cuatro. Razón por la cual, quizás, todo debe resonar el doble en esa caja de música celestial que tiene sede allá por la Castellana. Un club modélico. Histórico. Laureadísimo. Centenario. Y a por todas. La democracia imperial y perfecta, bailándose un pasodoble con ella misma. Arrimaos los ombligos.

Vicente, que aunque sea de otro Club de menos pose y musculito, tiene ojos pa cerrar los párpados y pifas pa inhalar y exhalar el oxígeno que Mordor le pueda dejar, sueña también cuando se soba. Mientras acontece este fenómeno tan paranormal, fuera de las cuatro torres, se pregunta si su Club no es modélico. Histórico. Laureadísimo. Centenario. Si va a por todas. Y, sobre todo, por qué no es una democracia ni imperial ni perfecta, a la que le cuesta dios y ayuda marcarse un chotis, arrimás o no las cebolletas. “Fuimos los de carter, nos pasaron a los de pinoché, y ahora somos los de chávez- debate en sus internos- Estamos en el mismo País, jugamos la misma competición; pero debe de ser como las comunidades autónomas que tenemos: unas son democracias, y otras son dictaduras. Así es que, ajo y agua. Ya podemos hacer el pino sobre la pestaña izquierda, que nunca tendremos un nixon, ni nos corresponde un woodward o bernstein, ni hay gil-gate en millas a la redonda... Ale, buenas noches, jesusito. Acuerdate del Atleti de vez en cuando...”.

Y Vicente, cae en las garras de Morfeo. Decohones, tío abuelo de torrente, sobrino del aristócrata de Brunete y primo tercero del pincha de la calle Orense, cometiendo el capital pecao de no especificar fecha en ese “de vez en cuando” de sus oraciones. “Te vas a cagar”, asevera entre caries el diosecillo de los sueños, en tanto le trinca de la zarpa pa bajarle a los inframundos. Allí, pasa fugazmente por dos añitos en el infierno, con cartel de la señora rusmor y tó. Con la biela del jerezano amputá, y un cementerio de fondo. Hay más caras conocidas. Cientos de peloteros. Docenas de místeres. Árbitros sarasas. Un compostelano con un ojo a la birulé. Una retahíla de mamás en chichi. Yacusis. Yacuzas. Cadenas de oro. Cadenas del váter. Fajos, muchos fajos de billes. Un casino flotante. Doce coches patrulla. Una cabalgata por medio de Madrí. Un funcionario de Alhaurín. Varias mujeres ostentóreas. Uno que se giña en el contrato. Otro que hace de lo que sea con tal de ser contratao. Un administrador en el palco. Otro que llama hijoputa desde el sillón presidencial. Una bajada a Neptuno. Un niño que llora. Un padre que casi. Una bufanda tirá. Otra levantá. Un Estadio en pie. Otro, demolido. Una avalancha de gente. Otra de desilusión. Una vitrina llena. Otra vacía. Un ratero entre rejas. Otro guante blanco entre caviar. Un ángel blanco. Un demonio colorao...

Vicente, despierta sobresaltao. Sudando el alcohol del pelotazo que no sentó como hubiera querido. Miró el reló, color cereza, ganao en una competi de billar. Y se echó las manos a la cabeza:

- ¡Las 12!... ¡¡Del dos mil nueve!!

Se marca un olímpico sin pista pa saltar de la cama y, como alma que lleva la sociedá anónima deportiva, se abalanza sobre el mando de la tele, a ver que decía Mordor aquella mañana. Que tan poco había madrugao. Por las imágenes, se paría un documental sobre el uñero del utillero de la prima filipina que servía en una casa cuya mujer divorciá, se había dao un piquito con un infante de valdebebas. Se piró del tirón al teletexto... Página de economía... Sección política... Sub-sección deportes... ¡Ahí está!...

· ¡¡¡¡¡Nooooooooooooooo!!!!

Ni una puñetera Copa. Ni una Liga. Ni una UEFA. Ni una Intertoto. Ni un madrileño. Ni un “claro, con ganarnos, teneis la temporada hecha...”. El vacío. La nada... Y ya nunca jamás se sentaría en su sitito al lao del Río.Vicente, siguió arrodillao en el suelo. Mientras, en alguna cadena sonaba alguna melodía marcial de cierta dictadura bananera.

“¿Bailas, cariño?”, susurra Morfeo Decohones, mientras resuena la indiferencia de los zombis de Mordor alrededor de la sala. Hay necrófagos de estos, que llevan hasta un Escudo escotao, franfirrojo, prendio de sus solapas. A la vez que ríen, con el anular en perpendicular a sus labios. Delincuentes, cooperadores y cómplices. Todos ríen.

Mientras Vicente, llora.

S I E M P R E D I G N O S.

Por un Atleti digno

2009-01-09T09:59:00.004+01:00

DECÁLOGO

1- Reconversión de Sociedad Anónima Deportiva a Club Los socios, abonados, accionistas y simpatizantes del Club Atlético de Madrid SAD reivindican la vuelta al status de Club que gozaba antes de 1992, donde la masa social tenga una participación e implicación tal que le permita elegir democráticamente a sus gestores, nunca “dueños”. Nadie se apodera de un Sentimiento. Por mucho poder económico y/o relevancia social que disfrute.

2- Recuperación de estructuras y símbolos tradicionales Que tanto han marcado la historia del Club, tales como la sección de Balonmano, el Villa de Madrid, los partidos del Madrileño en el Calderón (...); además de apostar por nuevas iniciativas que ayuden a consolidar la estructura del Club y la interacción con sus aficionados.

3- Fomento de la Cantera Con el afán de que sea vivero real de los equipos finales, cuidando y valorando su Sentimiento atlético, como semilla de futuro. Los criados a los pechos del Atleti, pueden enseñar mejor la grandeza del Club y sus exigencias a los venideros. No más capitanes de Equipo con dos años en nómina. Que todo el que represente a la Rojiblanca sepa dónde y por qué está.

4- Órgano de vigilancia paralelo e independiente Como bastión social desligado de las directivas que pudieran sucederse, con la función de velar por los intereses generales del Club, tanto económicos como sociales o deportivos. Un “rey”, entre presidentes de gobierno coyunturales.

5- Transparencia en la economía Propia del Club, establecida en una fórmula en la que todos los beneficios sean reinvertidos en él, a través de unos presupuestos que deben de ser aprobados por los socios en mayoría. El Club no es un artículo de bolsa, ni debe generar ganancias. Le basta con una administración leal y honrada, que sepa sacarle partido a la economía para su reinversión en logros en la cancha. Única finalidad de un Club deportivo.

6- Prevalecimiento de los intereses de Club Sobre cualesquiera otros particulares, tomando las decisiones capitales de la mano de la masa social, sin exponer su patromonio material a arbitirarias decisiones ni intereses particulares. El Club, como depositario de una Historia y unos valores de naturaleza inmaterial, que trascienden y superan su mera traducción económica, no ha de prestarse ni a caprichos privados, ni coyunturales.

7- Velar por la imagen del Atlético de Madrid Y la inherente a sus socios y simpatizantes, tan depauperada de un tiempo a esta parte, a través de comportamientos propios y ajenos contrarios al Sentimiento atlético, sus valores, raigambre e Historia.

8- Cambio en la dirección del Club Tras más de una década sin títulos, el Atlético de Madrid necesita de una transformación estructural del Club. Personas capaces de llevarle al lugar que le corresponde por su Historia y destacado posicionamiento social. Gentes con Sentimiento, que sepan lo que es y representa el Club. No la “marca”.

9- Un Club que va modernizándose A la vez que mira de reojo sus bienes raíces tradicionales, potenciando sus rasgos emblemáticos. El carro de la modernidad, ha de aportarle mejoras y desarrollos, sin menoscabo de su identidad ni sus valores.

10- Se valora la participación privada en el Club Siempre en inferioridad accionarial frente al conjunto de la masa social, con el claro sentido de una suma a la gestión y proyección del mismo. Sí a las empresas en aportación bidireccional; no a las que vengan a servirse. Sin olvidar que eje, el motivo principal, es el Club Atlético de Madrid.

A ropa, que hay poca

2009-01-07T23:24:00.000+01:00

Hay que joderse con enero... Lleva camino de convertirse en los lunes pa los del Atleti. De ahí que Vicente, no haya sacao el pecho más que pa fumar en clave habitual con sus vecinitos de cuero y hierba. Y es que sacar la lengua al de al lao, en mitá del puerto, como que de nunca le ha ido en los genes. Y más con estas cuestas de enero, que como atlético que se precia, últimamente las hacía con piolet, casco y colchón. Y prismáticos. Mucho prismático. De ahí que no le asuste un cagao lo de la Puñeta. ¿O era Pineta?... ¡Qué tacos que se arma el tío con la escalá, los escalaeros y los trocolos!... Por cierto, ¿alguien recuerda cuantos eneros llevamos así?.

Hay que joderse con los del pelotón... No le echamos un sprint a los “mascas”, ya sea Liga o Copa, ni dopaos. Pues dopaos le parece a Vicente que salen algunos de los suyos al verdín. Pero de ese dopin que te deja en punto muerto, fláccido de musculetes y con ganas de irte a sobar en el primer descuido de los colegas. Lo que pasa es que, ante más de 50.000 troncos, a ver quien coño se escaquea pa la piltra por la sordi... En verdá, parece que solo cuatro o cinco saben tragarse el humo. De los de abajo, dice. Que en Grada, nos lo llevamos comiendo a bocas llenas. ¿Alguien sabe desde cuando nos lo zampamos así, sin una puta tos?.

Hay que joderse con las segundas vueltas... El miedo que se les va cogiendo. Pa Vicente, vienen a ser algo así como el hombre del saco. Saco de centro del campo, unas cuantas veces más que el rival de turno. Ya no sabe a que superstición quedarse. Las ha probao todas. Y que si quieres arroz, Catalina. Bueno, le queda el recurso del guineano ese del barrio, y su convicción inducida por alfileres. Pa este año, si todo va igual, la prueba. No vayamos a tener un gafe o dos colaos en Grada, y por unos eurillos de mierda nos toque soportar la jodida levedá del ser, teniendo tan a mano la panacea. Que hay suelto por el mundo mucho mal de ojo. Cubero. Se me olvidaba, ¿alguien se acuerda de aquellas remontadas en las segundas vueltas?

Hay que joderse con los compañeros de asiento... Lo desentrenao que tienen eso de la protesta. Normal, no va en la neo-genética. Por eso, cuando al coleguita de Vicente le hacen una de 45 sobre el pinrel, acompañá de otra de codo en berbiquí a la altura del riñón, allá por esos garitos del demonio, no dice ni media. Igual que cuando le tangan con el recibo del móvil. O le hacen una de trasquilón en la pelu de aprendices. Nada chico, ni mú. Uno del Atleti, impasible el ademán. Nunca retrocede; da media vuelta, y sigue avanzando. Sí, como los vikingos va a ser... Hasta que se topa con la saga de entrenadores del Atleti. Eso, son palabras mayores. Una jodida tradición, fraguada en los comienzos de los tiempos, una porrá de místeres atrás. Al loro, que en cuanto se junte con unos camaradas más, el Atleti se pone al orden. A la voz de (vete) ya. No le toquen los huevos. Que ya se ensayó el otro día, y hay materia prima pa mover el cotarro. ¿Te acuerdas, Vicente, de ese desaforao que gritaba al mejicano a la salida de vomitorios?. ¡Qué tío!. Como sabe donde está la puñalá trapera. ¿Y de los dos que comenzaron a entonar melodías raras a su son, un poquito más arriba?. Pues no cantaban los muy gilipoyas “Manzano vete ya”. “Ferrando vete ya”. “Bianchi vete ya”. O “tú, vete ya”, mientras señalaban escojonandose a un seguidor con dos orejas y una nariz muy cerquita de ellos. O no habían pasao la hoja del almanaque, o estaban fumaos. Pero hasta las cejas. Y debía de ser un material de aupa, pa acabar gritando “gilmar quédate”, o “no te vayas, pelucas no te vayas”, en tanto se harpaban la caja en tal grado que tenían que sujetarse uno en el hombro del otro pa no rodar Grada abajo.

Ya verás en la Pineta esa, Vicente, que no dejarán fumar porros, donde van estos a montar el circo... Se van a reir de su puta estampa, que del Atleti, no.

Por cierto, ¿alquien recuerda cuantos aguirres se han despachao ya desde tiempos del Flaco?.

S I E M P R E A T L E T I.-

Una cola

2008-12-30T11:50:00.002+01:00

Se desliza a través de Gran Vía 28. Hoy mismo, a 11 de julio del año de nuestro señor de 2008. La gente se va agolpando a sus finales, y cuentan que los hay que llevan desde ayer tarde,10 de julio del mismo año de nuestro idéntico señor, aguantando el tirón. También se rumorea, que desde los tiempos de los tickets para los U2, no se veía algo parecido. El caso es que Telefónica, esa empresa que fue de “todos” y que pretende seguir siéndolo con el S.A., pero que ya no cuela, pone a la venta un teléfono alejado del zapatófono de Mortadelo: el i-fon.

Ná más ni más menos. Y aquella monada en rigurosa primicia, provoca oleadas de seguidores. Abducidos tecnológicos, que acuden cual enjambre al olor de los microchips y el sistema de redes. Fanáticos de la comunicación. Ultras de la pantallita y el teclado táctil. Que hoy son de Telefónica, porque es la que ha innnovao. Y que no le duelen prendas en cambiarse mañana a la competencia más voraz, si son capaces de idear un cacharrillo que se mee en las prestaciones del último generacional este del i-fón. Son clientes.

Otra cola (con perdón), tiene la cabeza en Virgen del Puerto 67. Pongamos que un día cualquiera, previo a un partido del Atleti, en el mismo año de nuestro señor que el otro evento. La gente, sigue agolpándose a sus finales, y del mismo modo se cuenta que los hay que llevan ahí haciendo noche. Se comenta en los mentideros, que desde la última champions, allá por el 96, no se veía otra igual. El caso es que el Atleti, Club que fue de todos y pretende seguir siéndolo con el S.A.D, pero que ya no cuela, pone a la venta las entradas del partido de la previa de la Liga de Campeones.

Na más ni más menos. Tras 12 años. Y tal “caramelo”, provoca tsunamis de seguidores. Abducidos futboleros, que asisten a la playa del Río cual marea alta, al perfume del balón, la pradera y la Osa agarrá al Madroño, flanqueá por Rayas rojas sobre fondo de nieve. Fanáticos del gol. Ultras de grada y voz. Que hoy son del Atleti, como lo fueron ayer. Y que jamás podrán cambiarse de chaqueta más que pá las bodas. Allí, no. Nunca se mudarán de acera, por muchos disgustos que les pueda deparar la propia, ni por tantos cantos de sirena que le ofrezca la de enfrente. Son aficionados.

Ni somos clientes, ni necesitamos de “dueños” que nos roben el voto, ni nuestro Club es una empresa. Nos guiamos por el sentimiento, no por el ibex-35.

Les quede clarito, señores.

S I E M P R E A T L E T I.-

Hibernación

2008-12-19T10:56:00.004+01:00

Hay veces que es mejor tomarse un respiro que sofocarse corriendo.
Es el punto acutal al que este oso ha llegao. Nada llega, ni es capaz de transmitirse, si se hace desde el desánimo. Por eso, le pido disculpas que espero sean temporales a todos y cada uno de los amigos y compañeros que pasan por aquí, y de ahí la necesidad de echar un "hasta luego" después de "presentarme".

Los osos parece que mueren, pero simplemente descansan.
Es la hibernación.
Y si son osos parlantes, tién que cantarla a sus semejantes.

Un Hasta Luego, y un
S I E M P R E A T L E T I.-

Carta póstuma al Vicente Calderón

2008-12-11T22:04:00.001+01:00

Mi Casa. Sin el retrato de mamá. Ni el de las niñas. Sin las zapatillas de estar por casa, ni la mesita a medida para apoyar sobre su tabla los pinreles. Sin el periódico y el café de puchero. Sin la colonia a medio gastar encima del lavabo, ni la vajilla a rebosar sobre la pila. Sin marcarme un zig-zag desmemoriao buscando el puto paquete de tabaco. Sin apagar su rescoldo sobre el agua de diciembre que ha quedao instalá en el cuenco que dibuja el cenicero de la terraza. Sin el peculiar aroma a apellido que rezuma por el gotelé y los alicataos de las paredes.

Nada de ello es necesario para sentirte como en el hogar, dulce hogar. Alrededor de viejas y nuevas caras. Sentado sobre el último fancine, donde susurras adónde van teledirigidas las sinfonías de aerofagia baja provocadas por una sobredosis de garbanzos madrileños; no vayas a peerte en la cara del Adelardo jugador, el Calderón presidente, o en el mismísimo Escudo. Donde entran los vientos de poniente y naciente, lanzados a cuchillo por los costaos de Tribuna. O el sol de los estíos. El lugar en el que las voces huelen a vocales blancas y consonantes rojas. La Sucursal que nos montó un presi que era presidente, por si queríamos dejar allí unos miles de corazones al borde del infarto. De la agonía. Hasta de la gloria. Y unirlas, derrochandolos con tanto coraje como corazón, luchando como hermanos, para elevar una melodía al cielo de la Ribera, el más limpio y puro de los cielos. Que comenzara con algo así como “yo me voy al Manzanares...”

Nos mudamos. O eso dicen. Será verdad, pues parece que solo cuatro chaveas pretenden agarrarse a los pernios de tus puertas como lapas a las piedras. Que la mayoría de inquilinos prefiere otra Casa, más grande y de un moderno que tira p’atrás. Hasta nos la han enseñao en realidá virtual y todo. ¿Qué ya no cubre deuda?. ¡Bah!, total, son cuatrocientos kilillos de ná... ¿Ni vienen de esos que dicen “craks”?. ¡Pero si esos están pa que nos sintamos orgullosos de venderlos a un gran club...!. Donde vamos, es pa cosas olímpicas, pero dicen que vamos a estar muy bien... Mientras a tí, te meterán una rehala de excavadoras que, como lepra, desprenderá tu carne de los huesos a golpe de ruido y humo. Ruido y humo...Pero ya no se tratará de cánticos y bengalas. Serás carne de cementerio, sin ni siquiera haberte hecho pasar por el asilo. Tú, la más joven de las casas de los llamados grandes de España. A la que te maquillaron y pusieron guapa pa venderte en la primera esquina. Acabarás como parque. Porque no pudieron hacerte urbanización. Aquellos que vinieron al olor del ladrillo, en lugar de al del balón.

Eres lo último que nos queda, antes de convertirnos en la jodida SAD. O en marca, que farda más. El símbolo postrero. El tótem. El Templo de los recuerdos. El trocito de cielo que me acogió de crío. Por ti creí antes en el Fútbol que en los dioses. Por ti, por tu imponente estampa, y tu atmósfera embriagadora, el Atleti entró en mi alma como un huracán de colores y esperanza. Te debo todo mi pasado en forma de balón. Mis sonrisas y mis lágrimas. Las canciones y los silencios. Las mismas entrañas golpeando con furia tras los dientes. Te debo lucha. Esto, va más allá incluso de tus mismas sagradas Gradas. Es dar la cara para que dejen de creerse que el Atleti, al que rezamos Tú, yo y otros tantos, es su cortijo. Para que desde el 3er Anfiteatro, nos tomen por hijos, y no por marionetas.

Algún día, contaré a mis nietos qué fue de ti. Y tendré que callarme que un portugués con nombre de fecha religiosa, sin vestir tu sagrada Zamarra, se llevó 10 veces más atención que tus huesos de cemento y hierro. Que tu sentencia de muerte. Todos esos mensajes, esos silencios, se me irán por un lao del ojo hechos agua sucia. Por el otro, caerán mejilla abajo un sinfín de glorias, penas y recuerdos que de verdad merecieron tu compañía. Como agua pura. Digna.

Aprovecho a hablarte, ahora que todavía me escuchas. Como el que habla con un pariente que no desea que le abandone nunca. Y, sin embargo, sabe que se va. Que está sentenciao.

Los que te robaron.

Te venden.

Aquí tienes aún unos pocos hijos que, ni perdonan, ni olvidan.

S I E M P R E E N L A M E M O R I A.-