¡Al rico dictador!

Vicente, al que aún no ha cogío por el cuello esa bastarda enfermedá que es capaz de borrarte hasta lo último que queda a un humano: sus recuerdos, cuenta que hace ya camino de 17 añitos que el Fútbol patrio decidió (boquete a la Hacienda pública de por medio), subastar unos dictadorcillos y dictadorcillas. Entre las ruandas (reverencia) de turno que pululaban entre balones, que eran las que quedaban fuera de juego en estos negocietes bipolares de las guerras frías. O guerros fríos. Y a la “OTAN” y el “pacto de Varsovia” de turno, se le sumaron un par de entidades más, pa que la política no se quedara coja en aquellas configuraciones de principios de los ’90. Llamemoslas, “X”. Pues de otra forma, y ante la multiplicidá de sus nombres, se corre el riesgo de herir a unos usando la nomenclatura que otros paisanos/paisanas aborrecen.

El caso práctico es que 36 ejércitos de hinchas e hinchos fueron colocaos en fila india tras las transparencias del cristal con que se mira. Una rueda de reconocimiento en toda regla. Y, al otro lao de los espejos, una jartá de tipos sin tipas, echando humo del habano y billes de los bolsis, pa elegir su “hombre de Chueca”. O “mujer de Plan”. O cómo trazar un plan pa someter a la mujer... ¡Qué nervios!, se voceaba desde las ondas... ¿A quién me tocará?, gritaban los hinchos enrulaos, tras las cristaleras, mientras les tomaban la foto de frente y perfil, con las medidas del pelo. ¿Será San Ignacio?. ¿San Javier?. ¿San Jesús?... ¿Voy bien vestío pa la ocasión?... ¿Y si me hubiera puesto la corbata esa de la última boda...?. Ay, Virgencita del Córner, ¡qué sin vivir...!
Se decían algunos. Que no eran Vicente. Pues su Club, ya venía en aquellas fechas con pan bajo el brazo. ¡Me ha tocao el gordo!, pensaron por entonces Vicente y donde va la gente. El Manzanares, acabará desembocando en el Atlántico. O la Atlántica. ¿O quiso decir Atlántida...?. ¡Qué más dá, si irá con delta y tó en el pack, paisano. Te cagas... Ale, ale, se queden comiendo pijotas los compis de la rueda de reconocimiento, que el chorbo se pira con el tío gilito. Que es ser supra-humano. ¿Qué no?. Mírense los profanos los cómics del pato Donal, por si quedaran dudas... Bañao en parné. Y así, Vicente y sus coetáneos, se dieron el dos de la sala con un pecho que les tapaba la barbilla. ¡Ya tenían padres de acogida!. Y, ¡qué padres!... Nadie en el antro reparó en aquellas esposas, que no esposos, chapás en rosas y vino, con las que el Club pret-a-porter se piraba de la subasta. Unidas a las muñecas. O muñecos. Pim-pam-pum.

Vicente y sus colegas, creían que habían escogío a su padrino. Que es refrán popular que, sin padrino, no hay bautizo. Un padrino de la estepa de Soria, al que parecía hasta pegarle la cancioncilla de los Gabinete. “Allí me encuentro en la gloria, que no sentí jamás...”. El dinero por castigo. ¿Qué lloran esas plañideras leoninas, al otro lao de las urnas...?. ¿Esos nostálgicos de no-se-sabe-qué?. Os jodeis. Chincha-rabiña. O rabiño, si es un masculino al que se pretende chinchar. Dios existe, y nos ha enviao al rey Midas. Mi das tu alma, y te prometo la vida eterna. A cuerpo de rey.
Hasta que al padrino bautizante de la Castilla del Moncayo, le sobrevino el Pentecostés. Y se puso a parlare en siciliano. Ángelamaría. ¡Qué don de gentes tié el gachó!. ¡Y como se reboza en el yacusi con las mama-chicho, las mamo-chichas y las mama-chocho...!. ¿Has visto la hostia que le ha arreao al lacayo del Caneda ese?. Y al trucha del Votró, que le ha cantao las cuarenta en bastos. O en bastas. Y has visto. Y has visto, bis. Y has visto, tris. Y has visto, tras... Joder, Vicente, ganar ganareis lo justo pero, ¡como los de Espartero!. O Espartera, siempre con la venia del gremio... ¿Ya no aparcas en el escampao donde se colocaba el circo...?. ¡Quiá, no lo necesitamos!. Nos van a hacer pisos pa traer a uno parecio a Leivinha, que el Atleti no puede pagarlo si no... Muchos, es que han desertao. No deben de ser del Atleti... ¡El que quiera Fútbol, que lo pague!. Y a protestar a Castellana. O Castellano, si encontrais la puta calle.
Vicente, que descendeis... Estos cabrones de políticos. Compinchaos con los fiscales, con los jueces y el sursum corda... Nos bajan. No nos pueden ni ver. No le dejan que salve a España, después de salvar al Atleti... ¡Desgraciaos!. Un hatajo de ciervos... Ná. No hay cuidao. Que nos hemos sacao un seguro de esos que te empapelan en duros si al final bajamos... Zas. Clonc. Catapum. ¡Ay mío!.

Un añito. Como la mili. ¿Qué es una mili pa el que no la está pasando?... Uy, que remontamos. ¡Y lo bien que se está haciendo de yanqui en bienvenido Mr. Marshall!... A lo maleta de la Piquer, en versión modestia. Aparte... ¡¡Joder con el Lega...!!
Dos añitos. Que ha venío el Capitán Zapatones pa darnos el arreón...¿Lo ves?. Agonías. Y ahora, patadón a la alcantarilla de Gran Vía, y un día de viña y otro de rosal... ¡Hostia!, ¿otro juicio?. ¿Y qué tié el tipo este ahora con las togas?. Voy a ver que dice la ser. O la COPE... ¡¡Inocente!!. Cagüentoasusmuelas. Y, ¿a quién reclamamos ahora lo del descenso?. ¿Y lo de la descensa?. Que mala hostia me pone. Venga, de tripas corazón, y vamos a por la estabilidá esa que dicen...
Coño, que las ha diñao. Descanse en paz. ¿Has visto la de peña que había en el entierro...?. Y el tío, tapao con la Bandera. Con dos cojones... Bueno, cosas de la vida. Igual ahora, su hijo lo hace hasta mejor. Es menos bocas. Y el otro, el que parece un peluquero de los ’60, dicen que tié también la leña por castigo... Esto, es como la Segura. Se muere el dueño, y quedan las viudas. Menos mal, que siempre están ahí. Poniendo dinero. De no ser por estos, hubieramos desaparecido. Como Cuba sin Fidel. O Chile sin Pinochet...

¡Al rico dictador...!. ¡Llevo dictador del Duero... del Guadalquivir... Dictador de las Rías!. Y de los ríos. Hasta partirme el miembro. O la miembra.

Angelicos.


Señores políticos de estamos-en-ello, ¿queda mucho castigo pa los ciudadanos futboleros de clase B?. ¿No existe su cacareá democracia más allá del pacto de Varsovia o la OTAN?. Se lo digo porque Vicente, se está poniendo entre nervioso y violento. Después de comprobar que Cenicienta era en relidá un sapo. Con huevos puestos y tó. Y que por mucho que el menda la morrea, no sale princesa ni princesita

ESTOY HASTA LOS HUEVOS DE LA FAMILIA GIL